风声呼啸，像是从天际那张无形巨网的缝隙中挤出的怒吼。
教育局一纸公文，如同一块巨石砸入名为“青春”的池塘，激起的涟漪迅速扩散成滔天巨浪。
“内容未经核实，易引发情绪波动”——这十二个字，冰冷得像墓碑上的刻文，宣告了市三中“口述历史社团”的死刑。
舆论的火焰瞬间被点燃。
当晚，赵小芸的车子在刺耳的刹车声中停在三中门口。
她几乎是冲下车的，寒气灌满肺腑，却丝毫无法冷却她内心的焦灼。
教学楼早已熄灯，唯有操场角落的杂物间，透出手机屏幕微弱而固执的光。
一群穿着校服的身影，正围着一台老旧到几乎可以进博物馆的摄像机。
“再来一次，刚才……刚才我声音抖了。”一个女孩的声音传来，带着哭腔，却倔强得像一根拧不断的钢筋。
她就是社团的带头人，那个在被删除的视频里，采访一位被工厂遗忘的老工人的女孩。
赵小芸走近时，恰好听见旁边一个男生小声劝她：“算了吧，视频都被删了，学校都找我们谈话了。”
女孩猛地抬头，眼眶通红，光在她湿润的眼底跳动，像两簇即将燎原的火苗。
“老师说，我们不该去碰那些‘伤疤’。”她的声音不大，却字字清晰，砸在每个人的心上，“可如果我们现在不说了，以后谁来证明这里疼过？”
一瞬间的死寂后，是摄像机红点再次亮起的声音。
赵小芸没有上前，只是默默地用手机录下了这一幕，然后将这段粗糙、晃动的视频，连同那句振聋发聩的质问，一并发了出去。
城市的另一端，苏霓的公寓里亮着一盏落地灯。
她刚刚结束了一场线上会议，脸上还带着职业性的微笑，但在点开视频的瞬间，那微笑便凝固了。
画面剧烈晃动，录音里混杂着风声和少年们压抑的吸气声，那个女孩沙哑的声音，却带着一种不容置疑的真实感，像一把钝刀，缓慢而坚定地剖开了伪装的平静。
“如果我们不说，谁来证明疼过？”
这句话，让苏霓的指尖一阵冰凉。
她想起了很多年前，自己还是个初出茅庐的直播主持人，因为在报道一场意外事故时，忍不住流露出一丝真实的悲伤，就被台领导叫到办公室，劈头盖脸地训斥“不够庄重”、“缺乏专业性”。
专业性？
庄重？
难道面对真实的疼痛，最专业的态度就是无动于衷吗？
她深吸一口气，拨通了赵小芸的电话。电话那头，风声依旧。
苏霓没有问她们是否害怕，也没有问接下来打算怎么办，她只问了一句，声音冷静得近乎冷酷：“他们采访那些老人，有没有签知情同意书？”
这是法律的底线，也是保护那些年轻人不被反噬的唯一铠甲。
在理想的热血冲昏头脑之前，她必须先为他们筑起一道冰冷的防线。
几乎是同一时间，陆承安正置身于一场截然相反的辩论中。
一场关于“民间记录伦理规范”的闭门研讨会。
会议室里暖气充足，与会者非富即贵，空气中弥漫着雪茄和高级香水混合的味道。
“必须全面监管！”一位秃顶的教授义愤填膺，“现在的年轻人，拿着个手机就敢自称记录者，毫无敬畏之心！历史的解释权，必须掌握在专业机构手中！”
“我反对！”另一位媒体投资人翘着腿，一脸不屑，“市场有自己的选择，真相越辩越明。任何形式的预先审查，都是对表达自由的扼杀！应该彻底放任！”
争吵声此起彼伏，一方高举“秩序”的大旗，另一方则挥舞着“自由”的令箭，却没有人真正关心那些记录本身。
陆承安一直沉默着。
他看着那些衣冠楚楚的精英，觉得无比荒谬。
他们讨论着如何为奔跑的野马套上缰绳，却忘了那匹马早已瘦骨嶙峋，濒临灭绝。
终于，在争论的间隙，他站了起来。满室的目光瞬间聚焦在他身上。
“我们总在担心，年轻人会记错历史。”他的声音不高，却清晰地压过了所有杂音，“但我们似乎忘了，这个时代最危险的事情，不是记错，而是根本没有人愿意再记。”
全场鸦雀无声。
会后，陆承安没有参与那场虚伪的晚宴。
他回到办公室，将加密的会议纪要悄悄转给了三位正在崭露头角的青年学者。
邮件的末尾，他附上了一句话：“规则不该用来堵嘴，而应教会人们如何负责任地发声。”
而在他们所有人都不知道的角落，林晚正戴着降噪耳机，整理着M00015号资料。
这段音频来自一个偏远的西北小镇，信号微弱，杂音巨大。
一位年过九旬的老兵，在断断续续地讲述着一场早已被遗忘的边境冲突。
他的语调一直很平稳，像是在说别人的故事。
直到最后，录音的年轻人问他，当年怕不怕死。
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