他说着，脸涨得通红，说不下去了。
秦文远没有笑他。
他把自己那盏茶推到少年手边，声音平静：
“能。你写下来，写完给我看。”
窗外，不知谁家孩子提前放了炮仗，“啪”的一声脆响，惊起了院中老枣树上栖着的几只麻雀。
扑棱棱，飞向沉沉的暮色。
年关将近，驿站的来函依旧源源不断。老吴头的茶碗还是凉了又续、续了又凉，州学那三个年轻人的回信底稿越积越厚，从最初的磕磕绊绊，渐渐写得有模有样。
秦文远依旧每日最早到、最晚走。他拆信、分类、标记疑难，把那些实在答不来的问题挑出来，或去找钱掌柜这样的“土专家”，或记在簿子上留待日后查访。周柄回信的字迹依旧一丝不苟，赵青石依旧为一幅图样的误差和刻坊争执不休。
一切似乎没有变化。
只是偶尔，秦文远在灯下校完最后一封回信，抬头望见书架上一排排按省份分好的函套，会想起师父那句话：
“这部书，从编成那日起，就不是咱们几个人的书了。”
他把笔搁下，揉了揉酸涩的眼。
窗外寒风呼啸，屋里炭火将熄。可那些来自天南海北的信件，正静静躺在函套里，等着天明后被拆开、被阅读、被答复。
像无数颗种子，落在了不同的土壤里。
有的发了芽，有的还在等雨。
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