血光冲天而起，化作七根光柱直贯夜空，在高空交汇，落下一道闭合光幕。血光从阵图的七个角同时冲起来，猩红色的，亮得刺眼。七根光柱，像七根柱子，从地面升到天空，直直地、笔直地、不可阻挡地。在高空交汇，七根光柱在天空的最高处碰在一起，像七条河流汇入大海，像七根绳子拧成一股。落下一道闭合光幕，光幕从交汇点垂落下来，像一顶巨大的伞，像一个倒扣的碗。闭合的，没有缝隙，没有出口。光幕垂落如笼，将陈无戈所在区域彻底封锁。像一只巨大的笼子，把陈无戈关在里面。光幕是猩红色的，半透明的，像血做的玻璃，像凝固的火焰。阵成刹那，空气骤然沉重，像是有千斤重担压上肩背。阵成的瞬间，空气变了。不是“变重了”，是“骤然沉重”。像一块巨大的石头从天上掉下来，压在他的肩膀上。千斤重担，不是比喻，是感觉。他的肩膀在那一瞬间沉了下去，膝盖在那一瞬间弯了。他膝盖微屈，随即绷紧腿骨，硬生生站直。膝盖弯了一下，然后用力绷紧，腿骨发出“咔咔”的声响。他站直了，没有跪下，没有倒下。
这不是普通的杀阵。杀阵是杀人的，是快的，是猛的，是让人来不及反应的。这个阵不是。它是困阵，是压阵，是磨阵。它不急，不猛，但它持续，它沉重，它让人绝望。他低头看脚边——粗麻缠柄的断刀竟微微震颤，刀身映出的血光扭曲成无数细小人脸，张嘴无声嘶吼。他低头看了一眼，断刀在震颤，不是他的手在抖，是刀自己在抖。刀身上映出了血光，血光扭曲了，变成了无数细小的脸，人的脸。有老人，有孩子，有男人，有女人。嘴张着，在嘶吼，但没有声音。那些脸变幻不定，有老酒鬼临终前的枯槁面容，也有雪夜里襁褓中婴儿的啼哭模样。老酒鬼的脸，枯槁的，瘦的，眼窝深陷，嘴角有血。雪夜里的婴儿，襁褓中的，脸皱巴巴的，嘴张开，在哭。他猛地闭眼，再睁时瞳孔收缩。眼皮猛地合上，又猛地睁开。瞳孔收缩了，像一只受惊的猫，像一架在调焦的望远镜。幻象退去。那些脸消失了，血光恢复了，刀身不震了。
但他知道，这阵法不止困身，更侵神识。困身是困住身体，不让动，不让走。侵神识是侵入意识，让人产生幻觉，让人崩溃，让人疯。方才那一瞬，左臂旧疤曾剧烈发烫，如今却反常地冰冷，仿佛血脉被某种外力压制。刚才那一瞬间，左臂的刀疤烫了一下，很烫，像被火烧。但现在它冷了，不是正常的凉，是冰冷的，像被冰敷，像被冻住了。仿佛血脉被某种外力压制，他体内的血，他的力量，他的血脉，被什么东西压住了，像一块石头压在一根弹簧上。
七宗太上长老依旧静坐，无人开口，也未催动阵法进攻。但他们周身血光连接成环，彼此呼应，形成稳定循环。他们坐在虚影上，一动不动，像七尊雕像。没有人说话，没有命令，没有交流。也没有催动阵法进攻，没有用血光攻击他，没有用幻象杀他。但他们周身的血光连接在一起，从一个人连到另一个人，形成一圈环。彼此呼应，一个人动，其他人跟着动；一个人的血光亮了，其他人的也亮了。形成稳定循环，像一个闭合的电路，像一个永不停息的心脏。阵中温度开始上升，不是灼热，而是一种黏腻的暖，像是置身于尚未凝固的血肉之中。温度在升高，但不是被火烧的那种热，是另一种热——黏腻的，湿的，像泡在温水里，像陷在沼泽里。像是置身于尚未凝固的血肉之中，血肉是热的，是湿的，是黏的。呼吸间能嗅到铁锈味，浓烈得几乎呛喉。吸气的时候，铁锈味钻进鼻子，浓烈的，刺鼻的，像舔一块生锈的铁，像喝一杯混着血的水。
陈无戈后退半步，背靠断裂旗杆。他的左脚向后迈出半步，身体后移，背靠在一根断裂的旗杆上。旗杆是木头的，黑色的，被烧焦了，酥松了。木杆早已焦黑酥松，此刻在他背部压力下簌簌掉屑。旗杆被烧过，烧焦了，一碰就碎。他的背靠上去，旗杆承受不住压力，簌簌地掉下黑色的碎屑，像灰，像尘。他左手撑住身后残木，右手握刀横于身前，双目紧盯血雾流动方向。左手从刀柄上移开，向后伸，撑在旗杆上。右手握着刀，横在胸前，刀身与地面平行。眼睛盯着血雾，看它怎么流，往哪流，流多快。
阵中有规律。血雾并非随意弥漫，而是沿着地面阵纹脉络流转，每过七息便完成一次循环。血雾不是乱飘的，是有规律的。它沿着地面上那些血色的纹路走，像水在河道中流，像血在血管中流。每过七息，它就走完一圈，回到起点，然后再走一圈。七角对应七罪，每一角血光强弱略有差异——西北方最盛，东南方稍弱。七个角对应七种罪，傲慢、贪婪、暴怒、嫉妒、懒惰、饕餮、色欲。每一个角的血光强弱不一样，西北方向的那个最亮，东南方向的那个暗一些。他记下这一点，心中默数节奏。他记住了，在心里默默地数着，一、二、三、四、五、六、七。
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