孩子那句清脆的“苏阿姨给爸爸送饭”，像一根细小的冰针，猝不及防地刺入林秀的耳膜，随即化作一股寒流，迅速席卷了她的四肢百骸。夕阳的暖意、晚风的轻柔、周遭的烟火气息，在这一瞬间仿佛被无形的手抽离，世界变得模糊而隔音，只剩下她自己骤然加快的心跳声，咚咚地敲击着胸腔，带来一种沉闷的钝痛。
一股酸涩感，毫无预兆地从胸口深处翻涌上来，强烈得让她几乎无法呼吸。这感觉并非纯粹的疼痛，更像是一种混合了委屈、惶惑、失落和某种难以名状的尖锐刺痛的复杂情绪，重重地压在心头，让她的喉咙发紧，眼眶不受控制地泛起湿意。她下意识地捂住了心口，那里像是被什么东西紧紧攥住，又像是被淡淡的醋液浸泡着，每一寸感官都被这种陌生的、不受控制的生理与心理的双重反应所占据。
“秀秀姨，你怎么了？”小花仰着脸，纯净的大眼睛里充满了不解和一丝不安。
孩子的声音将林秀从那种几乎要溺毙的酸涩感中暂时拉回现实。她猛地深吸了一口气，强迫自己挤出一个极其勉强甚至有些僵硬的笑容，手指微微颤抖地抚平小花被风吹乱的头发：“没……没什么，风有点大，迷了眼睛。” 这个借口拙劣至极，但此刻的她，实在无法向一个孩子解释自己心中这团突然燃起的、灼烧着五脏六腑的无名之火——或者说，是冰冷的恐慌。
她拉起小花的手，几乎是逃也似的快步往家走。掌心的冰凉触碰到孩子温热的小手，让她又是一阵心悸。一路上，她的大脑一片混乱，无数个问题像失控的走马灯般旋转：
“苏阿姨是谁？师部新来的？很漂亮？有多漂亮？是文工团的演员，还是宣传科的干事？她为什么要给周凛送饭？是偶尔一次，还是……经常？周凛呢？他接受了吗？他吃了她送的饭吗？他从来没有提过……他最近晚归，是因为这个吗？”
每一个问题，都像一把小锤子，重重敲打在她胸口那片酸涩的区域，让那感觉愈发清晰、深刻。她想起周凛最近几次晚归时，身上除了淡淡的烟味，似乎……并没有食堂那种混杂的饭菜气息。她当时并未在意，甚至还在他回来时，默默端上温着的清粥小菜。现在想来，那份沉默的体贴，在此刻显得多么可笑和一厢情愿。
难道，他是在别处用过了“精心准备”的饭菜，才回家面对她这顿简单的家常便饭？这个念头一旦升起，就像藤蔓一样疯狂缠绕住她的心脏，勒得她几乎喘不过气。那股酸涩感顿时变得更加具体，掺杂了被蒙蔽的愤怒和价值被否定的羞耻。
回到家，厨房里还残留着晚饭准备到一半的痕迹。洗好的青菜滴着水，切了一半的土豆放在案板上。林秀机械地放下东西，走到水缸边，舀起一瓢凉水，狠狠拍在脸上。冰冷的触感暂时刺激了皮肤，却丝毫无法缓解胸口的憋闷和那顽固的酸涩。
她靠在冰冷的灶台边，环顾着这个她精心打理了数月的家。每一处整洁，每一餐饭菜，都曾是她试图在这个陌生环境里找到自身价值、维系那份脆弱平衡的努力。而周凛那些看似“笨拙”的关怀——雪花膏、余光里的关注、生硬的问候——也曾像微弱的火苗，渐渐融化她心中的冰层，让她生出不该有的、细微的期待和欣喜。
可现在，这一切仿佛都成了一个巨大的讽刺。那些她曾小心翼翼珍藏、反复回味的细节，在那位“送饭的苏阿姨”面前，是否都变得不值一提？他的“顺手”关怀，或许真的只是“顺手”，而她，却差点当了真。
“秀秀姨，我们晚上吃什么呀？”小花的声音带着一丝怯生生，孩子敏锐地感觉到了家中不同寻常的低气压。
林秀回过神，看着孩子清澈的眼睛，心头一酸，强压下几乎要夺眶而出的泪水。她不能在小花面前失态。“马上就好，姨给你炒土豆丝，再做个小花爱吃的蒸蛋。” 她努力让自己的声音听起来正常，却还是带上了一丝不易察觉的沙哑和颤抖。
晚饭做得索然无味。盐似乎放多了，炒的土豆丝也有些焦糊。周凛准时回来了，军装挺括，神色如常，甚至眉宇间比平时少了几分冷峻，多了一丝不易察觉的……舒展？林秀的心，随着他踏入家门的脚步，再次揪紧。
她垂着眼，将饭菜端上桌，不敢与他对视，生怕自己眼底翻涌的情绪会被他锐利的目光捕捉。周凛坐下，拿起筷子，尝了一口土豆丝，动作几不可察地顿了一下，但什么也没说，只是默默地吃着。
这沉默，在林秀看来，却像是某种无声的印证。他是不是……吃惯了外面“精致”的饭菜，对她这拙劣的手艺已经懒得评价了？胸口那股酸涩感再次汹涌而来，让她食不知味，如同嚼蜡。
“今天的菜，”周凛忽然开口，打破了令人窒息的沉默，语气平淡无波，“有点咸。”
林秀猛地抬起头，心脏像是被他的话刺了一下，一股混合着委屈和叛逆的情绪冲口而出，声音却因为极力压制而显得有些生硬：“嗯，可能……盐放多了。” 她飞快地低下头，扒拉着碗里的米饭，掩饰着自己微微发抖的手指。
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