夕阳西沉，余晖在青石板上拖出长长的影子。那些影子从屋檐下爬出来，一寸一寸地伸长，像无数只黑色的手，悄悄地、缓慢地、不可阻挡地覆盖了整条街道。青石板被晒了一整天，表面还残留着白日的余温，但影子的边缘已经开始发凉了。街边的陶碗早已干透，碗底那圈白色的水垢在斜阳中泛出淡淡的黄，像一枚古老的印章，盖在粗糙的陶土上。
陈无戈的手还搭在阿烬肩头，两人站着没动。阳光从西边照过来，把他们的影子投在东边的墙上，一高一矮，一大一小，像一幅被拉长的剪影。阿烬的影子只有他的一半高，脑袋刚好到他腰的位置，像一个依附在大树旁的小树苗。
他们已经在这里站了很久。从正午到傍晚，从阳光直射到夕阳西斜，从人群熙攘到街巷冷清。期间有人走过，有人回头，有人窃窃私语，但没有一个人停下来和他们说话。他就那样站着，她也那样站着，像两块被遗忘在路边的石头，沉默而固执。
城主府方向的风忽然变了味。
风是从南边吹来的，越过城墙，穿过城门洞，沿着主街一路向北。下午的风还带着田野里稻花的香气和河水的湿气，清爽而干净。但现在，风里多了一丝异味——不是臭味，不是焦味，而是一种更尖锐的、更刺鼻的气味，像铁器摩擦后留下的味道，又像血被加热时散发的腥气。
铁锈气息。
陈无戈的鼻翼微微翕动了一下。他对这种气味太熟悉了。在流放之地，每一次厮杀之后，空气中都会弥漫这种味道。那是血的味道，但不是新鲜的血——新鲜的血是甜的，带着体温和生命的余韵；这种铁锈味是血凝固之后散发的，冷的，死的，没有温度的。
他抬头看了眼天色。
西边的天空被夕阳染成了橘红色，云层像被烧过的棉絮，边缘发黑，中间透出暗红。天色已经不早了，再过一刻钟，太阳就会完全落下，暮色会从四面八方涌来，把整座城吞进黑暗里。
眉头微拧。
不是害怕，不是紧张，而是一种本能的警觉。他的眉头从舒展变成微蹙，眉心出现一道浅浅的竖纹。他的眼睛眯了一下，瞳孔微微收缩，像一只嗅到了猎物气息的野兽。风的方向变了，气味变了，天色变了——这些变化单独看都不算什么，但加在一起，就是一个信号，一个他无法忽视、也不能忽视的信号。
陆婉走后，街上安静了不少。
不是那种宁静的、安详的安静，而是一种压抑的、不安的、像暴风雨前的安静。店铺关门比平时早，布庄的板门已经上了，酒肆的幌子收进去了，药铺的竹架子搬进了屋里。街上的人少了，脚步快了，说话的声音压低了。每个人都在往家走，每个人都在回头张望，每个人都在用一种说不清道不明的眼神打量着周围的一切。
有人悄悄收了通缉画像。
不是光明正大地收，是偷偷摸摸地、像做贼一样地收。那个卖杂货的小贩把筐底的画像一张一张地抽出来，塞进怀里，用衣服盖住，然后低着头、快步走回了家。他不知道这些画像该怎么处理——烧了怕冒烟，撕了怕被人看到碎片，留着又怕被人发现。他后悔自己进了这些货，后悔今天早上卖出去的那些，后悔自己为了几文钱参与了这场闹剧。
也有人仍躲在门缝后窥视。
那些门缝很窄，窄到只有一只眼睛能塞进去。眼睛在门缝后面转动，瞳孔收缩又放大，像一只受惊的老鼠在洞口张望。他们看着陈无戈和阿烬，看着他们站在街边一动不动，看着他们的影子在墙上慢慢拉长。他们在想什么？没有人知道。也许在想这个人到底是不是凶徒，也许在想陆婉的话是真是假，也许只是在等，等一个更明确的信号，告诉他们该站在哪一边。
陈无戈没再看那些眼睛。
他不需要再看。他已经看够了——早上的药铺、茶棚、酒肆、巷口，每一个人的眼睛他都看过了。那些眼睛里有恐惧，有愤怒，有怀疑，有好奇，有回避，有试探，但没有一双眼睛里有真相。真相不在眼睛里，真相在他手里，在阿烬手里，在陆婉那把斩断布告的剑里。
只将断刀柄攥得更紧了些。
他的右手原本搭在阿烬肩上，现在放下来了，移到了刀柄上。五指张开，掌心朝下，覆盖在粗麻绳缠绕的刀柄上。手指收紧，指节突出，虎口处的老茧贴着麻绳的纹路，严丝合缝。他的握力比平时大了一些，不是大到会发抖，而是大到让刀柄发出细微的“咯吱”声——那是麻绳被挤压时发出的声音，像老鼠的叫声，细而短。
他知道，这一剑斩下的不只是布告。
陆婉的那一剑，像一块石头扔进了池塘，激起的涟漪正在一圈一圈地扩散。布告只是水面上的浮萍，被斩断的是浮萍，但涟漪会传到水底，惊动那些沉睡的东西。七宗不会因为一张布告被毁就偃旗息鼓，他们只会换一种方式，换一个角度，换一个更狠的手段。
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