她坐下，舀了一勺粥吹了吹。粥熬得刚好，米粒已经开花了，米汤是乳白色的，稠稠的，舀起来的时候会从勺子的缝隙里慢慢流下去，留下一层薄薄的米浆在勺面上。她吹了两下，热气从粥面上腾起来，模糊了她的脸，然后又散开。她尝了一口，粥的温度刚好，不烫嘴，但也不凉，温温的，从喉咙滑下去，一路暖到胃里。
“你还真叫上了？”她抬头看他，眼神里有惊讶，有不好意思，还有一点点高兴，那种高兴藏在眼睛最深处，不仔细看发现不了。
“昨晚就叫了。”他夹起蛋黄递到她嘴边，蛋黄是溏心的，用筷子夹起来的时候蛋黄从中间裂开，流出金黄色的、浓稠的蛋液，像一小股岩浆从火山口涌出来。“张嘴。”他说。他的筷子停在离她嘴唇不到两厘米的地方，蛋液从蛋黄里流出来，滴在筷子上，滴在粥碗里，在粥面上画出一个金色的圆圈。
她咬住。嘴唇碰到蛋黄的时候，蛋黄的外皮破了，温热的、浓稠的蛋黄液涌进嘴里，带着一股浓郁的、醇厚的、像是被阳光浓缩过的味道。她嚼了两下，蛋清的边缘是焦脆的，咬下去的时候发出咔嚓的声音，然后是蛋清的软嫩，最后是蛋黄的浓稠，三种口感在嘴里依次展开，像是有人在她嘴里弹了一首三个乐章的小曲子。“油放多了。”她说。不是抱怨，是陈述，像一个厨师在评价自己徒弟的作品，语气里没有指责，只有一种“下次要注意”的提醒。
“下次少放。”他喝了口粥，粥从碗边流进嘴里，他吸溜了一下，声音有点大，在安静的早晨里显得格外响亮。他嚼了嚼，咽下去，“咸吗？”
“正好。”她说。她低头扒饭，筷子夹起一小块蛋，放在粥面上，然后用勺子舀起来，一口吃掉。她吃东西的时候很慢，每一口都要嚼很多下，像是在仔细品尝每一种食材的味道，又像是在故意拖延时间，想让这顿饭吃久一点。
他点头，低头吃饭。米粒粘在嘴角，白色的，一小粒，在他的嘴角上像是长了一颗白色的痣。她伸手抹下来，拇指的指腹从他嘴角滑过去，把那粒米带走。他的嘴角动了动，在她手指离开的瞬间，他顺势咬了下她指尖。不是真的咬，是上下牙轻轻合拢，把她的指尖含在牙齿之间，像含着一颗糖。他的牙齿在她的指甲上轻轻磕了一下，发出一声极轻极轻的、像是两块小石头碰在一起的声音。
她缩手，手缩回去的时候，手指在他掌心里蹭了一下。脸微热，那种热不是从外面来的，是从里面涌上来的，像是有一个人在她的胸口点了一小团火，那团火的温度顺着血管往上走，走到脸上，走到耳朵上，走到脖子上。她低头扒饭，把脸藏在粥碗后面，碗里的热气腾上来，模糊了她的脸，正好给她一个藏身之处。
吃完收拾碗筷。他把碗摞在一起，两个碗叠在一起，碗和碗之间发出细微的陶瓷摩擦声，吱——，像是两只老鼠在吵架。筷子收拢，握在手里，筷子的方头和圆头参差不齐，像一把没扎紧的柴火。他端着碗筷走到水槽边，拧开水龙头，水冲进碗里，把碗底的粥渍冲散，变成乳白色的水，从碗边溢出来，流进下水道。他抢着洗，海绵在碗里转了两圈，碗壁上的粥渍被海绵带走，碗露出了白瓷本来的颜色，光滑的、温润的、像是玉一样的白。她拧干抹布擦桌子，抹布在桌面上从左到右画了一个大大的S形，把桌面上的粥渍、蛋渍、水渍全部带走，桌面露出了木头本来的纹路，一圈一圈的，像是树的年轮。
阳光照进客厅。早上的阳光和下午的不一样，下午的阳光是橘红色的，懒洋洋的，像是快要睡着了。早上的阳光是淡金色的，精神抖擞的，像是刚睡醒的年轻人，浑身都是力气。阳光从窗户照进来，落在地板上，地板是浅木色的，被阳光一照，像是镀了一层金。地板反着光，光从地面弹起来，弹到天花板上，弹到墙壁上，弹到家具上，整个客厅都亮堂堂的，像是有人在这里面点了一百盏灯。茶几上那盆铁线莲还活着。那盆花是昨天从院子里移进来的，紫色的花瓣经过一夜已经有些蔫了，但叶子还绿着，绿得发亮，像是有人给它们刷了一层油。叶面上有几颗水珠，是她昨天晚上浇的水，水珠在叶面上滚来滚去，像一颗颗透明的珍珠。
“下午想干嘛？”他甩了甩手上的水珠，水珠从指尖飞出去，有的落在水槽里，有的落在灶台上，有的落在她的手臂上。他转身靠在厨房门框上，两只手插在睡裤口袋里，姿态很松弛，像是在自己家里一样——当然是在自己家里，从昨天开始，这就是他的家了，是他们的家了。
“你说呢？”她把抹布洗干净，挂回挂钩上，抹布滴着水，一滴一滴的，滴在水槽里，发出有节奏的滴答声。
“看电影？或者去江边走走。”他歪了歪头，像是在认真考虑这两个选项的优劣。看电影的好处是不用走路，可以坐着，坏处是要在黑暗里坐两个小时，可能会睡着。去江边走走的好处是可以呼吸新鲜空气，坏处是可能会下雨，天气预报说今天下午有阵雨。
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