草药起作用了，但太慢了。
林枫在黑暗中漂浮，意识像一片羽毛，时而被热浪托起，时而被寒流卷入深渊。高烧是一堵厚厚的墙，把他和现实隔开。墙这边是混乱的幻觉，墙那边是疼痛的身体。
他看到了童年。不是清晰的画面，是碎片：母亲在厨房煎鸡蛋的香味，父亲修理自行车时满手的油污，学校操场上被踢飞的足球划过的弧线。那些记忆如此鲜活，几乎能闻到煎蛋的焦香，摸到自行车链条的冰凉。
“原来我还记得。”他在幻觉中喃喃。
然后是青春期。第一次熬夜准备考试，台灯下的书本泛黄；第一次对某个女孩心动，那种胸口发紧的感觉；第一次和父母大吵，摔门而出，在街上游荡到深夜。
“真傻。”他评价道，“为那些事烦恼。”
大学。实验室里刺鼻的化学试剂味，图书馆闭馆时响起的音乐，毕业照上僵硬的笑容。第一份工作，第一个项目，第一次被上司骂得狗血淋头。
“那时候觉得天要塌了。”他回忆，“现在看，算个屁。”
越来越多的碎片涌来。一次旅行中看到的雪山，一本改变他世界观的书，一段无疾而终的恋情，一次深夜加班后看到的城市灯火。
所有这些，组成了一个叫“林枫”的人。一个工程师，一个儿子，一个朋友，一个在城市中挣扎的普通人。
而现在，这个人躺在一座孤岛的破木屋里，因为手指上一个微不足道的伤口感染，正在死去。
“真讽刺。”他在高烧中笑起来，笑声变成咳嗽，“那么多大风大浪都过来了，最后栽在一根木刺上。”
幻觉继续。
他看到了飞机失事的那天。不是回忆，是重新经历：机舱剧烈颠簸，氧气面罩落下，尖叫声，然后是坠落、撞击、海水涌入。冰冷，黑暗，窒息感。
他挣扎着游出残骸，抓住一块漂浮物，在海上漂流。烈日，干渴，绝望。最后被海浪冲上沙滩，精疲力尽，看着那架载着他过往一切的飞机残骸沉入大海。
“那天我活下来了。”他对幻觉中的自己说，“我以为那是最难的一关。”
然后是荒岛上的第一天，第一周，第一个月。搭建窝棚，寻找水源，钻木取火，第一次成功狩猎。那些时刻的焦虑、恐惧、狂喜，此刻在发烧的放大下重新袭来。
“我做到了那么多。”他想，“建了房子，种了地，炼出了铁。我重建了文明的雏形。”
但有什么用呢？
如果今天死在这里，这一切都将归零。木屋会被藤蔓吞噬，工具会生锈腐朽，菜地会重新荒芜。就像他从未来过。
“所以意义是什么？”他问黑暗，问高烧，问那个想象中的死神，“如果我做的一切最终都会消失，那为什么还要做？”
没有回答。
只有疼痛，和高烧带来的寒冷。
他感到自己在向下沉。不是物理的下沉，是意识的下沉，沉向更深的黑暗。那里没有记忆，没有幻觉，只有纯粹的虚无。
恐惧抓住了他。
不是对死亡的恐惧——那种恐惧他经历过，在海上漂流时，在遭遇野兽时。是对“从未存在过”的恐惧。是对一切努力终将化为乌有的恐惧。
“我不想…”他在黑暗中挣扎，“不想就这么…消失…”
然后他听到了声音。
不是幻觉中的声音。是真实的声音，从很远的地方传来，穿过高烧的墙，微弱但清晰。
是歌声。原住民的歌声。和之前听到的不同，这次不是庄严的合唱，而是单一的、低沉的吟唱。旋律简单重复，像是在念诵什么。
歌声从西边传来，穿过丛林，穿过夜色，抵达他的木屋。
林枫在黑暗中睁开眼睛——或者说，他以为睁开了。他什么也看不见，只有一片漆黑。但歌声就在那里，持续着，像一根细线，把他从下沉的边缘拉回来一点。
他集中全部注意力去听。歌声没有歌词，只有音节，起伏的调子。但能听出情感——不是欢乐，不是悲伤，是一种…平静的接受。像在诉说：该来的总会来，该走的总会走。
“你们也在等待吗？”他在心里问，“等待火山喷发？等待结局？”
歌声持续了一会儿，然后停止。
寂静重新降临。但这次，寂静中似乎还残留着歌声的余韵，像水面的涟漪，慢慢扩散，最后消失。
林枫感到一种奇异的平静。恐惧还在，但不再撕心裂肺。他接受了：是的，我可能会死。是的，我做的一切可能会消失。但至少，我做了。
他想起了炼出第一粒铁珠时的狂喜，想起了铁斧砍倒大树时的震撼，想起了和原住民用图画交流时的那种跨文化的触动。
那些瞬间，即使最终归于虚无，它们确实存在过。在他的生命里，真实地亮过。
这就够了。
他不再挣扎，任由意识继续下沉。这次不是恐惧的下沉，而是…放手的下沉。
在即将沉入最深黑暗的那一刻，他看到了光。
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