左臂猛地收紧，五指死死攥成了拳。骨节因用力而发白，指甲深深嵌入掌心，带来清晰的刺痛，是此刻唯一的真实。蛰伏在腰间的链刃似乎感应到了主人的杀意，在黑暗的衣袍下发出极其微弱的、如同毒蛇吐信般的“嗡”鸣。
像是回应。
更像是一声……无法埋葬的哀歌。
我低下头，目光重新落回杜甫那蜷缩的、如同被世界遗弃的孩童般的身影上。他空洞的眼睛又失去了焦距，望着棚顶那漏雨的破洞，望着那片灰白的天光，里面什么都没有了。
我深吸一口气，冰冷的空气混杂着草垛的霉味和牲畜残留的膻臊，刺得肺叶生疼。声音压得很低，嘶哑，却带着一种磐石般的沉坠感，一字一句，砸进这令人窒息的沉默里：
“老杜……”
“撑住。”
只要你还喘着气，只要那支笔——无论它此刻是否已在你心中折断——的魂还在。
“只要笔还在……” 这世道，就还有得救。
哪怕……那救赎的音律，早已沾满了血，变成了剐心的刀。
哪怕……下一程路，通向的是骊山深处，那龙形音枢盘踞的尸阵核心——那片由腐烂血肉和扭曲规则堆砌而成的、更大的坟场。
那巨大的阴影，裹挟着未散的血腥气和凌迟的余音，穿透漫天雨幕，无声无息地压了过来。
沉甸甸地，压在残破的棚顶，压在琉璃的臂上，压在每一个尚未停止跳动的心头。
代价已经付了。
付得鲜血淋漓。
前路，只会更凶。
草棚里的死寂，比刑场的喧嚣更压人。只有漏雨的滴答声，像计时沙漏，一声声敲在绷紧的神经上。空气里浮动的霉味、草屑、牲畜残余的膻臊，混合着我和杜甫身上浓重的血腥、汗臭、雨水浸透的冰冷铁锈气，凝成一层令人窒息的膜，糊在口鼻上。
右臂那口琉璃棺材，沉重地压在膝头。灰白的表面，蛛网状的裂痕如同丑陋的伤疤，贯穿了肘尖以下的琉璃。裂口边缘呈现出一种诡异的半透明状态，内里是比死亡更空洞的灰暗。三星堆的青铜纹路蛰伏在裂痕两侧，像熔岩冷却后的暗金矿脉，每一次心脏的搏动都牵动它们发出沉闷的灼痛，仿佛有滚烫的铜汁在骨头缝里缓缓流淌、凝固。每一次微小的移动，那裂痕边缘的琉璃物质都发出细微的、令人牙酸的摩擦声，像濒死的虫豸在啃噬自己的甲壳。
[物理法则侵蚀风险：89%！熵固化结构临界！宿主生命体征波动加剧！]
系统的猩红字迹固执地盘踞在视野边缘，冰冷的警告如同悬在头顶的铡刀。静置？在这危机四伏的废墟里，在骊山那鬼眼的注视下？笑话。怀里的霓裳玉板紧贴着心口，那股自骊山方向渗来的、穿透雨幕的寒意，并未因身处遮蔽而有丝毫减弱，反而与臂上裂痕处的灼烫形成了更尖锐的对抗。冰与火的绞索，勒得每一次呼吸都扯着肺腑。
目光落在身旁。
杜甫蜷缩在干草堆里，像个被遗弃的、破碎的陶俑。身体保持着那个防御到极点的佝偻姿态，双手死死环抱胸前，指节因用力而泛着青白。脸上沾满的草屑和泥点，在昏暗中如同干涸的血痂。雨水冲刷过的面颊一片灰败，嘴唇干裂起皮，几处翻卷着，渗着细微的血丝。他闭着眼，眼睑下的眼球却在急速地、不安地颤动，仿佛在无尽的噩梦里徒劳地奔跑挣扎。只有偶尔，喉咙深处会滚过一阵含混的、电流不稳似的杂音，带着金属刮擦的嘶哑尾声。
“弦……嗡……刮……” 破碎的气音从他干裂的唇缝里溢出，轻得像叹息，却带着万念俱灰的锈蚀感。
我喉咙发紧，像被一只冰冷的手扼住。想说什么。说“笔还在”？说“弦断了，魂还在”？这些话语，在张野狐剐刑台上那刮骨声混合着电吉他失真啸叫的魔音幻影前，在眼前这具被信仰崩塌彻底掏空的躯壳前，苍白得如同一触即溃的泡沫。霓裳羽衣的仙乐成了索命的序曲，成了凌迟的节拍器，成了他眼中艺术等同于残酷暴行的最终证明。美，在他此刻的精神废墟里，恐怕已与那刑架上滴落的鲜血、那监刑官凑近白骨“听音”的狞笑画上了等号。
棚外的雨声更急了，敲打着残破的棚顶，汇成一片令人心烦意乱的噪音。远处叛军沉闷的鼓角声穿透雨幕，时强时弱，如同巨兽不怀好意的鼾声，提醒着无处不在的杀机。
不知僵持了多久。也许只有几个心跳的时间，却漫长得如同熬过了一个寒冬。右臂裂痕处的灼痛似乎被持续的麻木覆盖了一层，或者说，是身体在剧痛的极致边缘找到了一丝虚假的喘息。三星堆纹路的光芒彻底沉入灰白琉璃深处，只留下沉重的胀感和砭骨的冰凉。
我艰难地挪动了一下身体，牵扯着左肩和肋骨的钝痛，尽量不让那条废掉的右臂有任何晃动。伸出还能活动的左手，动作迟滞而僵硬，指尖带着雨水浸泡后的冰冷和掌心未愈伤口的粗粝感，缓缓探向杜甫的脸。
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