楚歌低头看着那只坠子，又看了看韩少云搁在膝盖上的那只手——瘦得骨节一节一节突出来，指缝里有干了的泥垢。
“有什么话，你自己跟他说。”楚歌没弯腰捡。
韩少云没接话，肩膀靠在墙上，缓缓地、一下一下地调整自己的呼吸节奏。腰侧那截冲锋衣的布料颜色比别处更深，渗出来的血水印迹不算大，但面积在慢慢扩散。
林七夜把刀收了几分，目光落在他脸上。“呓语的灵魂契约，什么时候签的？”
韩少云没回答，把头靠向身后的墙面，闭上眼。
额头细微地皱了一下，不是因为痛，倒像是某种被人拆穿后的疲惫。
他在扛。
从姑苏到沧南的路上扛了三年，扛到现在终于扛不住了。
林七夜蹲下来，平视他那张灰败的脸，声音放低了不少。“这条契约，我们想办法帮你解。”韩少云眉毛掀开一道窄缝，嘴角慢慢扯了一下。“没有解法。生是呓语的人，死是呓语的鬼。”
楚歌蹲在他另一边，把叼着的烟从嘴里取下来，夹在指间转了半圈。“你妹妹的病，张建民留了病历底档。就算契约解不了，她的事也有人接。”
韩少云的眼皮重重跳了一下，目光猛地转向楚歌。
那双眼睛里的光束从头皮一直劈到脚后跟，随即又垂了下去，像断掉的弦，软塌塌地挂在眼眶里。嘴张了又合，半天才碾出一句完整的话：
“你们今天来——是抓我交差？还是杀我灭口？”
林七夜摇了摇头。“来问你一句，跟你打的那一架，能不能往后推推。”
韩少云愣住，颓唐的眼神里多了一层他没有预料到的东西。
像是某种被人按住了没往下推的了结，很轻，但足以让他闭上嘴，不再急着把坠子往楚歌那边推。
楚歌站起来，把手机掏出来，给安卿鱼发了条消息：人找到了，伤重、精神状态靠底。收拾一下现场，车往近处挪，接人的准备。
韩少云靠在墙角，看着两个人低声交流——从神色判断不是在商量怎么对付他。
外面的雨渐渐小了。
他低下头，把那块打湿的吊坠从地上捡起来，攥回手心里。
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