搬回合租房的那个周五，成都下起了十年不遇的暴雨。
雨是从中午开始下的。起初只是淅淅沥沥，到下午三点已经变成瓢泼。窗外白茫茫一片，街道成了河流，雨水砸在窗玻璃上发出密集的鼓点声。我站在客厅看着外面，手机里不断弹出暴雨红色预警。
苏芷是上午搬回来的。我们花了一上午时间，把她的东西从临时住处搬回原来的房间。过程比想象中沉默，但也比想象中顺畅。没有多余的对话，只是默契地搬箱子、拆包、整理。尘尘兴奋地在纸箱间穿梭，好像知道这意味着什么。
下午两点，一切基本归位。她的房间恢复了原样——画架靠窗，数位板在书桌上，颜料整齐地排在架子上。那盆仙人掌也被郑重地请回窗台，和之前的位置分毫不差。
“谢谢。”她擦了擦额头的汗，对我说。
“应该的。”
然后我们就不知道该说什么了。雨声越来越大，填满了房间里的每一个沉默空隙。
三点半，停电了。
灯光骤灭，空调的嗡鸣声停止，只剩下雨声和偶尔的雷声。客厅陷入昏暗，只有窗外灰白的天光透进来。
“可能是线路被淹了。”我摸索着找到手机，打开手电筒。
苏芷也打开手机照明。两个光柱在昏暗的客厅里晃动，尘尘害怕地躲到沙发底下。
“物业群说整个片区都停电了，”我看着手机，“抢修至少要等到晚上。”
“哦。”她的声音很轻。
我们站在客厅中央，像两个被困在孤岛上的人。手电筒的光照亮彼此的脸，又迅速移开。
“我点蜡烛吧，”我说，“之前买过一些应急的。”
在储物柜里找到半包蜡烛和打火机。我在茶几上点起三支，暖黄的光晕慢慢晕开，驱散了些许昏暗。烛光摇曳，在墙上投出晃动的影子。
雨没有停的意思。四点，五点，天色越来越暗。我们坐在沙发上，中间隔着礼貌的距离。尘尘终于敢出来了，跳到我腿上蜷成一团。
“它好像胖了。”我说。
“嗯，最近吃得比较多。”
又陷入沉默。雨声震耳欲聋。
六点，天完全黑了。蜡烛烧掉了一半。我起身去厨房，想看看能做点什么吃的。冰箱里有些食材，但天然气也停了——电磁炉用不了。
“有面包和饼干，”苏芷走过来，“还有一些水果。”
我们简单吃了点东西，又坐回沙发。时间过得很慢，每一分钟都被拉长。手机电量只剩百分之三十，我不敢多用。
七点，蜡烛又换了一批。烛光下，她的侧脸显得格外柔和，睫毛在脸颊上投下长长的阴影。
“冷吗？”我问。停电后空调停了，室温在下降。
“有点。”
我起身去卧室拿了条毯子，递给她。她接过，披在肩上。
我们继续坐着。尘尘在她腿上睡着了，发出细微的呼噜声。
“林小白。”她忽然开口。
“嗯？”
“你还记得我们刚合租的时候，也停过一次电吗？”
我回忆了一下：“记得。那天晚上我们在客厅点了蜡烛，你说你最怕黑。”
“然后你说，那就多说说话，说到来电为止。”
“我们好像聊了一整夜。”我说，“从童年糗事聊到未来梦想。”
她轻轻笑了：“你当时说你最大的梦想，是写一本能让别人记住的书。”
“你说你的梦想，是画遍成都的每一条巷子。”
烛光跳动了一下。我们隔着微弱的光对视。
“后来我们好像都忘了说这些。”她说。
“因为太忙了。忙着生存，忙着证明自己，忙着……害怕失去。”
雨声稍微小了些，但依然绵密。雷声在远处滚动，像天空的叹息。
“林小白，”她的声音很轻，几乎被雨声淹没，“我有时候会想，如果我们没有签那个条约，现在会是什么样。”
“我也想过。”
“会更好吗？”
“不会。”我说得很肯定，“因为那样的话，我就不会知道，凌晨四点半的玉林西路有多安静，不会知道仙人掌开花是什么样子，不会知道有一只猫叫尘尘，也不会知道……你画画时的侧脸有多好看。”
她愣住了。烛光在她眼睛里跳动，像两簇小小的火焰。
“我说过，我不后悔。”我继续说，“即使是最难的时候，我也不后悔遇到你，不后悔一起做工作室，不后悔所有的一切。”
她低下头，手指无意识地揪着毯子的边缘。我看见她的肩膀在微微颤抖。
“可是我怕。”她的声音带着哽咽，“怕再来一次。怕你又会因为更好的机会动摇，怕我又会竖起所有的防备。我怕我们拼尽全力捡起来的碎片，又碎一次。”
我站起身，走到她面前，蹲下身。我们的视线平齐。
“苏芷，看着我。”
她抬起眼，眼眶通红，但没有眼泪掉下来。
“我不会保证以后再也不犯错，因为那不可能。”我说，“但我可以保证，无论发生什么，我都不会再选择离开。不会再一个人做决定，不会再把你排除在我的未来之外。”
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