第一百六十一章 直升机救援：牛顿的棺材板，我帮你焊死了
【漂亮国·L城·片场天台停机坪】
【时间：上午 09:40 · 地表温度 42°C】
加州的毒辣阳光把柏油停机坪烤得滋滋作响，空气中弥漫着焦油和热浪扭曲的虚影。
但在停机坪的正中央，那架漆黑的直升机周围，却仿佛是一个热力学黑洞。
它趴在那里，代号“沉默者”的克格勃王牌飞行员弗拉基米尔（Vladimir），正站在距离机头两米的地方，手里捏着一块用来擦汗的脏毛巾。
他没有靠近。
作为在叙利亚战场上开过卡-52“短吻鳄”躲过毒刺导弹的老兵，他的第六感正在疯狂报警——这东西，长得“不科学”。
乍一看是贝尔-212。
但离近了看，那种诡异的**“光滑感”**让人心里发毛。
“Dont just stare at it. (别光看着。)”
林莫的声音冷不丁从侧面插进来。他戴着墨镜，手里依然端着那杯冰美式，吸管被咬得全是牙印。他没有看特工，而是像个挑剔的买家一样，用脚尖踢了踢起落架的滑撬：
“去，摸摸蒙皮。看看能不能找到铆钉。”
弗拉基米尔喉结滚动了一下，迟疑着伸出粗糙的大手，在那漆黑的机身上抹了一把。
触感冰凉。
在这种40多度的高温下，机身竟然是凉的？
而且……没有接缝。
手指划过几米长的机身，感受不到一丝阻力，也没有一颗凸起的铆钉。它就像是一滴黑色的水银，凝固在了那里。
“Superplastic forming? (超塑成型？)”
弗拉基米尔猛地缩回手，瞳孔微缩，转头看向林莫，眼神里充满了对未知的恐惧：
“Titanium alloy requires 900 degrees... How did you mold it in one piece? (钛合金需要900度高温……你是怎么一体浇筑的？)”
“商业机密。”
林莫把最后一口咖啡吸干，发出“滋滋”的空响，随手把杯子递给旁边路过的CIA特工杰克（杰克条件反射地接住，动作熟练得令人心疼）。
林莫指了指头顶：
“别纠结壳子了，去看看那个。那才是让你们那帮空气动力学专家上吊的地方。”
弗拉基米尔抬起头，看向旋翼毂（Rotor Hub）——直升机的心脏。
那一瞬间，他的呼吸停滞了。
空的。
没有倾斜盘（Swashplate）。没有变距拉杆。没有剪刀架。没有那些充满了机械美感的连杆结构。
桨叶的根部，像是插在了一圈泛着幽冷蓝光的甜甜圈里。
“Where... where are the mechanics? (机……机械结构呢？)”
弗拉基米尔的声音因为极度干涩而劈叉了。他下意识地比划着手势，“How do I change pitch? How do I control it? With magic? (我怎么变距？我怎么控制？用魔法吗？)”
“机械传动太慢了。连杆会有金属疲劳，会有间隙。”
林莫语气平淡，像是在说今晚吃什么：
“这架飞机用的是**‘磁流变弹性体主动变距’**。通电的瞬间，那个‘甜甜圈’里的磁流体会改变分子排列，硬化并扭转桨叶。”
他伸出一根手指，在空中打了个响指：
“响应时间：0.0001秒。基本上你的大脑刚想到，它就已经做完了。”
弗拉基米尔看着那个蓝色的磁环，感觉自己前半辈子学的飞行原理都变成了废纸。
这不是飞机。
这是披着飞机皮的UFO。
……
【驾驶舱内】
弗拉基米尔坐进了主驾驶位。
那种**“异样感”更加强烈了。
座椅不是海绵，是一种动态凝胶**，坐下去的瞬间自动硬化，死死卡住了他的脊椎和盆骨。
“Click.”
四点式安全带扣死。
面前没有密密麻麻的仪表盘，只有一块完整的、弧形的深色玻璃。
连操纵杆（Cyclic Stick）都没有机械连接的手感，轻得像是一根游戏摇杆。
“Power up. (通电。)”
林莫坐在副驾驶，手里不知何时多了一块平板电脑，正在划拉着什么。
弗拉基米尔颤抖着手，按下了那个没有任何标识的红色启动钮。
按照常识：起动机啸叫 $\rightarrow$ 燃油泵工作 $\rightarrow$ 涡轮慢转 $\rightarrow$ 点火爆燃 $\rightarrow$ 轰鸣。
这是一个充满仪式感的过程。
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