两天过去了。
陈守拙早上巡粥棚的时候，听见了一首歌。
唱歌的是个五六岁的丫头，蹲在队伍里，一边等一边哼。声音不大，奶声奶气的，调子歪歪扭扭。
“铜管管，竹竿竿，朝廷不送米面面，校场搭个戏台台——”
陈守拙的脚步停了。
“苦药药，黄汤汤，小道士来了三天天，太阳公公笑嘻嘻——”
丫头唱完了，旁边另一个男孩接上去：“笑——嘻——嘻！”
两个孩子对着笑，笑得前仰后合。
队伍里几个大人没笑。但他们听着，谁也没阻止。
陈守拙走过去，蹲下来。
“丫头，这歌谁教你的？”
小丫头眨了眨眼：“隔壁大牛哥哥教的。”
“大牛哥哥又是谁教的？”
“不知道。”丫头把身子缩了缩，有点怕他，“好多人都会唱。”
陈守拙站起来。
他扫了一眼队伍。排着的人少了一些。不是灾民少了，是先喝苦药的规矩劝退了一部分人。这是好事。
但队伍里的气氛变了。
两天前，这些人的眼神是麻木的，是等待的。现在多了一样东西——陈守拙说不上来那是什么，但他在那些低垂的眼皮底下看见了。
不是愤怒。
比愤怒安静，比愤怒持久。
是一种觉得自己被抛弃了的死心。
陈守拙站在粥棚边上，看着那个五六岁的丫头端着碗走到苦药锅前，仰头灌了一口，整张小脸皱成核桃，但没哭。
她喝完了，拿袖子擦嘴，走到粥锅那边去领粥。
歌还在她嘴里断断续续地哼。
“铜管管，竹竿竿……”
陈守拙转身走了。
他想骂人，但不知道该骂谁。歌词写得刻薄，但哪句是假的？使团确实没带粮食，校场确实在搭东西，苦药确实是苦的，太阳确实还挂在天上。
你怎么跟一首童谣吵架？
你去抓那些唱歌的孩子？
他走得很快，官靴踩在干裂的土路上，每一步都扬起一小团灰。
……
县衙后堂，书吏把算盘拨完最后一下，抬头看他。
“大人。”
“说数。”
“粗米八斗三升。豆子两斗。麸皮一斗半出头。”书吏把纸推过来，“加上今天粥棚剩的底儿，撑到明天午后，没了。”
陈守拙盯着那张纸。
八斗三升。他在心里换算了一下——四百斤出头。粥棚一天开两顿，一顿两石，四百来斤连一顿都烧不满。
陈守拙起身去了后院粮仓。木门推开，日头照进去，仓底的青砖露出了一大半，米粒散在砖缝里，零零碎碎的，扫帚都扫不起来。
角落堆着几袋麸皮，袋子瘪得塌在地上。
他关上门，站在门外头。
拳头攥了很久，指节发白。
……
从粮仓出来，陈守拙径直往城西走。
他得去校场看一眼。不是想看刘渊然在干什么——两天了，他大概能猜到——但他需要亲眼确认。
确认那些车、那些人力、那些占着一辆车位置的“法器”，是不是真的只是为了搭一个跪拜用的台子。
丘底下就能看见了。
木架已经立起来了，比他想象的大。四根主柱，横梁搭着铜管，管口朝天，边上用绳索固定了几面红黑相间的三角风旗。布囊展开了一半，铺在地上，像一张巨大的灰色被单。四五个人蹲在旁边检查绳扣。
另一边，几口木箱靠着帐篷堆放，其中一口盖子没合严，露出里面陶罐？看不出陶罐里装了什么。
陈守拙看了两眼，没看出名堂。
他绕到校场北侧，想找刘渊然。
找了一圈没见着人。一个随行人员指了指东边的土墩：“大人在上头。”
陈守拙顺着方向看过去。
土墩不高，也就两丈出头。刘渊然站在最顶上，面朝西北方向，一动不动。
风吹着他那件不伦不类的衣裳，猎猎作响。他整个人跟钉在那儿似的，脑袋微微仰着，看天。
陈守拙站在丘下等了一刻钟。
刘渊然没动。
又过了一会儿，他下来了。走到设备旁边，跟一个年纪大些的随行人员说了几句话。
“西北风，半刻前转偏西了。”那人翻着一本小册子，“湿度比昨天高一点，但不多。目测能见度还行，预计明天就会到达合适位置。”
刘渊然点了下头：“记上。”
说完回帐篷了。
陈守拙站在原地，把刚才看到的在脑子里过了一遍。
他不理解这有什么意义。
但他注意到一个东西——刘渊然的眼眶底下有一圈青黑，颧骨比两天前突出了些。嘴唇干裂，嘴角有一道血口子。
这人没睡好。或者说，没怎么睡。
陈守拙收回目光，往丘下走。
走到校场边缘那道临时拉起的麻绳围栏时，他停下了。
围栏外头站着人。
三四十个灾民，散在坡下的空地上。有蹲着的，有站着的，有抱着孩子的。太阳晒在他们身上，没人找阴凉，因为方圆百步之内也没有阴凉可找。
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