“咳咳……咳……”赵晏被浓烟呛得剧烈咳嗽，他趴在地上，怔怔地看着火光中父亲那扭曲、癫狂的影子。
许久，火光渐熄。
赵文彬仿佛被抽干了所有力气，佝偻着背，蹒跚地走回了自己的房间。
赵晏独自在寒冷的院中坐了很久。
他看着那堆尚有余温的灰烬，又抬头望向父亲紧闭的房门。
最后，他的目光落在了堂屋的角落。
那里，放着一个积满灰尘的旧书箱，箱子上，挂着一把沉甸甸的黄铜锁。
原主的记忆告诉他，那里锁着的，是父亲当年尚未烧毁的、所有的科举书籍和手稿。
赵晏忽然明白了。
父亲的“心魔”，和那把铜锁，才是这个家真正的牢笼。
锁住的不仅是书，更是这个家所有的出路和希望。
……
那场羞辱后的第三天，赵晏的高烧终于退了。
那种仿佛灵魂被架在火上炙烤的灼痛感消失，取而代之的是一种虚弱到极点的清醒。身体的威胁暂时解除，但另一种更磨人的折磨——饥饿，开始清晰地占据了他的感知。
屋子里安静得可怕，只听得见母亲李氏在堂屋里挪动时，裙摆摩擦的“沙沙”声。
父亲赵文彬自那日烧书后，便再没出过房门。
这个家，仿佛连同那些书的灰烬一起，彻底死了。
“晏儿，你感觉好些了吗？”
姐姐赵灵推门而入，她的脸色比赵晏好不了多少，眼窝下是浓重的青黑，显然又是一夜未眠。
但在她手中，却捧着一样东西，像捧着这个家最后的希望。
那是一方刚完工的月白色绣帕，上面是一朵怒放的重瓣牡丹。
“姐姐……你又熬夜了。”赵晏沙哑地说。
“没事，姐姐不累。”赵灵挤出一个苍白的微笑，将绣帕在赵晏面前展开，眼中带着一丝不易察觉的期盼，“晏儿你看，这朵牡丹，姐姐用了‘套针’和‘抢针’，花瓣是不是像活的一样？”
赵晏的目光落在绣帕上。
作为一名文学和历史学的博士，他对中国古典美学和工艺有着近乎苛刻的鉴赏力。
只一眼，他就看出了门道。
这手艺……何止是好。
那花瓣的过渡，由粉到白，用了不下七种颜色的丝线，层层晕染，细腻得找不出一丝匠气。
那金色的花蕊，是用细如发丝的“籽粒绣”一颗颗点缀上去的，饱满而立体。
这绝对是苏绣的上乘针法，是姐姐赵灵压箱底的本事。
然而……
赵晏的目光从针法移到了构图上。
这幅绣品，从技艺上无可挑剔，但从审美上……却是一场灾难。
问题出在“花样子”上。
这牡丹图样，几乎占据了整块帕子，构图塞得太满，生怕留下一丝空白。
花朵极尽繁复，叶片也用最浓艳的翠绿色去衬托，旁边还俗气地添了两只不成比例的蝴蝶。
这是一种用力过猛的、生怕别人看不出富贵的“土气”。
在赵晏眼中，这缺乏“灵气”，缺乏“意境”。
它不是一件艺术品，只是一件耗费了无数心血的……匠活。
他瞬间明白了母亲口中那“十文钱”的缘故。姐姐的手艺是顶级的，但她的审美，还停留在最底层的、对繁复和艳丽的盲目崇拜上。
“姐，”赵晏艰难地开口，“这花……很费工夫。”
赵灵的眼神黯淡了一瞬，她听出了弟弟的言外之意。但她还是强打起精神：“没事，只要能卖出去。‘锦绣阁’的掌柜好几天没见我了，这次这幅牡丹图是我针法用得最全的，他总不能再压价了。”
她小心翼翼地将绣帕用一块旧布包好，揣进怀里。“娘，晏儿，我出去了。中午……中午我就带白米回来给晏儿熬粥！”
她推门而出，瘦小的背影带着一种孤注一掷的决绝。
堂屋里，母亲李氏望着女儿的背影，双手合十，无声地向着满天神佛祈祷。
等待的时间，漫长如一个世纪。
屋子里的米缸已经空了，水缸也快见了底。
寒冷和饥饿交织成一张大网，将这个家越收越紧。
赵晏躺在床上，闭着眼，强迫自己梳理着破局的思路。
靠父亲？他已经是个“死人”了。靠母亲？她只是个传统的、逆来顺受的妇人。
靠姐姐？她有屠龙之技，却在用它绣一条俗气的假蛇。
唯一的生路，在自己身上。
自己必须成为那个……画龙点睛的人。
不知过了多久，院门外传来了脚步声。
那脚步声沉重、拖沓，带着一种……绝望的气息。
李氏慌忙迎出去，赵晏也撑起了半个身子。
门开了，赵灵站在门口，低着头，一言不发。
冬日的寒风卷着雪沫子吹在她身上，她却仿佛感觉不到冷。
“灵儿……怎，怎么了？”李氏的声音都在发颤。
赵灵抬起头，眼泪再也忍不住，如断了线的珠子般滚落。她摊开手，手里依旧是那方牡丹绣帕，只是被她攥得有些发皱。
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