门被推开。
不是猛地推开，是慢慢地、稳稳地推开。一只手从门缝中伸进来，五指修长而有力，指节分明，指甲修剪得很整齐。手掌按在门板上，轻轻用力，门板发出“吱呀”一声轻响，门缝变宽，从两指宽变成一掌宽，再变成一臂宽。
陆婉出现在门口。
她没穿剑袍外罩。月白色的衣料依旧干净，但比昨日少了那层外罩的厚重感，显得更轻、更薄、更贴身。衣料是细麻布的，质地柔软，垂坠感好，领口和袖口都有暗纹，不仔细看几乎看不出来。腰间的束带系得紧，勾勒出腰身的曲线，不刻意，但自然。
发间的冰晶簪未取，斜插在发髻上，簪头那颗冰蓝色的珠子在晨光中泛出冷冷的光泽，像一滴凝固的露水。几缕碎发从鬓角垂下来，贴在脸颊上，被风吹动，轻轻拂过她的嘴角。
腰间寒霜剑未出鞘。
剑插在门外石槽里，剑穗垂下，一动不动。石槽是门边的一块长条石，中间被凿出一道浅槽，原本是用来插门闩的，不知什么时候被当成了剑架。剑鞘是银白色的，上面刻着繁复的纹路，像冰裂纹，又像某种古老的符文。剑穗是深蓝色的，丝线编成，穗头缀着一颗小米大小的玉珠，在风中微微晃动。
剑穗垂下，一动不动。不是因为没有风，而是因为风太小，小到吹不动那颗玉珠的重量。但剑穗本身是静止的，那种静止不是死寂，是蓄势待发——像一条盘踞的蛇，随时可以弹射而出。
她双手捧着一物。
用青布层层裹住，布料的颜色是深青色，接近墨绿，但比墨绿更暗，像深山老林里苔藓的颜色。布料被折叠得整整齐齐，四角压得平整，每一道折痕都清晰可见，像用尺子量过。包裹不大，长约一尺，宽约半尺，厚度约两指，形状方正，像一本书，又像一封信。
她站在门槛外，没立刻进来。
门槛是青石的，被无数人的脚步磨得光滑发亮，表面有一层包浆，泛出暗沉的光泽。她站在门槛外，左脚在前，右脚在后，身体微微前倾，重心落在左脚上。双手捧着青布包裹，举在胸前，高度恰好与心口齐平。
两人对视。
她的目光沉静，像一潭深水，表面波澜不惊，底下暗流涌动。那目光里有审视——她在看他，看他的脸色、神态、站姿、呼吸，判断他恢复了几分；有确认——她在确认他是否还记得昨夜的约定，是否愿意接受她带来的东西；还有一丝她自己也说不清的东西，像雾气，像影子，抓不住，看不清。
他没说话，只微微抬了眼，示意她继续。
那个动作很小，小到几乎看不出来——只是眼皮抬了一下，眉毛上扬了不到一分，瞳孔微微放大。但在她眼里，这个动作清晰得像一声呐喊。她读懂了他的意思：我在听，你说。
“你说过，我能来。”她开口，声音不高，却清晰。
声音在清晨的空气中传播，没有遇到任何阻碍，像石子落入静水，一圈圈荡开。她的嗓音比昨日柔和了一些，没有那种刻意的冷峻和疏离，更像是在和一个认识很久的人说话，不需要伪装，也不需要防备。
他记起来了。
昨夜她说“明日还能再战吗”，他答“好”。然后她沉默了片刻，似乎在斟酌措辞，最后说了一句：“那我就能来。”语气很轻，像在自言自语，又像在向他确认。他当时没有回答，只是看着她。她也没有等他回答，转身走了。
现在他明白了。她不是在问他能不能来，而是在告诉自己——他说了好，所以我可以来。她需要的不是他的许可，而是自己的勇气。
他点了下头。
动作不大，只是下巴微微下沉，然后抬起。但足够明确，足够肯定。那是一个承诺的兑现——昨夜他说了好，今日她就来了，他没有理由拒绝。
她迈步进院。
脚步比昨日慢。不是犹豫，是慎重。每一步都踩得很实，脚掌完全着地，脚尖先落，然后脚掌，然后脚跟，像在丈量什么。她走到院子中央停下，距他七步远，和昨日对峙的距离相同。
但她的姿态不同。
昨日她站在这里时，右手按在剑柄上，身体微微前倾，重心压低，是一种随时可以出剑的姿态。今日她没有剑，没有杀意，没有任何攻击性的动作。她站得很直，脊背挺立，双肩放松，双手捧着青布包裹，像一个来送信的使者。
她没有摆出战斗姿态。
她双手将那青布卷册往前递出。手臂伸直，肘关节不锁死，保持微屈，手腕放松，掌心朝上，像捧着一件易碎的珍宝。包裹的重量压在她掌心上，指尖微微泛白，但她端得很稳，纹丝不动。
“此乃《风卷诀》全本，非残篇，非抄录。”
她的声音平静，但每一个字都说得极慢、极重，像在宣读一份重要的文书。她说“全本”时加重了语气，说“非残篇、非抄录”时又放轻了，像是在强调什么，又像是在解释什么。
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