又像是有什么东西在敲鼓。
那些声音很轻，但很清晰，一下一下地敲在她的耳膜上，敲得她心里有点烦。
她试着甩了甩衣角，想把那些汁液甩掉，但甩不掉，那些汁液黏得太紧了。
像胶水一样粘在上面，怎么甩都甩不掉，甩了几下还是那样，那几块衣角甩得啪啪响，但那些汁液就是不掉，像是长在上面了一样。
她叹了口气，算了，等打完仗再说吧，反正也死不了人。
她的头发有些凌乱，几缕发丝贴在脸上，黏糊糊的，沾在脸颊上，像是几条黑色的虫子。
她能感觉到那些发丝沾在脸颊上，随着她的动作轻轻晃动，痒痒的，像是有什么小虫子在爬，爬来爬去的，烦得要命。
她好几次想伸手拨开它们，但手刚抬起来，又有虫子扑过来，她只能继续挥刀，手又放下去。
那些发丝在脸上蹭来蹭去，有时候蹭到眼睛里，涩得她直眨巴眼，眨得眼泪都出来了。
眼泪顺着脸颊流下来，和那些汁液混在一起，黏糊糊的，更难受了。
但她顾不上，只能眯着眼睛继续杀，眯得眼睛都快成一条缝了。
她的眼神依然锐利，像是两把刀，能在那片虫群上剜出洞来，能穿透那些虫子的身体，看到它们后面的东西。
那眼神扫过的地方，虫子们似乎都会本能地躲闪。
它们感觉到了危险，感觉到了那种来自本能的恐惧。
但它们躲不开，因为它们太密了，密到没有地方躲，密到连转身都困难。
她能看到那些虫子眼睛里的倒影，密密麻麻的复眼里，映出的全是她的影子，成百上千个她。
每一个都在拼命挥刀，每一个都在收割生命。
她看着那些影子，心里想着，原来我在虫子眼里是这样的，像个疯子，像个恶魔，像个从地狱里爬出来的东西。
她想着想着，嘴角动了一下，不知道是想笑还是想做什么，但那个表情很快就消失了，被下一刀带走了。
她已经杀了多久了？
不知道。
从那些虫子涌来的那一刻开始，她就没有停过，一秒都没有停过。
她的刀一刻不停地在挥舞，她的脚步一刻不停地在移动，她的呼吸一刻都没有乱过。
那些虫子像是永远杀不完一样，一波接一波地涌来，一波比一波多，一波比一波疯狂。
但她不着急，也不烦躁。她只是慢慢地杀，稳稳地杀，一刀一刀地杀，一刀都不多余，一刀都不浪费。
她杀着杀着，感觉自己的动作越来越流畅，越来越自然。
像是呼吸一样，不需要思考，不需要控制，就那么自然而然地发生，像是水往低处流，像是风往四处吹。
她感觉自己像是一台机器，一台专门为了杀戮而生的机器，完美，精准，高效。
没有任何多余的动作，没有任何浪费的力气。
那种感觉很奇怪，但又很舒服，像是整个人都融入了杀戮之中，成了杀戮本身，成了死亡的一部分。
她甚至有点享受这种感觉，什么都不用想，什么都不用管，就是杀，杀，杀，杀到天荒地老，杀到海枯石烂。
杀到后来，她脑子里一片空白，只有那个“杀”字在不断回响，咚咚咚的，像是有人在敲钟。
那回响很轻，很远，像是从深山里传来的回声，一层一层的，越来越远，越来越轻。
但永远不会消失，总是在那里，在某个地方，在脑子深处，在意识的最底层，一直在敲，一直在响。
因为她的呼吸依然平稳，平稳得像是在散步，像是在自家的后院里溜达。
她能感觉到自己的胸腔一起一伏，每一次呼吸都把那些混杂着血腥和腥臭的空气吸进肺里。
把那些污浊的、肮脏的空气吸进去，再把干净的、温暖的空气吐出来。
那空气又腥又臭，浓得像是能用手抓住，捏一把都能挤出汁来，像是有什么东西腐烂了，烂了很久很久。
但她不在乎那些味道，早就习惯了，习惯了这种味道，习惯了这种环境，习惯了这种生活。
她能感觉到那些空气进到肺里之后，那股腥味就在肺里扩散开来。
黏在肺泡上，黏在气管壁上，然后随着血液流遍全身，流到每一个角落。
那种感觉很奇怪，像是有什么东西在身体里游动，凉凉的，滑滑的，但她不排斥。
反而觉得亲切，觉得熟悉，觉得这就是她的一部分。
她的动作依然流畅，流畅得像是排练过无数次的舞蹈，每一个转身，每一次挥刀，都恰到好处。
没有一点多余，没有一点浪费。
她转身的时候，脚下踩着那些虫尸，软绵绵的，滑腻腻的，像是踩在烂泥里，像是踩在腐肉上。
但她每一步都踩得很稳，从不会滑倒，从不会踉跄。
她能感觉到脚下的虫尸在慢慢下沉，每踩一步都会陷进去一点。
那些汁液从虫尸里挤出来，漫过她的脚背，凉凉的，黏黏的，像是有什么东西在舔她的脚。
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