“我说过，”他拉着她往礁石的方向走了两步，用自己的身体替她挡住大部分雨，“百分之三十的雨，我要和你一起淋。百分之七十的晴，我要和你一起晒。百分之百的日子，我要和你一起过。”
雨水把他的白衬衫淋透了，贴在身上，勾勒出肩膀和后背的轮廓。他的头发湿了，额前的碎发垂下来，遮住了半只眼睛。他没有擦，只是看着她。她站在他身后，被他挡在风里雨里，身上只溅了几滴。她伸出手，摸了摸他湿透的衬衫，指尖碰到他肩胛骨的轮廓，硬硬的，像一块石头。
“你会感冒的。”她说。
“没事。”他笑，“你是开花店的，你是治花的。我是治病的，我治自己。”
她收回手，把银簪从发髻里拔出来。头发散下来，湿了，贴在脸侧和脖子上。她甩了甩头，水珠飞出去，落在他的脸上。他伸手擦了一下，然后把那滴水抹在她鼻尖上。
“这样我们就都湿了。”他说。
她看着他，忽然伸出手，环住他的腰，把脸贴在他湿透的胸口。他的心跳透过皮肤、透过肋骨、透过湿冷的衬衫，传到她的耳朵里。稳定的，有力的，像节拍器，像一个在说“我在”的、不知疲倦的、永远在工作的马达。她闭着眼，听着那个声音，觉得那是世界上最好听的声音。不是因为它好听，是因为那是他的。他的心跳，是她的安眠曲，是她的镇定剂，是她的安全感。
雨越下越大。沙滩上的人早跑光了，赶海的老人拎着桶往堤坝上跑，步子比来时快了好几倍。远处停车场里，车灯闪了几下，有人发动引擎，驶离了这片雨幕。整个海滩只剩下他们两个人，和那块礁石，和那把靠在礁石旁的旧吉他。雨水打在琴箱上，发出噗噗的声音，像一个人在轻轻拍着木头。
她从他胸口抬起头，雨水模糊了她的视线，但她看见他在笑。那种笑不是平时的笑，是那种“终于等到了”的笑，是那种“全世界都在下雨，但我不在乎”的笑。
“你笑什么？”她问。
“我在想，”他说，“如果现在有人从远处看我们，会觉得我们是两个傻子。站在雨里，不跑，不躲，不撑伞，还抱在一起。”
“那你还笑？”
“因为傻子不需要理由。”他说，“就像我爱你一样。”
雨声很大，但她听见了。听见了那三个字——“我爱你”。不是“我喜欢你”，不是“我在乎你”，不是“你对我很重要”。是“我爱你”。最简单、最直接、最没有修饰、也最没有退路的三个字。他说了，在雨里，在海边，在风里，在全世界都看不见的角落，只对她一个人说。
她没有说“我也爱你”。因为她觉得，那三个字在此时此刻，在这个雨声震耳欲聋的瞬间，在这个只有他们两个人的世界里，不需要说出来。她的拥抱，她的凝视，她贴在他胸口听心跳的动作，已经是回答了。他低下头，额头抵住她的。雨水从他们额头的缝隙间流下去，像一条小小的河，分不出哪一滴是他的，哪一滴是她的。
雨渐渐小了。不是停，是从暴雨变成了细雨，从密集变成了稀疏，从砸在身上的痛变成了落在脸上的痒。云层开始变薄，太阳从云的后面透出来，把雨丝照成了银色的线。海面上，那道金色的光路又出现了，比刚才更宽，更亮，像一座通往远方的桥。
他松开她，从礁石旁拿起吉他。琴箱湿了，颜色变深，木纹更清晰。他甩了甩琴身上的水，抱在怀里，拨了一下弦。弦是湿的，声音有些闷，但还在。还活着。
“再听一遍？”他问。
她点头。
他重新弹起了那首歌。这次比刚才更慢，更轻，每一个音符都像被雨洗过，干净得透明。他的声音也比刚才低，像在唱一首摇篮曲，像在哄一个终于肯入睡的人。
“你问我爱你有多深——我爱你有几分——”
她靠在礁石上，闭着眼，听着。雨水从她的发梢滴下来，一滴一滴，打在沙子上，打出小小的坑。她数着那些滴落的雨滴，一，二，三，四——数到不知道多少的时候，她忽然睁开眼，看着他。
他的睫毛上挂着水珠，眨眼的时候，水珠飞出去，落在琴弦上，发出极轻的一声叮。他没有擦，就让它挂着。他的嘴唇微微张开，在唱最后一个音。
“月亮代表我的心——”
最后一个音拖得很长，很长，长到像要把这个下午拉成一辈子。长到海平线上的云都散了，太阳完全露出来，把整个海面染成金红色。长到她眼里的雨水都干了，只剩下光。
他唱完了，放下吉他，走到她面前。他们面对面站着，之间没有距离。雨停了，风也小了，海浪的声音变得很远，像是在另一个世界。阳光从他们身后照过来，把两个人的影子投在湿漉漉的沙滩上，合在一起，像一个完整的、不可分割的形状。
“晚秋。”他叫她的名字。
“嗯。”
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