都是身边最平凡的场景，却是我重新认识这个世界的窗口。
邢九思来看画的次数似乎变多了，停留的时间也悄然延长。
有时会拉过椅子坐下，静静看一会儿，才说话。
一天下午，我画了一张病房的角落——堆着康复器材，有些杂乱，但一束阳光斜斜照在其中一个哑铃上，形成一道明亮的光斑。
我努力想画出那束光的方向感和哑铃金属的冷硬质感。
他看了很久，久到我有些不安。
“怎么了？画得很糟？”我忍不住问。
“不。”
他摇摇头，目光依旧停留在画上，“是很好。光影的感觉抓得很准，静物的质感也出来了。”
他停顿了一下，声音低了些，“你让我想起……我以前偷偷画过的那些东西。”
我看向他。
他似乎陷入了短暂的回忆，侧脸在阳光下显得格外清晰。
“也是画静物。家里的医疗器具，听诊器，止血钳，甚至颅骨模型。只能用铅笔，画得很枯燥，但那时候觉得，那是唯一属于我自己的世界。”
“那现在呢？”
我轻声问，“还画吗？”
他回过神，看了我一眼。
“很少了。最多在病历上勾两笔。”
他自嘲地勾了勾嘴角，“手生了，也没那个心境了。”
我们之间沉默下来。
只有阳光在移动。
忽然，他转过头，看向我，眼神里带着一种罕见的、近乎试探的认真：“巫祝，如果……我是说如果，等你再好一些，体力允许的时候……能不能……教教我？”
“教你？”
我没明白，“教你什么？”
“画画。”
他清晰地说出这两个字，耳朵尖却以肉眼可见的速度，漫上了一层薄红，“不是医生对病人的要求。是……以一个完全没基础、但还有点兴趣的成年人的身份，向你请教。怎么观察，怎么把看到的东西，用笔画下来。我只会画解剖图，那种……很死的线条。我想学点……活的。”
他的语气努力维持着平稳，但微微加快的语速和那抹耳廓的红，泄露了他并非表面那么镇定。
他甚至无意识地用手指轻轻蹭了蹭白大褂的袖口。
我的心跳，毫无预兆地漏跳了一拍，随即加速。
血液好像一下子冲到了脸上。他……他想跟我学画画？那个天才医生邢九思，想让我教他？
“我……我不行。”
我慌乱地摇头，“我自己都画不好，怎么教……”
“你行。”
他打断我，语气笃定，“我看过你很多画了。你有天赋，更重要的是，你有‘感受’。这是我缺乏的。”
他顿了顿，声音放缓，带着一丝几乎难以察觉的恳切，“就当……是帮我完成一个小时候没做完的梦。可以吗？”
他的目光直视着我，琥珀色的瞳孔里清晰地映出我的无措。
那里面没有怜悯，没有施舍，只有一种平等的、对某种技能的真诚向往，和……一点点我看不懂的、更深的东西。
拒绝的话堵在喉咙里，怎么也说不出口。
鬼使神差地，我点了点头。幅度很小，但很确定。
一抹真正轻松、甚至带着点孩子气的笑意，在他眼中漾开，驱散了惯有的沉静，让整张脸都明亮起来。“谢谢。”
他说，声音很轻，却很郑重。
那天之后，我们之间的气氛，发生了某种微妙的变化。
他还是那个专业严谨的邢医生，指导康复时一丝不苟。
但当我们开始那短暂的、非正式的“绘画时间”时，角色似乎对调了。
他会搬把椅子坐在我旁边，像个真正的好学生，拿出他崭新的速写本。
我先给他布置“作业”：“今天观察你的手，画下来。重点不是每个指甲盖都一模一样，是画出手的结构感和皮肤的质感。”
他会很认真地观察自己的左手，然后笨拙地下笔。
线条果然如他所说，僵硬，带着解剖图的精确感，却缺乏生气。
画出来的手，像医学挂图上的标本。
“太‘死’了。”
我忍不住说，暂时忘记了身份的差异和心跳的异常，“你看，手是有温度的，有关节的转折，皮肤下有骨骼和肌腱的起伏。你画得像X光片。”
他虚心听着，眉头微蹙，盯着自己的画，又看看自己的手，然后尝试修改。
我偶尔会忍不住，伸出自己还不太稳的手，用铅笔在他的本子上示范几笔：“这里，腕骨的转折，要方中带圆。这里，虎口的肌肉，放松时是饱满的，用力时会绷紧。你画得太平均了。”
当我靠近示范时，那股清爽干净的气息会笼罩过来。
我的心脏又会不争气地加速跳动，拿着铅笔的手指也微微发颤。
我必须极力克制，才能让线条看起来稳定。
而他，当我靠近时，身体会有一瞬间不易察觉的僵硬，然后，那白皙的耳廓，便会再次染上熟悉的淡红。
他听得格外专注，甚至屏住了呼吸，直到我退回安全距离，他才轻轻吐出一口气，低声说：“明白了，我再试试。”
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