呲——
工地每一层的消防喷淋系统同时启动。
但这并不是普通的水。
这套消防系统连接的是工地积存已久的蓄水池，里面混杂着大量的石灰粉和建筑灰尘。
浑浊的高压泥水瞬间笼罩了整栋大楼。
白色的粉尘雾气在强光手电的照射下形成了丁达尔效应，而在阿坤他们的夜视仪里，世界瞬间变成了一片白茫茫的雪花屏。
“该死！看不见了！摘掉夜视仪！”阿坤怒吼。
就在他们摘下夜视仪适应黑暗的那一两秒空窗期，沈涛动了。
他没有下楼，而是扣上了塔吊平衡臂上的滑索扣。
重力加速度带着他无声地划过五十米的夜空，像一只巨大的蝙蝠，从二十层的主楼滑向了侧翼的裙楼顶部。
这并不是为了逃跑，而是为了切割战场。
落地的一瞬间，沈涛顺势前滚翻卸力，手中的战术折刀在黑暗中划出一道冷光。
一名负责侧翼警戒的雇佣兵只觉得脖颈一凉，连声音都没发出来就被拖进了阴影里。
沈涛没有杀他，只是在他的脚踝跟腱上精准地划了一刀。
剧痛让那人发出一声凄厉的惨叫，但这惨叫在暴雨和喷淋声中显得格外微弱。
沈涛摘下他的耳麦，戴在自己耳朵上。
“侧翼安全，没有异常。”沈涛模仿着那个倒霉蛋的口音低声汇报，然后关掉了麦克风。
他像个幽灵，在满是钢筋丛林的迷宫里穿梭。
每过五分钟，他就割断一个人的脚筋。
这种伤不致命，但会让战斗人员瞬间丧失移动能力，并且因为剧痛和恐惧成为团队的累赘。
短短十分钟，阿坤的小组已经倒下了三个，哀嚎声此起彼伏，恐慌像瘟疫一样在剩下的枪手中间蔓延。
“他在上面！开火！”
不知是谁喊了一句，密集的子弹像泼水一样扫向天花板，打得混凝土碎屑乱飞。
陈曜彻底崩溃了。
看着手机屏幕上不断跳出的“账户注销”提示，他的心理防线决堤。
“我不玩了……我不玩了！”
陈曜扔掉公文包，转身冲向停在楼下的越野车。
他跌跌撞撞地冲进地下车库的入口，那是唯一的出口。
然而，当他跑到坡道底部时，绝望地停下了脚步。
一辆巨大的水泥罐车横亘在出口处。
那是沈涛进场前，花了一百美金从值夜班的保安那里拿钥匙开过来的。
此时罐体正在缓缓转动，未凝固的水泥浆已经堵死了整个坡道。
这是一座坟墓，进得来，出不去。
“陈先生，你的账平了吗？”
一个冷淡的声音在身后响起。
陈曜猛地回头。
沈涛就站在离他不到五米的地方，雨水顺着他的发梢滴落，手里并没有枪。
啪嗒。
一台平板电脑被扔到了陈曜脚边的泥水里。
屏幕亮着，上面显示着那个洗钱主账户的余额：$0.00。
“你……你把它全毁了……”陈曜跪倒在地，双手抓着那台平板，眼神空洞得像个死人，“那是蒋先生的钱……你会死，我们都会死……”
远处传来了刺耳的警笛声。
很多，很急。
那是约翰逊警长，也是沈涛这盘棋里的最后这枚棋子。
“只有你会死。”沈涛淡淡地说。
强光手电的光柱从车库入口射了进来，伴随着扩音器的喊话声：“NYPD！放下武器！”
陈曜猛地抬头，
既然活不成了，那就拉个垫背的。
他从怀里掏出一把镀金的勃朗宁，那是他用来防身的玩具，此刻却成了夺命的凶器。
“去死吧！”
陈曜咆哮着扣动扳机。
但在他抬手的瞬间，沈涛已经侧身跨步，退入了那辆水泥罐车巨大的阴影之后。
这一枪打在了空处，激起一片火星。
但这一声枪响，在高度紧张的纽约警察耳中，就是开战信号。
“嫌疑人开火！击毙他！”
密集的枪声瞬间淹没了地下车库。
陈曜甚至没来及开第二枪，就被数十发9毫米子弹打成了筛子。
他仰面倒在泥浆里，那台显示着“0.00”的平板电脑就在他手边，被鲜血渐渐染红。
沈涛靠在水泥罐车的背面，听着外面渐渐平息的枪声和嘈杂的脚步声。
他从口袋里摸出一块口香糖，剥开，扔进嘴里咀嚼。
这是他在极度疲惫时唯一的提神方式。
待警方开始清理现场、注意力全部集中在陈曜尸体上时，沈涛悄无声息地绕到了陈曜那辆越野车的后座。
车门没锁。
他在后座的夹层里摸索了一阵，指尖触碰到了一张硬质卡片。
那不是普通的门禁卡，而是一张纯黑色的钛合金卡，上面没有任何文字，只有一道极其复杂的磁条纹路。
这就是通往“蒋先生”最后堡垒的钥匙。
沈涛将卡片揣进内兜，最后看了一眼倒在血泊中的陈曜。
这个被资本异化的怪物，最终还是死在了保护那些资本的暴力机器手里。
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