梅费尔的那条小巷，窄得只能容两个人并排走。两边是灰色的砖墙，墙头上装着防爬刺，在路灯下闪着冷光。
巷子里没有门，没有窗户，只有一盏快要坏掉的路灯，忽明忽暗地闪着，像一个在喘气的病人。
杨成龙站在巷子的阴影里，穿着一件黑色的帽衫，帽子拉起来，遮住了他大半张脸。
他的双手插在口袋里，右手攥着一卷胶带——不是武器，是用来封嘴的。
叶归根站在巷口，靠在一辆黑色轿车的引擎盖上，手里端着一杯咖啡，看起来像是在等人，而不是在等一场架。
“他出来了。”叶归根看着手机上的定位，低声说。
杨成龙从阴影里走出来，站在巷子中间。他的心跳得很快，但手不抖了。
不是不紧张，是紧张到了极点之后，反而平静了。
脚步声从巷口传来。皮鞋踩在石板路上，哒，哒，哒，一下一下的，越来越近。
巴赫提亚尔走进了巷子。他穿着一件黑色的羊绒大衣，围巾裹到下巴，嘴里叼着一根烟。
身后跟着两个人——不是上次那三个保镖，换了两个新的，个子更高，块头更大。
三个人走进巷子，走了大概二十步，巴赫提亚尔停下来了。
他看到了杨成龙。
烟从嘴里掉下来，落在地上，溅起一小蓬火星。
“你——”巴赫提亚尔后退了一步，撞在身后保镖的身上。
杨成龙没说话。他往前走了两步，路灯的昏光照在他脸上。
嘴角的纱布，左脸的淤青，还有那双通红的眼睛。
“巴赫提亚尔，”他的声音很低，低到像是在喉咙里滚动的雷，“你让人去杭州了？”
巴赫提亚尔的脸色变了。不是怕，是心虚。他没想到杨成龙会知道这件事，更没想到杨成龙会在这里等他。
“我不知道你在说什么。”巴赫提亚尔的声音在发抖。
杨成龙又往前走了一步。两个保镖挡在巴赫提亚尔前面，但他们的眼神在游移——
他们看到了杨成龙的眼睛，那种眼睛，他们见过。在战场上，在监狱里，在那些真正不要命的人脸上。
“你让人送了一张照片给我。”
杨成龙从口袋里掏出那张照片，举起来，“林晚晚。杭州。创意产业园。你写的字——‘杨成龙，你小心点’。”
他把照片扔在地上。
“巴赫提亚尔，你动我，可以。你动她，不行。”
巴赫提亚尔咬了咬牙，推开保镖，站到前面。
“杨成龙，你想怎么样？这里是伦敦，不是你撒野的地方——”
话没说完，杨成龙的拳头已经到了。
那一拳又快又重，砸在巴赫提亚尔的鼻梁上，发出一声闷响。
不是上次那种打在脸上的声音，是骨头碎裂的声音。
巴赫提亚尔的身体往后仰去，后脑勺撞在墙上，然后整个人软了下去，像一袋被扔在地上的水泥。
鼻血喷出来，溅在杨成龙的袖子上，也溅在他自己的羊绒大衣上。
两个保镖愣住了。他们没想到这个满脸是伤的年轻人会突然出手，更没想到他一拳就把人打晕了。
“你们，”杨成龙指着那两个保镖，“别动。”
他的声音不大，但有一种让人不敢动的力量。
不是来自他的体格，虽然一米八几的身高和一百八十斤的体重确实有压迫感。
是来自他的眼神——那种眼神，是真正不怕死的人才有的。
两个保镖对视了一眼，都没动。
杨成龙蹲下来，从口袋里掏出那卷胶带，撕下一截，贴在巴赫提亚尔的嘴上。又撕下一截，缠了几圈，把他的双手绑在身后。
然后他站起来，看了叶归根一眼。
叶归根从巷口走过来，手里还端着那杯咖啡。
他看了看地上昏迷的巴赫提亚尔，又看了看杨成龙。
“你这一拳，比昨天打那个保镖的重多了。”
“昨天那个是保镖。这个是王八蛋。”
叶归根蹲下来，用咖啡杯里剩下的凉咖啡泼在巴赫提亚尔脸上。
巴赫提亚尔猛地醒过来，眼睛瞪得大大的，嘴被胶带封着，只能发出呜呜的声音。
他看到杨成龙站在面前，瞳孔猛地缩了一下，身体拼命往后缩，但背后是墙，无处可退。
“巴赫提亚尔，”杨成龙蹲下来，跟他平视，“我今天不打你了。”
巴赫提亚尔瞪着他，眼睛里全是恐惧。
“我今天是来跟你谈条件的。”
杨成龙从口袋里掏出手机，打开一段录音，按下播放键。
手机里传出一个男人的声音，说的是俄语。巴赫提亚尔听到那个声音，整个人僵住了。
“这是你爷爷的声音。”
杨成龙说，“他在电话里说，他根本不知道你来伦敦，也不知道你派人去打林晚晚。他说，这一切都是你自己干的，跟他没关系。”
巴赫提亚尔的眼睛瞪得更大了。
“你爷爷还说，”杨成龙继续说：
“如果你继续这么干，他就跟你断绝关系。你的信用卡，你的车，你的房子，都是他给的。他一句话，你就什么都没有了。”
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