老巷的青石板路被连绵的秋雨打湿，泛着温润的哑光，踩上去偶尔会发出细碎的水声。巷中段的拾光修表铺，木质招牌被岁月浸得发黑，漆皮一片片剥落，露出底下浅淡的木纹，却依旧在雨雾里立得安稳。铺主老周三个月前走了，肺癌，走的时候把铺子的钥匙和一箱子修表工具，一并塞给了他带了三年的徒弟林舟。
林舟二十出头，眉眼干净，鼻梁挺直，话不多，唯独捏着细小的螺丝刀时，指尖会漾起一种旁人没有的笃定。他的手指纤长，指腹带着常年摸零件磨出的薄茧，在方寸表盘里辗转腾挪，修补着那些停摆的时光，也修补着时光里藏着的褶皱。
铺子里的空间逼仄却格外整齐，靠墙立着两排玻璃柜，柜里摆着各式旧表，黄铜壳的机械表、塑料面的石英表、雕花的老怀表，甚至还有挂在柜角的老式挂钟，都蒙着一层薄薄的尘，却像一个个沉默的老物件，藏着各自的故事。正对门口的墙上，贴着一张泛黄的宣纸，是老周亲手写的字：表修的是针，守的是心。林舟初接手时，总不懂这话的深意，只埋头按着师傅教的手艺，拆表芯、洗零件、校走时，动作娴熟利落，却少了点人情的温度。
来修表的大多是老街坊，或是循着十几年的口碑从城外找来的陌生人，每个人递过来的表背后，都拴着一段或浓或淡的过往，缠缠绕绕，系着人心。
入秋后的第一个雨天，铺子里的铜铃叮铃响了一声，打破了午后的安静。林舟抬头，看见一位头发花白的老奶奶，佝偻着背，手里攥着一块磨得发亮的上海牌机械表，表链是细细的金属链，也被磨得失去了光泽，表针却牢牢停在了三点十四分。她手里还拎着一个布兜，里面装着刚买的菜，菜叶上还沾着雨珠。
林舟赶紧起身搬了个小马扎，扶着老奶奶坐下，又倒了一杯温茶递过去。老奶奶接过茶，却没喝，只是把表轻轻放在柜台上，指尖一遍遍摩挲着冰凉的表壳，声音轻得像被风吹散的棉絮：“小伙子，能修好吗？这是老头子年轻时候送我的定情物，五十年了，他走了快十年，就剩这表陪着我了。前几天淋了雨，就停了，再也没走过。”
林舟接过表，指尖触到表壳，能感受到岁月的纹路。他小心地拆开后盖，里面的机芯有些氧化，铜质的零件蒙着一层绿锈，摆轮也卡了壳，连齿轮的咬合处都积了灰尘。他抬头看了看老奶奶泛红的眼眶，那眼里盛着的思念，浓得化不开，便轻声应道：“能修，您放心，我尽量还原，让它跟以前一样走。”
老奶奶闻言，眼里瞬间漾起光，连声道谢，临走前还反复叮嘱：“小伙子，不用急，慢慢修，仔细点就好。”
那几天，林舟格外用心，翻遍了师傅留下的木箱子，找出那些攒了十几年的旧零件，对着台灯，一点点用酒精清洗机芯，用细砂纸打磨氧化的地方，又用小镊子小心翼翼地组装。连表链上的细小划痕，他都用抛光膏细细擦了一遍，甚至把表扣处磨平的纹路，也用小锉刀轻轻修出了原样。
三天后，老奶奶撑着一把碎花伞来取表。当林舟拧动表冠，表芯发出清脆均匀的“滴答滴答”声时，老奶奶捧着表，贴在耳边听了许久，眼泪忽然掉在光亮的表壳上，又慌忙用袖口擦去，像怕惊扰了什么：“就是这个声音，和当年他送给我时，一模一样的声音。”她从布兜里掏出一兜刚煮的茶叶蛋，塞到林舟手里，蛋还温着，“小伙子，谢谢你，这蛋你尝尝，自家煮的，没什么好东西。”
林舟捏着温热的茶叶蛋，看着老奶奶撑着伞慢慢走远的背影，脚步比来时轻快了许多，忽然就懂了师傅说的“守心”是什么意思。他修的从来都不只是一块表，而是别人藏在时光里的念想，是那些舍不得丢、忘不了的人。
从那以后，林舟修表时，总多了几分耐心。铺子里的客人渐渐多了，故事也跟着多了起来，一个个缠在表针里，落在方寸的表盘间。
有个二十出头的年轻小伙子，冒雨跑进来，怀里抱着一块摔坏的运动表，表壳磕出了一个大坑，表针歪在一边，玻璃面也裂了一道缝。他局促地站在柜台前，手不停挠着后脑勺，脸涨得通红：“师傅，能修好吗？这是我女朋友送我的二十岁生日礼物，昨天吵架，我一时冲动摔了，她生气走了，我想修好它，跟她道歉。”
林舟看着他眼里的慌张和懊悔，点了点头。那天夜里，他忙到后半夜，不仅换了新的玻璃面，校好了表针，还悄悄用细磨石把表壳的坑磨浅，又用抛光膏擦得几乎看不出痕迹。小伙子取表时，看着焕然一新的手表，眼睛亮得像星星，连声道谢，转身就往巷口跑，脚步匆匆，像是追着什么失而复得的珍贵东西。后来再见到他时，他身边牵着一个姑娘，两人一起过来，给林舟塞了喜糖，说表修得好，他们也和好了。
还有个扎着羊角辫的小学生，攥着一块卡通电子表，踮着脚趴在柜台上，表盖掉了，电池也没电了，表带还断了一截。他仰着小脸，眼睛亮晶晶的，带着点委屈：“师傅，能修好吗？这是爷爷去年给我买的生日礼物，我昨天放学不小心摔了，爷爷不在了，我想让它再走起来。”
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