雨刷器在挡风玻璃上徒劳地刮着，刚扫出一片清晰的扇形，瞬间又被瀑布般的雨水重新淹没。外面是个湿透、扭曲的世界，霓虹招牌在雨幕里晕染成一团团挣扎的光斑。我，林默，骑在摩托车上，膝盖以下早就被雨水浸透，冰冷沉重地贴在皮肤上。头盔里闷热的水汽凝结成珠，顺着额角往下滑，痒得难受。
“操。”我低声骂了一句，抹掉面罩上的水雾，低头确认手机上的订单地址。艺境公寓，7楼。这破天儿，又是这种老掉牙没电梯的筒子楼。心里烦躁得像是塞了团浸水的棉花，沉甸甸又透不过气。这鬼天气，送一单够赔上半天功夫，可房租不等人。我拧紧油门，引擎在暴雨的喧哗里沉闷地嘶吼一声，摩托车笨拙地冲进雨幕，碾过路面浑浊的积水，溅起一片泥浪。
终于挨到艺境公寓楼下。这栋楼有些年头了，灰扑扑的水泥墙面被雨水淋得湿黑，墙根处长满深绿的苔藓，散发着一股潮湿的霉味。楼门口一盏昏黄的老旧灯泡在雨夜里苟延残喘，光线微弱得可怜，仅仅照亮门前一小块坑洼的水泥地。我把车费力地推进狭窄的楼道口，总算暂时躲开了那倾盆的暴雨。楼道里一股陈年的灰尘、潮湿木头和某种难以名状的、隐约的甜腥味混合的气息扑面而来，让人喉头发紧。
摘下头盔甩了甩水珠，一股寒意立刻顺着湿透的头发丝钻进头皮。我习惯性地从油腻腻的旧外卖服内侧口袋摸出那副墨镜。镜框是深棕色的硬塑，沉甸甸的，边缘磨得有些圆润发亮，镜片是奇特的琥珀色。这是我家老头子留下的唯一像样的东西，据说是太爷爷那辈传下来的“老物件儿”。老头子弥留之际，枯瘦的手紧紧攥着它塞给我，眼神浑浊又带着点说不清的执拗：“默儿……戴着……能……看清点……” 那时我只当他是糊涂了，后来才发现，这玩意儿邪门得很。
我把它架在鼻梁上。眼前的世界瞬间像被泼了一层浓稠的、不断流动的油彩。
楼道里那个缩在角落打盹的老保安，头顶盘旋着一团沉甸甸的灰紫色雾霭，是疲惫和对衰老的恐惧，丝丝缕缕地缠绕着他。楼梯口，两个穿着廉价西装、头发淋湿了紧贴脑门的年轻男人正压低声音激烈地争吵，身体紧绷着，像两头互相顶撞的幼兽。他们身上蒸腾起刺目的猩红，带着灼人的热度，那是愤怒和焦虑在燃烧。那红色如此鲜艳、暴躁，几乎要灼伤我的眼睛。一个穿着碎花睡衣、趿拉着塑料拖鞋下楼倒垃圾的中年女人，身体轮廓外则浮动着一层稀薄的、病恹恹的灰黄色，像被水泡过的旧报纸，那是被生活磨平了棱角后的麻木。
这就是戴上墨镜后我的“日常”。人的情绪不再是虚无缥缈的东西，它们化作了浓烈粘稠的色彩，在我眼前翻涌、流淌。红色是滚烫的愤怒，紫色是冰冷的恐惧，明黄色是短暂的欢愉……它们像一层层剥开伪装的油彩，把人心深处最本真的东西赤裸裸地涂抹在空气里。看得久了，只觉得疲惫和肮脏。有时我甚至怀疑，老头子给我这个，到底是护身符，还是另一种诅咒。
“702……苏晚。”我低声念着订单上的名字，把装着热腾腾煲仔饭的塑料袋小心地拎好，另一只手扶着冰冷的、布满锈迹的铁栏杆，开始沿着陡峭的水泥楼梯往上爬。脚步声在空旷的楼道里激起空洞的回响，混着外面永无止境的雨声。声控灯在头顶忽明忽灭，光线惨白，每一次明灭都像一次短暂的窒息。墙壁斑驳，大块大块的墙皮剥落下来，露出下面灰黑色的砖体，像一块块丑陋的伤疤。空气里那股甜腥味似乎越来越浓，若有若无地钻进鼻腔，让人莫名地心头发毛。
终于爬到七楼。楼道更窄，也更昏暗。墙壁上贴着几张早已褪色卷边的通下水道小广告。空气仿佛凝固了，异常沉闷，只有我的呼吸声和心脏在肋骨下不安分的撞击声。702的门紧闭着，深棕色的旧木门，猫眼像一只没有生命的黑色玻璃珠。我注意到门缝底下，似乎渗出某种极其粘稠、几乎不反光的深色液体痕迹，在昏暗中很难分辨。手机上订单的备注栏清晰地写着：“放门口，勿敲门，勿打电话。” 字里行间透着一股拒人千里的冰冷。
“行吧。”我嘀咕着，弯下腰，准备把外卖袋轻轻放在门口那滩可疑的污迹旁边。指尖快要触到冰冷的水泥地时，一股难以形容的、源自骨髓深处的冰冷战栗毫无预兆地攫住了我。像有一万根冰针同时扎进脊椎，瞬间冻结了血液和呼吸。
不是来自外面，而是来自……这栋楼本身？或者更准确地说，是来自我鼻梁上这副该死的墨镜！
我猛地抬头，琥珀色的镜片视野里，整个世界骤然被泼满了最深沉、最绝望的漆黑！
不是黑暗，是纯粹的、粘稠如沥青般的黑色！它从702门缝里，从头顶天花板剥落的缝隙里，从楼下每一道门缝、每一扇窗棂的缝隙里，疯狂地、无声地喷涌出来！如同火山爆发，又像垂死巨兽喷出的污血！它们汇聚成一股股粘稠的、蠕动着的黑色洪流，瞬间淹没了整个七楼的走廊空间。那黑色浓得化不开，沉重得令人窒息，带着一种冰冷、滑腻、令人作呕的质感，仿佛无数绝望灵魂的凝结。它覆盖了一切，淹没了之前看到的所有情绪色彩——保安的灰紫、白领的猩红、女人的灰黄……在它面前，全都渺小得不值一提。
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