电话那头安静了很久，只有电流的嘶嘶声。那个女人的声音重新响起。“你有什么证据？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。“我有人。有人看到了袭击者的车，有人看到了袭击者的枪，有人看到了袭击者离开的方向。
那是往北。往北走，不是小科洛尔的地盘。小科洛尔的地盘在南边。一个往北逃的人，不可能是从南边来的。你们查了，就知道。”
电话那头又安静了几秒，然后那个女人的声音变得更低，也更克制。“雷恩先生，你为什么要告诉我们这个？”
林锐把子弹从口袋里掏出来，握在手心里。“因为我不想看马里变成战场。法国人打了，政府军会跟。
政府军跟了，小科洛尔会反。反了，整个东部都会乱。乱了，那批化学武器就不知道会落到谁手里。
落在谁手里，都不会落在好人手里。你们来了，至少还能看着它们被处理掉。”
电话那头传来一声很轻的呼吸声，像一个人在抽完一支烟之后，坐在椅子里低头看着自己的手指。
“雷恩先生，我需要向上级报告。明天上午，我们会给你答复。”林锐把手机从耳朵上拿下来，挂断了。
将岸站在原地，看着他。“法国人怎么说？”
林锐把手机放进口袋里。“他们要报告。明天上午答复。”
将岸把电脑打开，调出了马里政府军的组织结构图。“政府军也是明天上午。他们说要开会。开完了，才决定谁来。”林锐把子弹放回口袋里，垂在身侧。“那就等明天上午。”
他将岸看着前方，那排秃鹫已经飞远了，在深蓝色的天空中缩成了几个细小的、正在慢慢消失的黑点。“如果他们明天上午还不来呢？”
林锐看着那些黑点消失的方向。“那就等下午。下午不来，等晚上。晚上不来，等明天。明天不来，后天。他们总归会来的。
因为法国人死了。法国人死了，他们必须来。必须来，就必须尽快。尽快，就是明天。”
他转过身，向营房走去。将岸跟在他后面，两个人走进营房，关上门。
门外面，最后一缕光从西边消失了。营地陷入了纯粹的黑暗。远处传来铁皮屋顶在夜风中收缩时发出的嘎吱声，像一只看不见的手在黑暗中慢慢地、一下一下地拧着什么。
没有人说话，没有人动，只有风在沙地上游走，把白天的痕迹一层一层地盖住，像一张正在被反复擦写的、写满了又抹去的、纸面已经快要磨穿的信。
第二天上午，太阳照常从东边升起来了，金色的光铺满了整个营地，把沙丘的脊线镀上了一层耀眼的、像熔金一样的颜色。
训练场上没有人。那两百个军官站在空地上，端着枪，枪口朝下，眼睛看着指挥部那扇紧闭的门。
没有人说话，没有人动，只有风从北边吹过来，卷起沙粒，打在铁皮屋顶上，沙沙作响。
林锐站在指挥部里，面前放着一部黑色的卫星电话。电话的屏幕亮着，显示着一条未读消息，来自巴马科，用词很官方，落款是“马里政府军总参谋部”。
林锐已经看了一遍，又看了一遍，第三遍的时候他不再看文字本身了，而是在看那些词之间的空白和距离，从中揣测写这封信的人是在什么状态下落笔的。
小科洛尔坐在桌对面，双手放在膝盖上，手指微微蜷曲着。他的脸上没有任何表情，但眼睛下面有很深的黑眼圈，嘴唇上有干裂的皮。
他看着林锐放下电话，等了一会儿才开口。“他们怎么说？”
林锐把卫星电话推到他面前。“他们不来。他们让你去巴马科。不是一个人，可以带一个护卫小组。
你去巴马科，参加听证会。把你知道的，都告诉他们。他们会听，会记，会判断。”
小科洛尔看着那部电话，没有拿起来。“巴马科。政府军的地盘。他们的总部。他们的法庭。他们的监狱。我去了，还能回来吗？”
林锐看着他。“能。只要你说的都是真的。只要你能证明那些桶不是你的。只要你能证明法国人不是你杀的。你能，你就能回来。你不能，你就回不来。”
小科洛尔把目光从电话上移开，看着林锐的眼睛。“如果我不能呢？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。“那你就留在那里。留在巴马科，留在政府军的手里，留在他们的监狱里。
你不会死，但你会永远出不来。他们会把你关在笼子里，关到你老，关到你死，关到所有人都忘记你。”
小科洛尔的手指在膝盖上微微握紧了。“还有别的选择吗？”
林锐看着他。“没有。你去，还有机会。不去，就没有机会了。他们会来抓你。不是来请你，是来抓你。
你会被绑着带走，会被塞进装甲车，会被送到巴马科。到了那里，你连说话的机会都没有。他们会直接把你关进笼子里。
你去，至少还能说话。说了，也许能活。”
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