二月二十五，狄仁杰带着张环和李朗，去了洛阳。
这一次他没有声张，换了便衣，坐了一辆不起眼的马车，从春明门出了城。路上走了两天，到洛阳的时候，天已经黑了。他们找了家客栈住下，第二天一早，去了白小毛的布庄。
布庄在城南一条热闹的街上，门面不大，但收拾得很干净。门口挂着一块新做的匾，写着“白记布庄”四个字，金字黑底，很是气派。柜台后面站着一个年轻人，二十七八岁，白白净净的，穿着一件绸面袍子，正在拨算盘。他就是白小毛。
狄仁杰走进铺子，白小毛抬起头，脸上堆出笑。
“客官，买布？”
狄仁杰把腰牌递过去。白小毛的脸一下子白了，算盘珠子掉了几颗，滚到地上，叮叮当当响。
“大……大人，您找我什么事？”
“你爹白守业，在哪儿？”
白小毛低下头。“不知道。他好久没来了。”
“他上次来是什么时候？”
白小毛想了想。“去年秋天。来了住了一天，就走了。”
“他来做什么？”
“就……就看看我。给我留了些银子。”
“多少银子？”
白小毛不说话了。狄仁杰盯着他。他的眼睛在躲闪，他在说谎。
“白小毛，你爹在长安做的事，你知道不知道？”
白小毛摇头。“不知道。他从来不跟我说。他只说在长安做药材生意，别的什么都不说。”
“他给你的那些银子，你知道是从哪儿来的吗？”
白小毛低下头。“不知道。他说是做生意赚的。我……我就信了。”
狄仁杰看着他。这个人，和他爹长得不像，瘦瘦的，白白净净的，像个读书人。他的手很白，没有茧子，不像是干活的人。他从小被寄养在亲戚家，他爹在长安赚钱，寄给他花。他拿了那些钱，开了布庄，当了小老板。他以为那些钱是正经来的，可他知道不是。他知道他爹做的事不干净，可他不敢问，也不想问。他只想好好过日子。
“你爹有没有给你写过信？”
白小毛点头。“写过。让我好好做生意，别惹事。”
“信还在吗？”
白小毛从柜台底下拿出一个木匣子，打开，里面是几封信。狄仁杰一封一封地看。都是些家常话，没什么特别的。只有一封，写着：“小毛，爹最近有事，不能回来看你。你好好过日子，别惦记。银子放在老地方，自己去取。”字迹潦草，是白守业写的。老地方？什么老地方？
“你爹说的老地方，是哪儿？”
白小毛低下头。“在……在城外，有个破庙。他有时候把银子藏在佛像后面。”
“带我们去。”
白小毛犹豫了一下，跟着他们出了门。马车出了城，走了约莫半个时辰，到了一个叫“白马寺”的小庙。庙不大，只有一间正殿，供着一尊佛像，已经破旧不堪了。白小毛走到佛像后面，伸手摸了摸，从佛像底座下面摸出一个油纸包，打开，里面是几锭银子，还有一封信。
狄仁杰接过信，拆开。信很短，只有几行字：“小毛，爹走了。这些银子够你花一阵子了。别找爹。好好过日子。爹对不起你。”
狄仁杰的手微微一顿。白守业走了。他知道自己跑不了，不想连累儿子。他把银子留给儿子，自己走了。去哪儿了？也许去了南方，也许去了西域，也许死了。他不知道。但他知道，白小毛什么都不知道。他只是个被蒙在鼓里的年轻人。
“白小毛，你爹在长安杀了人。杀了十几个，砍了头，做成药。你知不知道？”
白小毛的脸白得像纸。“不……不可能。他不会杀人。他就是个做药材生意的，怎么会杀人……”
“他杀了。那些药，就是用人头做的。他给你的那些银子，也是卖药赚的。”
白小毛的身子一软，瘫在地上，哭都哭不出来。他张着嘴，眼泪往下掉，可一点声音都没有。狄仁杰看着他，心里一阵发酸。他什么都不知道，只知道他爹在长安做生意，寄钱给他花。他拿了那些钱，开了布庄，当了小老板。他以为日子会越来越好，可他爹出事了，他也跑不了。
“白小毛，你跟我回长安。有些事，你要说清楚。”
白小毛点头，站起来，跟着他们上了马车。马车在官道上走着，走得很慢。他坐在角落里，低着头，一句话也不说。狄仁杰靠在车厢壁上，闭着眼睛。白守业跑了，他儿子还在。他儿子什么都不知道，可他拿了那些钱，花了那些钱。他脱不了干系。
回到长安，已经是二月底了。狄仁杰把白小毛交给苏无名去审。白小毛把知道的都说了——他爹每年寄钱给他，他开了布庄，买了宅子，娶了媳妇。他不知道那些钱是怎么来的，他以为他爹做生意赚的。他没见过那些药，也没见过那些人。他什么都不知道。苏无名审了两天，没审出什么有用的东西，把他放了，让他回洛阳去。
白小毛走的那天，狄仁杰站在门口看着他。他瘦瘦的，白白净净的，穿着一件绸面袍子，低着头，不敢看人。他上了马车，马车走了，消失在巷子那头。狄仁杰转身回了书房。
白守业还在外面。他跑了，带着那些秘密，跑到一个没人知道的地方去了。也许永远不回来了，也许有一天会回来。他不知道。但他知道，这个案子，只能到这里了。那些死去的人，那些被砍的头，那些做成的药，都被销毁了。那些活着的人，那些帮凶，都被抓了。白守业跑了，可他的儿子还在。他儿子还要过日子，还要做生意，还要养活一家人。他不会跑，他跑不了。
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