小青俯身下去，哭声像裂帛乍破，比适才小白那声“相公——”更尖、更利，直要把喉管撕碎。泪砸在青砖上，溅起的却不是水花，是一声声“回来”。再抬头时，她双眼肿得像春桃带雨，却抬袖狠狠抹去，掌背粗麻立刻刮得面颊发红。她扶住小白臂弯，把人慢慢搀起，声音仍抖，却咬得死紧：“姐姐，往后……我……我们……”
话到此处，那泪却再也捺不住，断线珠般滚落。小白叹息一声，将她揽入怀，掌心轻抚她背。雪发与青丝交叠，粗麻与残布相贴，两具身子同时一颤，又同时用力，仿佛要把彼此嵌进骨血。小白的手一下一下拍下去，轻得像微风，却又重得像承诺：“往后我们姐妹……就只剩我们姐妹了。”她声音低哑，却带着不容反驳的执拗，“他们都走了，你不能再离开我，好吗？”
小青在她怀里死命点头，额头抵着小白的肩，一下、两下……撞得麻布“簌簌”作响，像更鼓，又像心跳。曾经并肩踏入凡尘的一对姐妹，看尽热闹，也看尽寥落——有人策马而来，有人乘风而去；有人笑着举杯，有人哭着入土。到如今，所有欢笑都成回声，所有身影都化青烟，只剩她们还站在原地，像被岁月遗忘的两枚孤子。
流沙从指缝泻下，握得越紧，流逝越快。
可她们仍要握——哪怕只剩最后一把，也要攥出血，攥成痂，攥成余生再不松手的誓言。
“儿子还在——！”
仕林猛地一撩素袍，携着玲儿跪到二人面前，青砖“咚”地一声脆响，像替少年擂鼓宣誓。
“娘，小姨！”他挺直脊背，声音沙哑却掷地有声，“往后的日子，儿子来扛！天塌下来，也先砸我肩上。”
“还有我。”玲儿并肩叩首，泪珠顺着鼻梁滚到唇边，她却不管，抬手胡乱一抹，“玲儿哪儿也不去，今生今世跟着仕林哥哥，侍奉娘和小姨。”
“好、好……”小白颤声应着，两手去扶他们。才一用力，泪已先坠，却在半空被晨星似的光接住——她竟笑了，那笑像雪里第一朵梅，淡却倔强，“一家人，还有你们。”
“姑母——！”
殿角蒲团上，莲儿从梦里惊起，踉跄几步扑来，裙裾扫得纸灰乱飞，“还有莲儿，还有我！”
她一头撞进小白怀里，泪花四溅，委屈得像二十年前那个在门槛上跌倒、无人搀扶的小丫头。
小白左臂仍环着小青，右臂倏地张开，把莲儿揽进来；银发顺着肩头泻下，像一场无声的雪，落在四个孩子的发顶、颈间、心口。她侧过脸，把仕林与玲儿也圈进怀里，声音轻得仿佛怕惊动梁上尘埃：
“你们都是我的孩子——”
晨风穿堂，白幔轻扬，银发与素衣缠在一起，像一团化不开的雪，又像一条扯不断的绳。
“我们再也不分开。”
夜风停了，长明灯焰笔直上升，照得银发与青丝、麻衣与泪光交织成同一幅剪影——
雪不化，人不散，这就是他们剩下的、完整的、人间。
往后三日，青云观山门未阖，暮蝉声里，青云观山门依旧白幔高悬。香烟缭绕成一条灰白的河，从灵堂一直淌到阶前。十里八乡的百姓排了长龙——有拄杖的老者，袖口还留着许仙当年亲书的药方；有钱塘县旧日同僚，腰刀缠白，向棺椁行的是衙门里传下来的抱拳礼；也有挽篮的妇人，篮里放着新蒸的素馍，一面哭灵，一面替嫂子还了生前欠下的人情针脚。
青、白二人并坐在灵帐之后，麻衣重叠，雪发与青丝交缠，却都枯槁得不见颜色。她们想强撑送客，才立片刻便晃了身形，只能倚柱而息。莲儿更似被抽了骨，跪在双亲棺前，针尖挑起一线白麻，缝的是丧服，补的却是自己碎成齑粉的心。她不言不语，泪滴在布上，转眼就看不见了。
于是，偌大的青云观，里外两条线，全绕在仕林与玲儿身上。
前堂——仕林一身素缟，冠帽压得低，见客、答礼、谢帛、回茶，口未干，膝已青。日影斜一寸，他磕一次头；白幔拂一阵，他作一次揖。声音哑得不成调，却仍撑着笑：“家母感念高谊，请里头用茶。”夜里客人散尽，他独自坐在门槛，把红肿的指节藏在袖里，望着月亮发怔——那月亮也是素白的，像一张没写字的讣帖。
后堂——玲儿摘了耳坠、褪了钏镯，只留一根桃木簪挽发。她见不得光，却把事务办得滴水不漏：写帖、记账、调柴、备席；油尽，她立遣弟子飞马入市；米罄，她摘下最后一只金镯掷入托盘，“尽数易钱，买最好的白麻、香油、纸锞，别让灵前断了火。”
每日三餐，她亲手奉于小白——一盏清粥、一碟素脍、一双竹箸，排得整整齐齐，然后俯身叩首，唤一声“娘，用饭了”。十八年金枝玉叶的娇纵，一夕间磨成掌心的茧；十八年对淑妃“来不及”的愧疚，全化在这一碗粥、一筷菜里。小白泪眼朦胧，吃不下，也一口一口咽了——那是玲儿的心，她不忍辜负。
只是小青，比小白更苦。
三日三夜，她未阖眼。白日里，她倚坐在灵堂门外，背对人群，脸朝虚空，任宾客擦肩、香灰飞落，纹丝不动，目光空得能穿过整座山。夜幕降临，她便拖着僵直的腿，穿过回廊，推开玄灵子旧居——那屋子久无人住，案上却端端正正摆着一只新打的梳妆台，铜镜明亮，镜里却空。她坐在台前，对着黑暗里自己的影子，一坐便是一夜。有时低低唤一句“相公”，声音散在尘埃里；有时伸手去触镜面，只触到满掌冰凉。
玲儿悄悄跟来过两回，门缝里看她挺直的背影，不敢惊扰，只把薄毯轻轻放在门槛。毯子次次原封不动——小青不要温暖，她要的是那间房里残存的、属于玄灵子的气息：木屑味、书卷味、淡淡的雷火焦味，够了。
第三日酉时，山门渐静。仕林送罢最后一拨乡老，回身见玲儿倚柱而立，二人对视，皆是一身灰白，满眼血丝。远处钟声撞破暮色，灵幡无风自扬。仕林伸手，玲儿会意，把指尖放入他掌心——少年掌骨尚瘦，却尽力包覆。两人并肩而立，像两株被雪压弯的小松，风再大，也没倒。
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