轮胎摩擦地面产生的白烟还未散去，焦糊味混合着引擎过热的金属味充斥在空气中。悬崖边的风很大，吹得还没熄火的道奇车门发出轻微的咯吱声。
现场安静得诡异。
摄影师还维持着推镜头的姿势，直到取景器里的画面静止了五秒，才像大梦初醒般松开了快门。
史密斯从监视器后冲了出来。他没看那辆差点冲下悬崖的车，也没管那个已经吓得瘫软在法拉利里的珍妮弗。他像个疯子一样挥舞着手臂，脸上的肥肉因为过度兴奋而颤抖。
“上帝！上帝！”
史密斯冲到道奇车旁，甚至没注意到叶星晚脚边那块砸得凹陷的引擎盖。
“这就是Siren！这种濒死的疯狂！这种为了赢不顾一切的毁灭感！”史密斯抓着对讲机的手都在抖，“太完美了！Ye，你刚才那个侧滑停车，简直是艺术！你是怎么计算那个距离的？离护栏只有五厘米！哪怕F1车手也不敢这么玩！”
叶星晚没理他。
她靠在滚烫的车身上，目光越过围上来的人群，锁定了那个正在悄悄往道具车后面缩的身影。
是一个负责车辆维护的技师，叫迈克。大概三十多岁，戴着顶脏兮兮的棒球帽，此时正拼命把充满油污的手往裤兜里揣，眼神飘忽不定，根本不敢看这边。
“迈克。”
声音不大，没有扩音器，穿透力却极强。
正准备溜走的男人身体一僵。
叶星晚拨开挡在面前喋喋不休的史密斯，径直走过去。人群自动分开一条路。大家都还没从刚才那惊心动魄的一幕中回过神来，此刻看着叶星晚，就像看着刚从地狱爬回来的厉鬼。
一身黑西装，长发凌乱，面无表情。
她走到迈克面前。
迈克比她高出一个头，是个典型的加州壮汉，胳膊上有纹身。但此刻面对这个只有他胸口高的东方女人，他却在发抖。
“叶……叶小姐。”迈克结结巴巴，“车……车子出故障了吗？老车就是这样，容易抛锚……”
“抛锚？”
叶星晚伸手，两根手指捏住迈克那件工装外套的衣领。
动作很轻，甚至可以说是温柔。
但下一秒，她手腕发力。
“砰！”
两百磅的男人被直接掼在了身后的集装箱铁皮上。巨大的撞击声让周围的人惊呼出声。
迈克只觉得胸口一阵剧痛，还没来得及惨叫，一根冰冷的东西已经抵在了他的颈动脉上。
是那根刚才用来盘发的木簪。
尖端很锐利，稍微用力就能刺破皮肤。
“刹车油管切口平整，没有毛刺，显然是用专业的管钳剪断的。”叶星晚贴近他的脸，语气平淡得像在念说明书，“而且为了不让我起步就发现，你只剪断了后半截，留了一点余量，让我在高速过弯踩下第一脚重刹时才会爆裂。”
迈克的瞳孔剧烈收缩。
行家。
这绝对是行家。这种破坏手法很隐蔽，普通的演员怎么可能懂这些机械构造？
“我……我不知道你在说什么……”迈克还在嘴硬，冷汗顺着额头流下来，混着油污滴进眼睛里，刺痛无比。
“不知道？”
叶星晚手里的木簪往前送了一分。
一滴血珠顺着迈克的脖子滚落。
“在加州，谋杀未遂判多少年？”叶星晚看着他的眼睛，那双黑色的眸子里没有任何情绪，只有深不见底的黑，“或者，我们可以换个算法。刹车失灵导致意外坠崖，属于剧组事故。而在意外发生前，如果我有正当防卫的理由……”
她停顿了一下，嘴角微微勾起。
“比如，你试图袭击我，我出于自卫，失手刺穿了你的喉咙。”
那种轻描淡写的语气，让迈克相信她真的做得出来。
“不……别！是钱！”迈克崩溃了，双腿打颤，“有人给了我五万美金！只是想让你出个丑，撞个护栏受点伤，没想让你死！真的没想让你死！”
“谁？”
迈克哆嗦着嘴唇，视线不受控制地往旁边那辆红色的法拉利飘了一下。
不需要说名字了。
叶星晚松开手，替他整理了一下皱巴巴的领子。
“下次接私活，记得先把自己的命算进成本里。”
她转身，将沾了一点血迹的木簪随意在西装上擦了擦，重新插回发间。
周围的工作人员看傻了。
没人敢说话。甚至连一向大嗓门的史密斯都张着嘴，忘了喊卡。
刚才那是演戏吗？
不，那股杀气太真实了。真实到让他们怀疑，自己是不是真的在拍一部电影，而不是在犯罪现场。
“导演。”
叶星晚走回监视器前，看着屏幕上那段回放。
画面里，黑色的道奇像失控的野兽横滑过弯，轮胎卷起的烟尘几乎遮蔽了镜头。而在烟尘散去的那一刻，她推门下车的眼神，冷酷、决绝、带着劫后余生的暴戾。
“这还是演戏吗？”史密斯喃喃自语，看着迈克脖子上那个清晰的血点，又看了看叶星晚，“这简直是……纪录片。”
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