“当年就是很好的朋友。”她接得很快，语气平静自然，“好到所有人都以为我们会在一起的那种朋友。但有些事，就是这样。”她看向窗外，“时机不对，选择不同，然后就走上了不同的路。”
“您后悔吗？”
她转头看我，眼神清澈坦荡：“后悔什么？后悔没嫁给你爸？”她摇摇头，“小飞，人生没有如果。我留在了北京，读了医学院，救了很多人。你爸留在部队，也做了很多有意义的事。我们都在自己的路上走得很好，这就够了。”
“可是...”
“可是什么？觉得我们应该在一起？”胡杨阿姨拍拍我的肩膀，“有时候，不在一起的关系反而能维持得更久。你看，现在我们还能坐在一起聊天，能互相照顾。如果真成了夫妻，天天柴米油盐，说不定早就相看两厌了。”
她说得轻松，但我听出了话里的复杂。那不仅仅是对一段未果感情的释然，更是一个聪明女人用大半辈子想明白的道理。
病房里传来书页翻动的声音。我们透过门上的小窗看去，老顾还坐在窗前，书摊在膝上，眼睛望着窗外。午后的阳光落在他身上，给他的头发镀上一层金色。
他的背挺得很直，但不再是我记忆中那种紧绷的、随时准备扛起一切的姿态。而是一种放松的、接受了自己现状的姿态。
胡杨阿姨看着这一幕，轻声说：“你爸这辈子，活得太重了。年轻时候扛着家国责任，中年扛着部队，老了还要扛着不肯放。这次生病，也许是老天爷逼着他学会一件事。”
“学会什么？”
“学会卸下一点重量，学会让别人照顾他一次。”胡杨阿姨转头看我，“小飞，你做得很好。但有时候，照顾一个人不只是满足他的物质需求，更要照顾他的自尊。你爸现在最怕的，不是病痛，而是成为别人的负担。”
我心里一震。
原来我一直忽略了这一点，老顾所有的抗拒，所有的不配合，背后都是对“成为负担”的恐惧。
“那我该怎么做？”
“就像这几天一样。”胡杨阿姨说，“该做什么做什么，但别把他当病人。和他讨论工作，聊聊新闻，甚至开开玩笑。让他感觉到，他还是顾一野，只是暂时需要休息的顾一野。”
我点点头，把这话记在心里。
傍晚时分，胡杨阿姨说她要去附近的宾馆办入住。我这才知道，她这三天晚上都在医院附近的快捷酒店住，白天一早就过来。
“您怎么不早说，可以去家里住...”
“不用麻烦。”她摆摆手，“住得近方便。而且你妈在家，我去住不合适。”
她说得对。我妈在家，如果知道胡杨阿姨来了还住在家里，哪怕她再大度，和胡杨阿姨关系再好，但难免。胡杨阿姨总是这么周到，周到得让人心疼。
送她到电梯口时，她忽然说：“小飞，我最多再待两天就得回北京了，医院还有手术安排。”
我心头一紧：“那爸这边...”
“你爸已经好多了。”她微笑，“剩下的，就是时间和耐心的问题。记住我跟你说的，把他当正常人，别当病人。”
电梯门开了又关，载着她离开。
我回到病房时，老顾已经回到床上，那本《草叶集》放在枕边。他看着我，忽然说：“小飞，给你妈打电话吧。现在。”
我连忙拿出手机拨通，递给老顾。
电话接通的那一刻，老顾的声音变得格外温和：“喂，是我...嗯，会议刚结束...累，但顺利...你别担心...好，明天...明天应该就能回去了...”
他的语气那么自然，那么家常，完全听不出是在病房里打的电话。我站在一旁，看着老顾和我妈聊着最普通的日常，比如晚饭吃了什么，笑笑和松松有没有捣蛋，院子里的花该浇水了。
那些话太平凡，太普通，却让我眼眶发热。
挂断电话后，老顾把手机还给我。他靠回床头，闭上眼睛，但嘴角带着淡淡的笑意。
窗外，夜幕降临，城市的灯火一盏盏亮起。病房里很安静，监护仪的滴答声规律而平稳。
胡杨阿姨只来了三天。
但这三天，像一剂良药，治愈的不仅是老顾的胃口，更是他心里的某种东西。那个总是绷着一根弦的顾一野，终于学会了稍微放松一点。
我坐在床边的椅子上，看着老顾安睡的侧脸。
忽然觉得，有些关系真的不需要定义。就像胡杨阿姨和老顾，不是爱情，不止友情，而是一种经过岁月沉淀的、更深沉的理解和陪伴。
这种陪伴，有时候比什么都珍贵。
夜渐深，我关掉大灯，只留一盏小夜灯。昏黄的光线里，老顾枕边那本旧书的封面微微反光。
我想，明天他应该能吃得更多一点。
也许，很快就能出院了。
然后，我们一家人就可以坐在一起，吃一顿真正的团圆饭。
这个简单的愿望，此刻显得如此珍贵。
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