长岗坡的轮廓早已被浓得化不开的硝烟吞噬，西南的腊月本就寒风如刀，此刻裹挟着硫磺与血腥的气息，刮在人脸上像是带着细碎的刀片。
阵地前沿的斜坡被炮弹犁得如同烂泥塘，深褐色的冻土翻卷着，与川军将士的遗体、断裂的枪支、炸烂的草鞋层层交叠。
那些浸透了鲜血的土地，在零下的酷寒里凝结成暗褐色的冰壳，踩上去咯吱作响，仿佛是这片土地在无声地呻吟。
侧翼的鹰嘴崖下，日军的重炮还在间歇性地轰鸣，炮弹带着尖锐的啸声掠过头顶，砸在后方的山坳里，掀起冲天的烟尘，连远处终年翠绿的松柏都被震得落尽了叶片，只剩下光秃秃的枝桠指向灰蒙蒙的天空。
崖壁上被炸松的碎石顺着陡坡滚落，砸在残破的掩体上，发出噼里啪啦的声响，像是在为这场惨烈的厮杀伴奏。
那面曾在炮火中数次被撕裂又数次被重新扶起的“川”字军旗，此刻正斜插在一处炸塌的掩体弹坑里。
旗面布满了不规则的破洞，边缘处被硝烟熏得发黑，原本鲜亮的红色已黯淡得仿佛蒙上了一层灰，却依旧倔强地指向天空。
旗手是个十七八岁的娃娃兵，半个身子埋在土里，军帽歪在一边，露出额前被血痂黏住的碎发，右手还死死攥着旗杆，指节因为用力而泛白，连指甲缝里都嵌着泥土与血污，
双眼圆睁着望向日军冲锋的方向，眼球上布满血丝，像是一尊凝固的雕像，连睫毛上凝结的冰霜都未曾融化。
就在这千钧一发之际，左翼鹰嘴崖与主峰之间的狭长山道里，突然传来一阵撼天动地的呐喊。
那声音不是单一的嘶吼，而是成百上千个喉咙里迸发出来的川音，带着蜀地特有的铿锵与绵劲，穿透了枪炮的轰鸣，撞进每一个残存将士的耳中——
不是溃退的哀鸣，而是带着决绝意味的冲锋号角！
“弟兄们！跟我杀——！”
循声望去，只见一道不算挺拔却异常坚毅的身影，正从山道尽头的烟尘中疾冲而出。
那是王缵绪，这位年近六旬的川中老将，平日里总指挥部里那份运筹帷幄的沉稳此刻已荡然无存。
他竟脱掉了厚重的狐皮大衣，露出里面洗得发白的灰布军装，左胳膊肘处磨出了一个破洞，露出里面打了补丁的棉絮，领口的风纪扣崩开了两颗，露出被汗水浸湿的里衣，上面还沾着几点褐色的血渍。
左手紧攥着那杆跟随他二十多年的德国造驳壳枪，枪身被摩挲得发亮，木质握把处包浆温润，右手高高扬起，指节因为用力而泛红，稳稳地指向前方正在逼近的敌阵，连指尖都因过度用力而微微颤抖。
他鬓角的白发被山风吹得根根倒竖，像是一蓬倔强的枯草，几缕被汗水粘在额头上，眼角的皱纹里积满了黄褐色的尘土，顺着脸颊的沟壑蜿蜒而下，在下巴处汇聚成泥点，与花白的胡须纠结在一起。
可那双眼睛里燃烧的火焰，却比阵地上任何一处的火光都要炽烈，瞳孔里映着前方的硝烟与火光，像是两簇永不熄灭的炭火，连眼角因年迈而起的翳障都挡不住那份决绝。
（他心里只有一个念头：拼了这条老命，也不能让这帮龟儿子跨过长岗坡一步，身后就是四川，是父老乡亲灶台上温热的粥，是娃儿们念书的学堂，退无可退！）
他身后几步远，是总部警卫连的战士们，一百二十人的队伍排着整齐的战斗队形，脚步踏在冻土上发出沉闷的“咚咚”声，像是擂动的战鼓，连地面的积雪都被震得簌簌落下。
他们每个人手里都端着清一色的汤姆逊冲锋枪，乌黑的枪管闪着冷光，这是从美国辗转弄来的“芝加哥打字机”，此刻正随着步伐微微晃动，枪身上的木质护托被汗水浸得发亮，还能看到几处深浅不一的刻痕，那是战士们用刺刀一点点凿下的记号，记录着走过的征程。
更引人注目的是他们背后斜背着的环首大刀，刀鞘是鲨鱼皮裹着的，在硝烟中泛着暗哑的光泽，刀柄上系着的红绸在寒风中猎猎飞扬，与胸前的冲锋枪弹匣形成了奇特的搭配——这是川军的魂，远可冲锋射击，近可白刃搏杀。
“杀！杀！杀！”警卫连的喊杀声整齐划一，带着金属碰撞般的锐度，像是一柄重锤狠狠砸在日军的阵线上。
紧随其后的，是总部特务营的战士们，他们端着中正式步枪，刺刀闪着慑人的寒光，枪托上还缠着防滑的布条；
还有平日里抡着锅铲的炊事兵，此刻扛着扁担、握着菜刀，脸上沾着锅灰与血污，有人头上还顶着半边铁锅当盾牌，嗷嗷叫着往前冲；
甚至连那些缠着绷带、拄着木棍的伤员，也咬着牙，互相搀扶着，一步一挪地向战场最前沿靠近，有人断了胳膊，就用牙齿咬着拉开手榴弹的引线。
八百余人的队伍，算不上浩荡，却如同一道奔涌的铁流，带着玉石俱焚的决绝，撞向了日军的阵线。
最醒目的，依旧是那面被重新举起的“川”字军旗。
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