楚歌低头看着那只坠子,又看了看韩少云搁在膝盖上的那只手——瘦得骨节一节一节突出来,指缝里有干了的泥垢。
“有什么话,你自己跟他说。”楚歌没弯腰捡。
韩少云没接话,肩膀靠在墙上,缓缓地、一下一下地调整自己的呼吸节奏。腰侧那截冲锋衣的布料颜色比别处更深,渗出来的血水印迹不算大,但面积在慢慢扩散。
林七夜把刀收了几分,目光落在他脸上。“呓语的灵魂契约,什么时候签的?”
韩少云没回答,把头靠向身后的墙面,闭上眼。
额头细微地皱了一下,不是因为痛,倒像是某种被人拆穿后的疲惫。
他在扛。
从姑苏到沧南的路上扛了三年,扛到现在终于扛不住了。
林七夜蹲下来,平视他那张灰败的脸,声音放低了不少。“这条契约,我们想办法帮你解。”韩少云眉毛掀开一道窄缝,嘴角慢慢扯了一下。“没有解法。生是呓语的人,死是呓语的鬼。”
楚歌蹲在他另一边,把叼着的烟从嘴里取下来,夹在指间转了半圈。“你妹妹的病,张建民留了病历底档。就算契约解不了,她的事也有人接。”
韩少云的眼皮重重跳了一下,目光猛地转向楚歌。
那双眼睛里的光束从头皮一直劈到脚后跟,随即又垂了下去,像断掉的弦,软塌塌地挂在眼眶里。嘴张了又合,半天才碾出一句完整的话:
“你们今天来——是抓我交差?还是杀我灭口?”
林七夜摇了摇头。“来问你一句,跟你打的那一架,能不能往后推推。”
韩少云愣住,颓唐的眼神里多了一层他没有预料到的东西。
像是某种被人按住了没往下推的了结,很轻,但足以让他闭上嘴,不再急着把坠子往楚歌那边推。
楚歌站起来,把手机掏出来,给安卿鱼发了条消息:人找到了,伤重、精神状态靠底。收拾一下现场,车往近处挪,接人的准备。
韩少云靠在墙角,看着两个人低声交流——从神色判断不是在商量怎么对付他。
外面的雨渐渐小了。
他低下头,把那块打湿的吊坠从地上捡起来,攥回手心里。
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