晨光爬上屋脊，一寸一寸地往上挪，像一只缓慢爬行的蜗牛，身后留下一道金色的黏液。屋脊上的瓦片被照得发亮，那些青灰色的瓦当在晨光中泛出温润的光泽，边缘挂着的露水被蒸发成细密的水雾，袅袅升腾，在空气中散开，像一层若有若无的纱。
铜铃轻晃。
不是风吹的——至少不全是风吹的。清晨的风很轻，轻到几乎感觉不到，但铜铃还是晃了，发出一声脆响，叮——清脆而短促，像一滴水珠落入深潭，激起一圈圈涟漪。铃舌撞击内壁的声音在安静的院子里回荡，穿过晨光，穿过尘埃，落在陈无戈耳中。
他靠在石台边沿，和昨日一样的位置，一样的姿势。背抵着石台，臀部坐在台沿上，双脚踩在青砖地面上，膝盖微屈，整个人呈现出一种半躺半坐的姿态。左手搭在断刀刀柄上，五指虚握，拇指无意识地来回摩挲着麻绳的纹路。右手垂在身侧，指尖触着地面，偶尔动一下，拨弄脚边的一粒小石子。
他的衣衫还是昨日那件，粗布短打，袖口有裂口，衣襟上有几道被风刃划破的口子。他没换，也没打算换。在这座院子里，没有人在意他穿什么，他也不在意。衣服只是遮体御寒之物，干净不干净，破旧不破旧，都不影响他握刀。
右手无意识地抚过左臂那道旧疤。指尖粗糙，来回刮过凸起的皮肉，那种触感让他想起流放之地的风沙——干燥、粗粝、带着细小的沙砾，打在脸上像刀子割。那道疤是铁背苍狼留下的，当时伤口深可见骨，血流如注，他用烧红的刀片烙住伤口，硬生生把血止住。疤痕因此变得狰狞可怖，像一条蜈蚣趴在手臂上，表面凹凸不平，颜色暗红，摸上去像干涸的河床。
他抚过疤痕，一下，又一下。粗糙的指尖划过凸起的皮肉，带来一种微微刺痛的快感。那不是自虐，是一种确认——确认自己还活着，确认那道疤还在，确认那些记忆没有随着时间流逝而褪色。
阳光照在院中青砖上，映出他半边身影。影子斜斜地铺在地上，轮廓清晰，边缘锋利，像用剪刀裁出来的。影子比昨日短了些，因为太阳升高了，角度变了。他注意到这个变化，心里默默算了一下——太阳每升高一度，影子就缩短一寸，再过半个时辰，影子就会缩到他脚边，变成一个圆形的黑点，然后重新拉长，往另一个方向延伸。
时间就是这样流逝的。不是用时辰来计量，而是用影子的长短、铜铃的响动、陶碗里水面的起伏。他学会了用这种方式感知时间，比看日晷更准确，比听更鼓更安心。
陶碗还在院角。
那只粗陶碗静静放在水缸边的地上，碗沿的缺口对着院门的方向，像一只半睁的眼睛。碗里盛着半碗水，水面上浮着一片落叶，是夜里落下的。叶子不大，是一片槐树叶，边缘已经开始发黄，叶脉清晰可见，像一幅缩小的地图。叶子漂在水面上，一半浸在水里，一半露出水面，叶面上凝着几颗细小的水珠，在晨光中闪着光。
风动。
一缕微风从院门那道缝隙中钻进来，贴着地面滑行，卷起几缕尘灰，然后拂过陶碗的水面。水面微漾，荡开一圈圈细小的涟漪，从碗的中心向边缘扩散，碰到碗壁又折返回来，与后来的涟漪交错、重叠、消逝。倒影晃开——天空的倒影、屋檐的倒影、那片槐树叶的倒影，全部被涟漪打碎，变成一片模糊的光影，像一幅被水浸湿的水墨画。
他没去看碗。
他盯着院门。
门缝是昨夜她走时留下的，没关严。她走得急，门闩没有完全复位，门板和门框之间留了一道两指宽的缝隙。今早也没人去碰它。隔壁孙婆婆来过，在门外喊了他一声，问他吃没吃早饭，他应了一声“吃了”，她就走了，没进来。巷子里的孩子们跑过，脚步咚咚咚，像一串鞭炮炸响，也没人推门。
门就那样虚掩着，像一句没说完的话。
风吹进来，带起几缕尘灰。灰尘很细，细到肉眼几乎看不见，只有在阳光照进来的光柱里才能看清——它们在空中飘浮、旋转、打着旋，像一群没有方向的飞虫，有的往上飘，有的往下落，有的横着飞，有的在原地打转。光柱是斜的，从门缝射进来，落在青砖地面上，形成一个梯形的亮斑。灰尘在亮斑里舞蹈，每一粒都闪着光，像夜空中的星星。
脚步声响起。
不急不缓，踏在门外石阶上。不是一个人，但也不是两个人。是一个人，但脚步声里带着一种特殊的节奏——不是轻快的，不是沉重的，而是一种介于两者之间的、沉稳的、笃定的节奏，像一个知道自己要去哪里的人，不着急，也不迟疑。
一步，两步，三步。
脚步声在门外停住。
陈无戈没有动。他的目光仍然盯着院门，呼吸平稳，心跳如常。但他知道是谁。从脚步声的节奏、轻重、间隔，他就能判断出来。每个人的脚步声都不一样，就像每个人的指纹都不一样。陆婉的脚步声轻而稳，脚掌着地的面积大，步幅均匀，每一步间隔的时间几乎完全相同。这不是刻意为之，是长期练剑形成的习惯——步伐的稳定性直接影响出剑的精准度，一个步伐不稳的剑客，永远无法在移动中保持剑身的平衡。
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