第二道难关：蒸煮。
酿酒用的荞麦不能煮烂，要蒸透而不破皮。
工棚里最大的陶甑搬出来，架在火上。
甑底铺层干净麻布，荞麦仁倒进去，摊平。
大火烧水，蒸汽上来，透过麻布熏蒸荞麦仁。
蒸到一炷香，张翎揭开甑盖。
热气扑面，带着荞麦特有的青苦味。
他用木筷夹起几粒，手指一捻——仁粒变软，但皮未破，内里熟透。
“成了。”
第三道难关，也是最关键的：酒曲。
没有现成的曲。
记忆里，彝家制曲用老曲做引，掺麦麸、草药，发酵而成。
现在什么都没有，得从零开始。
张翎想起穿越前看过的资料——最原始的酒曲，是空气中野生的酵母和霉菌，附着在熟粮上自然发酵。
能不能成，看天意。
他把蒸好的荞麦仁摊在竹匾里，搬到通风的干栏二层。
竹匾下垫着干净茅草，防止潮气。
荞麦仁凉到温热，手贴上去不烫，正好。
“然后呢？”阿禾问。
“等。”张翎说，“等它自己发霉。”
等，是最熬人的。
第二天，荞麦仁没变化，只是表面干了，硬了。
第三天，边缘几粒长了层极薄的白毛，像霜。
第四天，白毛蔓延开，但很稀疏，一碰就掉。
岩叔来看过两次，摇头：“馊了吧？扔了算了。”
蒲伯却反对：“再等等。我年轻时在老部落，见人制曲，有时要等七八天。”
第七天傍晚，张翎爬上干栏。
竹匾里的景象让他心跳快了——荞麦仁表面覆盖了一层致密的菌丝。
不是纯白，是淡淡的黄绿色，毛茸茸的，闻起来有股奇特的、介于霉味和酒香之间的气息。
成了？还是坏了？
他小心地拈起一粒。
菌丝包裹着荞麦仁，轻轻一捏，仁粒内部已经软化，渗出黏稠的汁液。
凑近闻，那味道更复杂了：霉味、酸味、还有一丝极淡的、类似熟透水果的甜香。
记忆里没有这么具体的对照。
只能试。
张翎把发霉的荞麦仁收进陶罐，这就是最原始的酒曲——或者说，是可能成为酒曲的东西。
有多少活性，能不能真的让粮食发酵成酒，未知。
接下来是正式试酿。
取三斤脱壳荞麦仁，蒸熟，摊凉。
捣碎的酒曲撒上去，拌匀。
拌匀是个细致活——曲少了，发酵不足；曲多了，发酸发苦。
没有比例，全靠手感。
拌匀的料装进另一个陶罐。
罐口不密封，蒙三层干净麻布，用草绳扎紧。
麻布透气，能进空气，又能防虫防尘。
陶罐搬到干栏角落，那里阴凉，温度稳定。
“要多久？”张昊问。
“不知道。”张翎实话实说，“可能十天，可能一个月。
可能出酒，可能出一罐酸水，也可能……什么都不是。”
等待的日子，寨子里的议论多了。
“听说毕摩在弄什么酒？”
“用那种黑草籽？能喝吗？”
“岩叔说馊了，蒲伯说再等等。”
“浪费粮啊……三斤荞麦仁，够煮几顿粥了。”
张翎听见，不解释。
他每天早晚各去看一次陶罐。
第三天，罐壁摸起来微微发热。
第五天，凑近麻布能闻到淡淡的酸味。
第七天，酸味里混进一丝若有若无的酒气。
第十天清晨，张翎揭开麻布。
罐里的景象让他怔了怔——原本松散的荞麦料，已经塌陷下去，表面浮着一层浅黄色的液体。
液体浑浊，底下是糊状的渣。
气味冲鼻，酸、馊、霉，但细细分辨，确实有那么点酒的意思。
他用竹筒舀了半勺，凑到唇边。
舌尖沾了沾。
极酸，极涩，像馊了的粥水，但咽下去后，喉咙里留下一丝极微弱的灼热感——那是酒精的痕迹，虽然淡得几乎可以忽略。
不算成功，但也没完全失败。
至少证明了，野生荞麦能发酵，能产生酒。
只是工艺粗糙，酒曲活性不足，发酵控制全凭感觉，出酒少，杂质多。
张翎盯着陶罐看了很久。
脑海里，关于荞麦酒的记忆碎片再次翻涌。
这次更清晰了——蒸煮的温度，拌曲的手法，发酵时的温度控制，蒸馏的土灶……还有那些口口相传的秘诀：
“荞麦有魂，魂在火里醒，在曲里活，在时间里醉。”
魂。
他忽然懂了。
酿酒，不是把粮食变成液体那么简单。
是要唤醒粮食里沉睡的“魂”，让它在火、曲、时间的共同作用下苏醒、活跃、蜕变，最终成为能醉人、能祭祖、能暖身心的东西。
眼前这罐酸水，只是“魂”刚醒，还没完全活过来。
但醒了，就是希望。
那天下午，张翎带着张昊又去了北坡。
荞麦地经过一场雨，花谢了大半，籽粒更饱满了。
他蹲在地边，拔起一株完整的荞麦——根、杆、叶、花、籽。
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