消息是在一个雨夜传到华山的。
信鸽扑棱棱撞进书院窗棂时，陈玄正教学生解一道流体力学题。
十八岁的青年，眉眼清俊，此刻却蹙着眉，笔下算式写到一半就停住了——他总觉得老师的这些“格物致知”里，藏着比公式更深的东西。
杨蜜在隔壁书房整理教案，雨水顺着屋檐串成珠帘。
忽然，她听见丈夫那间传来一声轻微的、陶器碎裂的脆响。
那是陈玄用了二十年的青瓷笔洗。
杨蜜推门进去时，见陈玄立在窗前，手中捏着一张被雨水洇湿的纸条。
窗外电闪雷鸣，照亮他半边侧脸——那张总是温润如古玉的脸上，此刻结着寒霜。
“新生，”他的声音很轻，轻得像怕惊碎什么，“在中原，被少林扣了。”
杨蜜的脚步顿在门槛处。
她先是愣了一瞬，随即笑了。
不是喜悦的笑，而是一种冰凉的、带着血腥气的笑意。
她走到丈夫身边，接过纸条，就着烛火细看。
字迹潦草，是关中情报网的暗语，写着：少公子赴豫传播新学，三日前进嵩山访友未归。今晨少林闭寺，传出风声，言“妖言惑众者已伏法”。
“伏法？”杨蜜轻轻念出这两个字，指尖在粗糙的纸面上划过，“他们少林，何时有了‘法’？”
陈玄转身，走到墙边。
墙上挂着那柄二十年未出鞘的长剑。
剑鞘蒙尘，铜饰锈蚀，像一段被遗忘的时光。
他伸手，握住剑柄。
“铮——”
一声清越龙吟。
长剑出鞘的刹那，屋内的烛火齐齐暗了一瞬。
剑身如秋水，映着陈玄的眼——那眼里，有百年江湖的血雨，有连城世界的烽烟，更有这一世二十年沉淀的、几乎已成实质的怒意。
“老师，师娘。”青年从门外探进头，一脸困惑，“出什么事了？”
陈玄还剑入鞘，动作轻缓得像在对待一件易碎的瓷器。
“无事。”他对学生说，“我与你师娘，下山一趟。”
“去哪？”
杨蜜已从柜中取出两件半旧的青布斗篷，一件扔给丈夫，一件自己披上。
她束发的动作干净利落，用一根普通的木簪固定。
“去问问少林的高僧，”她系好斗篷带子，声音平静无波，“他们的佛法里，有没有‘绑架’这一条。”
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他们下山时，雨停了。
没有通知任何人，没有带一兵一卒。
陈玄和杨蜜就像二十年前初上华山时那样，一人一柄剑，一个简单的包裹，踏着泥泞的山路向东而去。
但这一次，他们走得不急。
每到一处村落，陈玄都会停下来，向田间劳作的老农打听少林寺的田租、香火钱、放贷的利息。
杨蜜则去村里的寡妇家、病患家，问寺里收“祈福钱”“超度费”的规矩。
问得越多，两人的脸色越沉。
在登封县外的刘家庄，一个瞎眼老妪拉着杨蜜的手哭诉：“俺家就三亩薄田，去年遭了雹子，交不起租。少林来的师父说，可以‘借福’——就是把田押给寺里，等年景好了再赎。可今年……今年他们说不赎了，田归寺里了。俺儿子去理论，被打断了一条腿……”
老妪掀起儿子的裤腿，那腿瘦如枯柴，膝盖处扭曲变形。
陈玄蹲下身，手指轻轻按在伤处。
半晌，他抬头：“是少林的金刚掌。”
“师父还说，这是‘消业障’。”老妪的儿子苦笑，脸上却无恨意，只有麻木，“说俺前世的业，这辈子该还。”
陈玄站起身，望向嵩山方向。
暮色中，少林寺的琉璃瓦在夕阳下泛着金辉，庄严神圣。
“好一个‘消业障’。”他轻声说。
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第三日黄昏，他们到了少林山门。
守门的武僧见来人衣着朴素，以为是寻常香客，懒洋洋地挥了挥手：“闭寺了，回吧。”
陈玄抬头，看着山门上“少林寺”三个鎏金大字。
字是前朝某位皇帝御笔，笔力雄浑，气象万千。
“闭寺？”他问，“为何闭寺？”
武僧不耐：“方丈有令，近期不接外客。赶紧走！”
陈玄笑了。
他往前踏了一步。
这一步很轻，落在青石台阶上，却发出“咚”的一声闷响。
整座山门，似乎都随着这一步，微微震颤。
武僧脸色骤变，伸手欲拦。
他的手还未触及陈玄衣角，整个人便倒飞出去，撞在山门上，闷哼一声，软软滑倒。
“敌袭——”另一武僧刚喊出两个字，眼前青影一闪，便失去了意识。
陈玄和杨蜜并肩走入寺内。
暮鼓恰在此时响起，“咚——咚——咚——”，沉浑悠长，回荡在千佛殿、塔林、藏经阁之间。
僧人们正在做晚课，诵经声如潮水般涌来：
“观自在菩萨，行深般若波罗蜜多时，照见五蕴皆空，度一切苦厄……”
陈玄在诵经声中，朗声开口：
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