她把信纸折好，放回信封，轻轻推还给他。
“你打算怎么办？”
“等。”他说，“看他下一步出什么牌。我不主动找事，但也不能装看不见。他现在刚进去，正在气头上，肯定还有动作。我得看清楚他想干什么。”
她点点头，忽然问：“你觉得他会冲你来？”
“不一定。”他苦笑，那笑容很淡，“也可能冲你。”
她抬眼看他。
“你帮他作证了。”他说，“你在法庭上放录音，揭了他的底。他记仇，比谁都深。他现在没法动我，但未必不能动别的什么。我了解他，他宁可伤我身边的人，也不愿让我好过。”
她沉默了一会儿。
转身打开展柜，取出一束永生花。花瓣泛着哑光，颜色是暗红与墨紫交织，像凝固的血。她指尖抚过玻璃罩面，那动作很轻，像在擦去看不见的灰尘。玻璃上映出她和他并排站着的身影，一个穿旗袍，一个穿白大褂，模糊但清楚。
“那你就别再来我这儿了。”她说。
他一愣：“你说啥？”
“我说，你别再往我这儿跑了。”她看着玻璃上的倒影，语气平静，像在说今天天气不错，“下班绕路，顺手来看我，这些我都懂。但现在不一样了。他既然能写信，就能让人盯着你。你每次来，都可能把麻烦带进来。”
他没接话。
她转过身，直视他。那目光很直，能看进人心里。
“我不是赶你走。我是让你保重。你要真为我好，就别拿自己当诱饵，也别让我成靶子。我现在是你唯一公开的软肋，你来得越勤，我越危险。”
他盯着她看了几秒，忽然笑了。
那笑容从嘴角开始，慢慢爬到眼角，最后整张脸都带着笑。那颗泪痣在那笑里动了动，像活了。
“你这话说得，好像我天天往你这儿送炸弹似的。”
“差不多。”她嘴角微动，没笑，但眼神软了点，“你上个月来了七次，有五次是下班顺路。今天也是。你平时哪有这么勤快？”
他张了张嘴，没反驳。
她是会计出身，数字记得比谁都清。店里每一笔进出她都记着，连他来多少次都记。
他叹了口气：“行，我少来。但我不能彻底不来。你这儿……是我唯一能喘口气的地方。医院里不能说真话，家里一个人待着又闷，只有你这儿，能让我待着什么都不想。”
她看着他，眼神软了一瞬，又很快绷住。
“那就换个方式来。别固定时间，别走同一条路。手机别存‘花坊’两个字，改成‘修打印机’或者‘买菜市场南门’。来之前发个暗号，我确认安全你再进。”
他点头：“听你的。”
她这才重新拿起剪刀，继续整理花束。剪刀开合，咔擦咔擦，枝叶轻响，断枝落在脚边的垃圾桶里。屋里恢复了之前的节奏：剪刀声，水滴声，空调送风声。
他站在旁边，没走。
“你觉得他真能掀起风浪？”她突然问。
“不知道。”他说，声音很轻，“但我知道一点——人要是恨到骨头里，哪怕只剩一口气，也要咬你一口。他现在在牢里，手脚被绑，可嘴还在。他写这封信，不是求饶，是宣战。他在告诉我：我还在，我没认输。”
她剪断一根枯枝，扔进垃圾桶。枯枝落进去，撞在铁皮上，发出闷响。
“那你呢？你认吗？”
“我从没觉得自己赢了。”他靠着柜子，双手插兜，看着窗外，“我只是没输。这就够了。赢不赢的，不重要。重要的是，我还能站在这里，还能看病，还能救人。他没把我打趴下。”
她抬眼看他，左脸梨涡一闪，又隐去。
两人没再说话。
过了会儿，他掏出手机，看了眼时间：十二点四十三分。
“我该回去了。”他说，“下午还有两台手术备案要审。一个新病人，阑尾炎穿孔，得排期。”
她点头：“去吧。”
他走到门口，手搭上门把，又停下。
“岑晚秋。”他背对着她喊。
“嗯？”
“他信里最后写了句话。”
她没应，等他说下去。
“他说：‘你等着。’”他转过身，看着她，“我就回了他一句——我一直在等。等他出招，等他露马脚，等他把自己绕进去。我不急。我有的是耐心。”
她静静地看着他，忽然说：“那你记住，你不是一个人在等。”
他笑了下，没说话，拉开门走了出去。
风铃响了一声。
他走在街上，手插进裤兜，隔着布料摸了摸那个信封。它还在，硬硬的一角顶着手掌。他没把它扔掉，也没藏起来。他知道有些东西，躲不掉，就得扛着。扛着不是认输，扛着是告诉自己：我还站得直。
走到路口，他拐了个弯，没按原路返回医院，而是绕去了公交站。一辆36路缓缓驶来，他刷卡上车，坐在靠窗位置。车子启动，摇摇晃晃往前开。
经过花店门口时，他看见玻璃后的身影没动，仍在剪花，旗袍下摆随着动作轻轻摆，一下一下，像有风在吹。他盯着那个身影看了几秒，直到车子拐弯，看不见了。
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