他有样学样地开始捏——手艺比亚当还糟糕。
四个人就这么待着。
不说话。
过了一会儿，米迦勒忽然开口。“你们知道吗，我最近老觉得，天堂是不是要出事了。”
亚当的手顿了一下，然后继续捏。
克莱尔抬头看他。
米迦勒耸耸肩。
“没什么，就是感觉，门口排队的人越来越多了，圣彼得黑眼圈越来越重，上面那些大翅膀的最近老开会。”
他顿了顿，目光扫过亚当挺直却沉默的侧影，又飞快移开，“也可能是我瞎想。”
“反正我每天就是弹弹琴，烤烤云，到处串门闲逛。出不出事，日子不都得这么过。”
他站起来，拍拍身上不存在的灰。“走了，下次带烤云朵。”
克莱尔说：“好。”
米迦勒走到门口，手搭在门框上，脚步顿住，回头看了一眼。
亚当还坐在那里，手里捏着那块云，没动。
米迦勒没说什么，走了。
晚点的时候，克莱尔坐在露台上，亚当在旁边，琴搁在腿上，没弹，就放着。
克莱尔看着远处的光，那些光永远亮着，和每天都一样。
她想起亚伯白天说的话。
“我想帮忙，但我不知道怎么办。”
她想起米迦勒说的话。
“天堂是不是要出事了。”
她想起亚当回来那天，什么都没说，只是把她往怀里带了带。
还有那天昔拉说的话。
她想着这些事。
但她没问，她只是又往亚当身边靠了靠，直到肩膀挨着他的手臂。
亚当低头看她。
“怎么了？”
亚伯说他想帮忙。”
亚当没说话。
“米迦勒说天堂可能要出事。”她继续说，目光仍看着远处的光。
亚当还是没说话。
克莱尔这才抬起头看向他。
“亚当。”她叫他的名字。
“嗯？”
“你如果需要帮忙，”她说，“我在这儿。”
亚当愣了一下。
他看着克莱尔，看着她那双认真的眼睛，看着她那张理所当然的脸。
一股复杂到难以言喻的热流猛地撞上他的胸口，让他一时失语。
他忽然伸手，将她整个人揽过来，紧紧按在胸前。下巴抵着她的发顶，深深吸了一口气，气息有些不稳。
“我知道。”他说。
克莱尔靠着他，调整了一下姿势，继续看那些光，过了一会儿，她忽然说：“米迦勒说下次带烤云朵……他每次都说这次一定好吃。”
亚当的嘴角弯了一下，轻轻“哼”了一声，声音里对米迦勒手艺的鄙夷：“你信？”
“不信。但他会来。”
亚当没再说话，只是收紧了环着她的手臂，但那个弯还在。
屋里，亚伯坐在自己房间的垫子上，手里还捏着那团被他折腾了许久的云。
他学着父亲的样子，捏成一个球，拍扁，试图捏成方块，失败，再努力团成球……如此反复。
但思绪依然徘徊飘远，他想着克莱尔说的话，想着米迦勒说“天堂可能要出事”，想着父亲沉默的样子。
他不知道该怎么办。
他能做什么？他似乎什么都做不了，除了待在这里，捏着一团毫无意义的云，等待着一个或许并不平静的明天。
但他又想，那就待着吧。
待着，也行。
他向后一倒，整个人陷进柔软的垫子里，侧过头，看着窗外透进来的光。
那些光永远亮着。
和每一天一样。
……希望，能永远这样。
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