沙滩上那个半埋在湿沙里的、轮廓规整的深色物体，像一块磁石，吸引了林枫几乎全部的注意力，暂时驱散了他脑海中的自我怀疑与虚无。那是什么？人造物？残骸？还是仅仅是光线玩弄的又一个把戏？
他几乎是下意识地站起身，暂时忘却了掌心的疼痛和身体的疲惫，朝着潮水线走去。每一步都踩在潮湿冰冷的沙子上，发出轻微的噗嗤声。随着距离拉近，那物体的轮廓越发清晰——一个暗绿色的、表面覆盖着藤壶和藻类的金属箱子，大约有行李箱大小，边缘有些锈蚀和凹陷，但整体结构看起来还算完整。箱子的一个角似乎被什么东西撞开了，裂开一道黑黢漆的缝隙。
希望，如同顽固的藤蔓，再次从他心田的裂缝中滋生。是飞机残骸？还是其他遇难船只的漂流物？里面会不会有他急需的物品——工具、药品、食物，或者……甚至是一个完好的打火机？
他加快脚步，来到箱子旁边，用手拂开附着在表面的滑腻藻类，冰凉的金属触感传来。他尝试晃动它，箱子很沉，纹丝不动。他俯下身，将脸凑近那道裂缝，试图看清里面的情况，但内部一片漆黑，只有一股混合着海腥和铁锈的沉闷气味涌出。
他需要打开它。他返回窝棚，取来瑞士军刀，选中了最坚固的工具——那把主刀和一些可能用作杠杆的部件。重新回到箱子旁，他将刀尖插入裂缝，用力撬动。锈蚀的金属发出令人牙酸的“嘎吱”声，裂缝扩大了一些。他反复尝试，汗水从额头滴落，混入海水中。经过一番费力操作，他终于将箱盖撬开了一个足以伸手进去的缺口。
他迫不及待地将手伸进冰冷的海水和淤泥混合的箱内。指尖首先触碰到的是几件柔软但浸满水、已经腐烂不堪的织物，扯出来一看，是几件分辨不出原样的船员制服。失望开始滋生。他继续摸索，碰到几个硬物。他费力地将它们掏出来：一个锈死的、无法打开的工具盒；一个密封性似乎不错，但里面空空如也的塑料罐；还有几个玻璃瓶，可惜都已经破碎，残留在箱底的积水中。
没有水。没有食物。没有任何能立刻解决他燃眉之急的东西。巨大的失落感如同冰水，浇灭了他刚刚升起的希望。空欢喜一场。这个箱子，或许来自某艘遇难的小船，或许是从更大的货轮上落下的，但对他现在来说，几乎毫无价值。
除了那个空塑料罐。
他将塑料罐洗净，塞进背包，然后疲惫地返回岸边，穿上鞋子。颓丧感几乎要再次将他吞噬。但这一次，有所不同。他看着那个空塑料罐，又看了看自己伤痕累累的双手，看了看远处他那冒着微弱烟气的火堆，一种极其强烈的、近乎偏执的念头，如同破土而出的岩浆，猛地占据了他的全部思绪。
他不能再这样下去。不能再被动的等待运气，不能再被一次次失败和失望打倒。他必须掌握主动。而当前，掌握主动权的钥匙，就是火！
没有火，他永远只能啃食生冷，永远要在寒夜中瑟瑟发抖，永远要提心吊胆地防备黑暗中的威胁。没有火，他就永远被这座岛屿的原始和残酷所压制。火，不仅仅是一种工具，更是他在这片蛮荒之地上，建立秩序、扞卫生命的权力象征！
他必须生出火来。不是“尝试”，不是“练习”，而是“必须”！这是他现在生存下去的唯一核心目标，是他对抗整个恶劣环境的支点。失败了？那就再来！手疼？那就忍到麻木！体力耗尽？那就榨干最后一丝潜力！没有任何借口，没有任何退路。
这种念头不再是理性的计划，而是变成了一种灼热的、不容置疑的执念。它烧光了他的犹豫，他的自我怀疑，他的多愁善感。他的眼神变得前所未有的专注和坚定，甚至带着一丝狠厉。他不再是一个试图适应环境的遇难者，而是一个要向自然夺取生存资格的战士，而生火，就是他的第一场必须打赢的战役。
他回到火堆旁，没有休息，直接拿起了弓钻。他不再去思考意义，不再去感受疼痛，他的世界里只剩下那根旋转的钻杆，那块底板的凹坑，和那团必须被点燃的火绒。
拉弓，旋转，摩擦。
青烟升起，炭屑积聚。
倒入火绒，吹气——
失败。炭屑散开，熄灭。
他脸上没有任何表情，没有失望，没有气馁。只是默默地清理底板，检查钻杆尖端，重新揉搓火绒。然后，再次开始。
拉弓，旋转，摩擦……
再次失败。火绒过于潮湿，未能引燃。
他找到更干燥的材料，重新准备。
再次开始。
拉弓，旋转……钻杆因为高速和压力，突然从中间断裂。
他面无表情地扔掉断杆，寻找新的，削制，打磨。
再次开始。
一次又一次。他的动作因为重复而变得有些机械，但每一次都无比专注。汗水浸透了他的衣衫，掌心的布条再次被鲜血染红，但他仿佛感觉不到。他的全部意志，都凝聚在那一个小小的摩擦点上，凝聚在那缕能否持续、能否壮大的青烟上。
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