远离猎场核心的喧嚣，在一处精心构建、拥有良好视野和完备生活设施的战壕掩体外，一群换上了定制狩猎装、刚刚从“观礼台”返回的富豪们，正沿着铺着碎石的步道慢悠悠地走着。他们脸上带着兴奋过后的余韵，轻松地交谈着，话题早已从刚才屏幕上的血腥“游戏”跳脱出来，回到了他们熟悉的领域。
“……所以我说，北部的矿业股票可以适当增持，新政策的风向很明显。” 理查德先生抽着雪茄，对旁边的霍华德老先生说道。
“我倒是更看好东南亚的基建基金，风险分散，回报周期也合适这次度假后的新项目。”另一位女士接口。
他们讨论着数字、趋势、人脉，仿佛刚刚观赏的只是一场稍显刺激的立体电影，与他们的真实世界毫无关联。完全沉浸在交谈中的他们，甚至没有一个人注意到，原本应该守候在战壕入口处、全副武装的训练官和保镖们，此刻踪影全无。往常那些冷硬的身影和警惕的目光，此刻被一种诡异的寂静取代。
战壕入口的厚重防爆门虚掩着。有人顺手推开，一行人鱼贯而入。
首先涌入鼻腔的，是一股浓郁的、带着油脂焦香和某种香料气息的烤肉香味。这味道在充满金属和混凝土气息的战壕里显得格外突兀，甚至温馨而诡异。
战壕内部的公共休息区，灯光调到了舒适的模式。而正中央那张原本用于摆放地图和战术平板的长桌上，此刻却铺着干净的餐布，上面摆放着几个盖着银色餐盖的大盘子。
一个他们从未见过的男人，背对着他们，站在连接着的小厨房门口。他穿着一件略显陈旧的黑色长风衣，袖子挽到手肘，露出线条结实的小臂。男人正将一个盛满烤制得恰到好处、滋滋冒油的肋排和蔬菜的餐盘端出来，动作从容不迫，仿佛他才是这里的主人。
听到脚步声，男人转过身。他看起来四十岁左右，面容刚毅，眼神平静，甚至带着一丝家常的随意？他将餐盘放在桌上，抬眼看了一下愣在入口处的这群衣着光鲜、却与周围环境格格不入的男男女女，用平和的语气问道：
“要来点吗？刚烤好。”
富豪们愣住了，一时没反应过来。这个男人是谁？新的服务人员？厨师？但气质完全不对。而且，他们的保镖呢？
霍华德老先生最先察觉到不对劲，他脸上的轻松笑容消失了，手悄悄摸向腰间佩戴的、更多是装饰意味的镀金手枪。其他人也相继反应过来，惊疑不定地看着这个陌生男人，以及空荡荡的四周。
“你是谁？” 理查德厉声喝问，同时迅速拔出了自己的手枪。其他人也如梦初醒，纷纷举起随身携带的猎枪、手枪，枪口齐刷刷地对准了风衣男人。虽然他们枪法业余，姿势蹩脚，但十几支枪的威慑力看起来依旧不小。
被众多枪口指着的风衣男人——邓肯·维兹拉——脸上没有任何惊慌，甚至连眉毛都没动一下。他仿佛只是看到了一群举着玩具的孩子。
就在理查德手指扣上扳机的前一刹那，邓肯动了。
他的动作看起来并不快，却带着一种精准到可怕的预判和效率。他左脚向前滑出半步，身体以最小的幅度侧移，左手如闪电般探出，用拇指和食指精准地卡在了理查德手枪的套筒与枪身结合处，轻轻一压一别。理查德只觉得一股巧劲传来，扣扳机的动作被硬生生中断，枪口不由自主地向下偏去。
与此同时，邓肯的右手在风衣下一抹，一把刃口狭窄的匕首已经握在手中。他并没有第一时间攻击持枪者，而是身影如同鬼魅般切入人群！
他的移动轨迹难以捉摸，时而贴地矮身，时而侧步旋身，总是出现在众人枪线转换的死角。匕首在他手中化作一道模糊的寒光，每一次精准的短促挥动，都伴随着一声被刻意压抑的闷哼和利器划过筋腱的轻微“嗤”声。
一个试图后退开枪的富豪，手腕一凉，手枪落地，随即脚踝传来剧痛，瘫坐下去。
一个举起猎枪想砸的女人，手筋被挑，猎枪脱手，小腿后侧同时中刀，向前跪倒。
理查德还想挣扎，邓肯的匕首刃尖已经点在他另一只完好的手腕上，轻轻一划，精准地割断了肌腱，随即脚踝遭到同样待遇。
不过几个呼吸之间，刚才还气势汹汹举着武器的富豪们，已经如同被割倒的稻草般瘫倒一地。他们或坐或躺，惊恐地发现自己的双手无力抬起，双脚无法支撑站立，只剩下钻心的疼痛和温热的血流。惨叫声、怒骂声、求饶声顿时响成一片。
“我的手！我的脚！”
“混蛋！你知不知道我们是谁？！”
“求求你……别杀我……我有钱……很多钱！”
“救命！训练官！保镖！人都死到哪里去了？！”
邓肯对这一切充耳不闻。他弯腰将散落在地上的各种昂贵枪械一一捡起，检查一下，然后像扔垃圾一样丢进了旁边的空弹药箱里。做完这一切，他甚至还整理了一下因为动作而略微凌乱的餐盘。
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