公鸡的鸣叫散在晨风里，那声音从远处巷子深处传来，断断续续的，像一根被风吹得忽远忽近的丝线。叫了几声就停了，大概那只鸡也困了，或者被主人捂住了嘴。风把最后一声啼鸣吹散，碎片似的落在废墟间，落在瓦砾堆上，落在结了露水的青砖缝里，再也拼不回来。
天边那抹灰白已压不住地推开云层。东方的天际从灰白变成了鱼肚白，从鱼肚白变成了淡粉色，从淡粉色变成了橘红色。云层很厚，灰黑色的，像一床沉重的棉被，但那抹光从棉被的边缘挤出来，像一个人从门缝中探出头来，试探着，犹豫着，却越来越大胆。光从一条线变成一片，从一片变成满天的霞，像有人在天空上泼了一盆颜料，红的、橙的、金的，搅在一起，分不清边界。
街巷间的雾气开始浮动。雾气是从地面升起来的，从泥土里、从碎石缝里、从倒塌的墙壁中渗出来的，白色的，薄薄的，像一层纱。雾气在晨风中缓缓流动，像一条看不见的河流，从巷口流向巷尾，从废墟流向街市，从地面升向天空。雾气碰到墙根就绕过去，碰到柱子就分两股，碰到人就贴上去，冰凉凉的，像一只手在脸上摸了一下。浮动的雾气让整座城变得朦胧而虚幻，像一幅正在被水浸湿的水墨画，线条在模糊，颜色在晕开，轮廓在消失。
陈无戈仍站在窗前。他的位置没有变过，从昨夜到现在，从老人咽气到现在，从陆婉退到阴影里到现在。他的双脚分开与肩同宽，膝盖微屈，脊背微微弯曲。右手垂在身侧，左手按在怀中的印信上。断刀插在腰间的粗麻绳里，刀柄朝外，刀身贴着腰侧。他的身体像一棵生了根的树，一夜的风吹过，叶落了，枝断了，根还在。
怀中印信贴着胸口。粗布短打的口袋缝在衣服内侧，布很厚，但青铜的棱角还是隔着布料硌在皮肤上。印信的边缘压着肋骨，每次呼吸肋骨都会微微扩张，和青铜的边缘轻轻摩擦，产生一种细微的、持续的、让人无法忽视的触感。不是疼，是存在感。像有一个人用手指轻轻戳着他的心口，提醒他：我在，我在，我在。
布衣裹住金属的棱角。粗布的纤维粗硬，青铜的表面粗糙，两种粗糙的东西贴在一起，相互摩擦，相互适应。布的纤维嵌进青铜的纹路里，青铜的棱角嵌进布的缝隙里。时间久了，布会被磨薄，青铜会被磨亮，彼此都会在对方身上留下痕迹。
凉意渗进皮肉。青铜的凉不是冰的凉，而是一种沉甸甸的、厚实的、像石头一样的凉。那种凉从胸口渗进去，穿过皮肤，穿过脂肪，穿过肌肉，停在肋骨上。肋骨是凉的，心口是凉的，连呼吸进来的空气都好像凉了几分。那种凉意让人清醒，让人知道这不是梦，让人知道自己手里握着什么、肩上扛着什么。
却像一块烙铁般沉实。烙铁不是热的，是沉的。沉到像一块铁压在心上，沉到像一座山扛在肩上。那种沉不是身体上的沉，而是心理上的沉。每一次心跳，血液把那股沉意泵到全身，从心脏到四肢，从四肢到指尖，从指尖到刀柄。他的手指在微微颤抖，不是因为冷，不是因为痛，而是因为那股沉意太重了，重到他的身体在抗议。
他没动。不是不想动，是不需要动。他现在的位置很好——窗前，能看到外面的街巷，能看到远处的城墙，能看到东方的天际在一点一点变亮。他的身体不需要移动，因为移动没有意义。敌人还没有来，百姓还没有来，新的一天还没有完全到来。他只需要站着，等着，守着。
也没回头。不是不想回头，是不需要回头。他知道身后有什么——陆婉站在斜后方半步远的地方，寒霜剑挂在腰侧，右手按在剑柄上，目光落在他背上。阿烬还没有来，但她在路上，他听到了远处的脚步声，急促而凌乱，像一个人在跑。他不需要回头，因为他能听到，能感觉到，能知道。
只是将左手缓缓松开刀柄。左手原本按在刀柄上，拇指顶开护手，随时可以拔刀。现在他把手指一根一根地从刀柄上移开，先是小指，然后是无名指，然后是中指，然后是食指，最后是拇指。动作很慢，慢到像一场慢动作的回放，像一朵花在慢慢合拢花瓣，像一只贝壳在慢慢关闭壳口。刀柄上的粗麻绳被松开后，麻绳的纤维弹回原状，发出极其细微的“嗡”的一声，像一根被拨动的琴弦。
又慢慢收拢。手指从张开变成弯曲，从弯曲变成握拳，从握拳变成攥紧。掌心没有东西，只是攥紧空气。指节突出，骨节发白，指甲陷进掌心的皮肉里。他的拳头在空中停了一息，然后松开，手指重新张开，垂在身侧。这个动作他做了很多遍，从昨夜到现在，从老人咽气到现在，从陆婉退到阴影里到现在。不是紧张，是确认——确认自己的手还能握紧，确认自己的手指还能用力，确认自己还没有倒下。
陆婉站在他斜后方半步远的地方。半步的距离，不远不近。不远到能看清他左臂衣袖上的血迹，能闻到他身上的铁锈味和疲惫的酸涩味。不近到不会碰到他的衣角，不会让他觉得被侵犯。她的位置是斜后方，不是正后方，不是正前方。这个位置既能让他感觉到她的存在，又不会挡在他的视线前面，不会影响他的判断和行动。这是一个剑客的位置——既不是追随者，也不是并排者，而是一个可以随时出手、随时保护、随时支援的位置。
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