“我不信无缘之恩。”他说。声音很轻，轻得像是在说给自己听。不是对她说的，是对自己说的。
“我知道。”她语气平静，没有因为他这句话生气，没有因为他这句话受伤。像早就知道他会这么说，像早就料到他会这么想。“所以我没求你信，只求你活下来。”
他说不出话。不是不想说，是说不了。喉咙被什么东西堵住了，不是血，不是气，是某种说不清的、沉甸甸的、压在胸口的东西。她不是辩解，辩解是“你误会了”，是“我不是那个意思”。也不是解释，解释是“我是因为……”，是“我没有……”。她说的是事实——他若死，她什么也得不到。人死了就什么都没有了，恩没有了，情没有了，图谋也没有了。他若活，她才有可能谈别的。可她选择在他最戒备的时候出手，用最直接的方式，打破了他的防线。不是慢慢磨的，是直接推的。
他低头看向自己的手。掌心朝上，放在被子上。皮肤下隐约有暖流在走，从掌心到手指，从手指到手腕。那是冰莲之力在疏通经脉，在化掉那些冻了很久的寒气，在打通那些堵了很久的血管。他能感觉到身体在恢复，从胸口到四肢，从丹田到百会。也能感觉到，这份恢复来自她。来自她的手，她的针，她的药。
“为什么不走？”他问。药已经喂了，寒气已经退了，人已经醒了。她可以走了，不必等他醒来，不必坐在墙角，不必让他看见。
“药效未稳，真气易乱。”她答。“我得看着。”不是“我想看着”，是“我得看着”。是责任，是必须，是做了就要做完。
“现在呢？”药效稳了吗？真气不乱了吗？他可以自己看着自己了吗？
“现在……”她顿了顿，目光落在他脸上，从眼睛到鼻子，从鼻子到嘴唇。看着他脸上那一层薄薄的汗，看着他唇上那一道干涸的血痂。“你现在能坐起来，能说话，能质疑我。说明药成了。”
她转身走向药炉，脚步很轻，布鞋踩在地上没有声音。弯腰提起陶壶，壶是砂的，黑的，旧的。倒了一杯温水，水从壶嘴流出来，清的，热的。递过来，手很稳，杯子在掌心里不晃。
他迟疑片刻。看着她手中的杯子，看着她指尖那一点冰屑。然后接过，指尖擦过她手背。凉的，她的皮肤是凉的。他喝了一口，热水滑入喉咙，从喉咙到食道到胃，驱散最后一丝寒意。
“谢了。”他说。声音很轻，轻得几乎被药炉的轻响盖过。药炉在咕嘟，水在冒泡，烟在升。
但她听见了。她的耳朵动了一下，睫毛颤了一下。没回头，只是站在炉边，手指轻轻抚过壶柄，像是在确认温度。然后她说：“不用谢。我只是做了该做的事。”
屋内安静下来。静得能听见炭火燃烧的声音，很轻，很细，像有人在很远的地方翻书。能听见药炉咕嘟的声音，一下，一下，又一下。能听见两个人的呼吸，一个深，一个浅。阳光从窗棂移至地面，从床沿移到桌脚，从桌脚移到墙角。照在她鞋尖上，布鞋，白的，旧的，鞋尖有一小块泥。映出一小片亮斑，圆的，亮的，暖的。
他靠在床头，掌心贴着胸口。心跳在掌心里跳，一下，一下，又一下。感受着体内气血的流动，从心脏到指尖，从指尖到脚底。那股曾经几乎冻毙他的寒气，已被彻底压制，缩在丹田的最深处，缩在经脉的角落里。取而代之的是一种缓慢复苏的暖意，从骨头里渗出来的，从血里流过来的。
他想起昨夜最后的想法——“谢你，也恕我不能全信”。那时他以为，感激和戒备可以分开放，左边放感激，右边放戒备。感激是真的，戒备也是真的。可现在，他发现自己已经开始动摇。不是戒备松了，是感激重了。重到天平在往一边倒。
她若要害他，不必费这么多周章。银针，七根，封穴导气。冰莲，半朵，化入汤中。一夜，守在墙角，等他醒来。她若图谋什么，也不会只留下一句“至少现在不是”，然后整夜守在这里。图谋的人会留话，会留线索，会让人知道她做了什么。她什么都没留。她甚至没问他任何事，没提《武经》——那部藏在他血脉里的、被七宗追了十二年的功法。没问阿烬——那个锁骨上有火纹的、被七宗叫做“灾星”的少女。没探他过往——他是谁，从哪里来，为什么被追杀。她只是救人，然后等着他醒来。
“你到底是谁？”他忽然问。不是质问，是问。是他在想了一夜、想了一早晨、想到现在，终于想问的问题。
她回眸，头转过来，眼睛看着他。眼神清澈，没有杂质，没有闪躲。
“陆婉。”她说。“玄风宗弟子，不是七宗的人。”
“仅此而已？”
“仅此而已。”她语气未变，还是那样平，那样淡。“你想知道更多，等你能站起来再说。”
他没再问。不是不想问，是知道问不出来。她不是不说，是现在不说。现在不是时候，现在他连站都站不起来，现在他连自己都护不住。知道多了，对他没有好处。她知道怎么保护一个人——不让他知道太多。
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