舞龙转了个弯，龙头从街心的右侧绕到了左侧，龙身跟着摆动，像一条真正的龙在空中翻腾。人群跟着涌动，像潮水一样，一波一波地往前推，有人在喊“过来了过来了”，有人在鼓掌，有人在拍照，手机屏幕的闪光灯在夜色中一闪一闪的，像一群在飞的萤火虫。她突然转身，动作很快，快到她自己的头发都飞了起来，发梢扫过他的下巴。她踮起脚尖凑近他耳边，脚尖点在地上，身体微微前倾，嘴唇离他的耳朵只有几厘米。她的声音不大，甚至可以说很轻，轻到像是怕惊动了什么，但被鼓点间隙衬得格外清晰，像一根针落在安静的房间里，所有人都能听见那一声极细极轻的“叮”。“齐砚舟，我特别喜欢你现在的样子。”她的声音里有笑意，但不是那种大笑的笑，是一种从心底渗出来的、温热的、像温泉一样涌上来的笑意，每一个字都被这种笑意浸润着，变得柔软、温暖、有重量。她说的是“现在的样子”，不是“今天的样子”，不是“穿这件夹克的样子”，不是“背我走路的样子”，是“现在的样子”——一个包含了所有时间、所有经历、所有选择和所有成长的状态，一个从过去走到现在、从现在走向未来的完整的人。
他愣了一下，转头看她，眼里带着问。他的眼睛在灯笼的光里很亮，瞳孔的颜色从深褐色变成了一种暖棕色，像一杯被阳光照透的红茶，清澈、透明、有光泽。他的眉毛微微抬起，额头上出现了几道浅浅的横纹，不是皱眉的纹，是惊讶的纹，像一个突然收到礼物的人，还没来得及拆开包装，就已经被礼物本身的存在感动了。他的嘴唇动了一下，像是想说什么，但没说出来，因为他发现自己的喉咙发紧，紧到发不出声音。她没等他回话，反手攥紧他的手腕，手指扣在他手腕的桡动脉上，能感觉到他的脉搏，比平时快了一些，大概一分钟八十多下，说明他并不是表面上看起来那么平静。她拉着他就往人群外走，动作很果断，没有犹豫，没有回头，好像她已经决定了要去什么地方，那个地方就在前面，不远，走几步就到。“我们去安静点的地方。”她说，声音比刚才大了一些，不是喊，是那种带着确定和自信的、知道自己要什么的声音。
他没挣扎，任她带着穿出人流。他的手被她攥着，手腕上能感觉到她手指的温度，她的手不大，但很有力，指节分明，骨感而坚韧，是那种长期干活的手，不是柔若无骨的千金小姐的手，而是一双能搬花桶、能握剪刀、能扎花束的手。他跟着她的步伐走，脚步不快不慢，刚好和她同步，左脚迈出去，左脚迈出去，右脚跟上，右脚跟上，像两支军队在走同一个方阵。身后锣鼓未歇，鼓点还在砸，铙钹还在响，龙还在舞，灯还在晃，人群还在欢呼，那些声音和光线在他们身后越来越远，像一条正在被收起来的彩色丝带，从他们的身后慢慢卷走，只剩下一些零星的、模糊的、像回声一样的碎片，在空气中漂浮，然后消散。越往前走，人声越远，灯笼越稀，光线越暗，空气越凉，石板路从宽变窄，从亮变暗，从热闹变安静，像走进了一个不同的世界，一个只属于他们两个人的世界。他们沿着石板路往溪边去，这条路他们白天走过，那时候阳光很好，溪水很亮，树影很绿，一切都明亮而清晰，像一幅用水彩画在纸上的风景。现在是夜晚，同样的路，同样的溪，同样的树，但一切都变了样子——石板路变成了深灰色，在月光下泛着银白色的光，像一条用银子铺成的路。溪水变成了黑色，水面上浮着远处灯会的碎光，金色的、红色的、橙色的，像一幅被撕碎了的油画，碎片漂浮在水面上，随着水流轻轻晃动，聚了又散，散了又聚。路边的灯笼稀疏起来，隔很远才有一盏，灯笼里的烛火被风吹得忽明忽暗，光线在石板路上画出一圈一圈的光晕，光晕的边缘是模糊的，像一滴墨水落在宣纸上，慢慢晕开，慢慢变淡，直到完全消失。柳枝垂在道旁，长长的枝条从树上垂下来，几乎拖到了地面，像一道道绿色的帘子，风一吹就轻轻摆动，发出极轻的“沙沙”声，像有人在说悄悄话。枝条扫过她的肩头，柳叶的触感是柔软的、冰凉的，像丝绸，像水，像一只冰凉的手在轻轻抚摸她的肩膀。
白天野餐的毯子还摊在草地上，被夜风吹得一角翘起，像一只正在慢慢张开的翅膀。毯子是红白格子的，棉麻材质，白天被太阳晒得很暖和，现在被夜风吹得很凉，表面结了一层薄薄的露水，摸上去湿漉漉的。她没有去收毯子，没有弯腰，没有停下来，径直走向溪边那张背光的木制长椅。那张椅子她白天就注意到了，那时候阳光很烈，椅子被树荫遮着，看起来很凉快，她还想过来坐一会儿，但后来忘了。椅子是深棕色的，木头表面有一层清漆，清漆已经有些剥落了，露出下面灰白色的木头，摸上去有一种粗糙的、温暖的质感。椅背是直的，靠上去刚好能托住腰，不会太硬也不会太软，角度刚好，像专门为她设计的。她坐下来，依旧没松开他的手，反而翻过掌心，十指扣紧，手指和他的手指交叉在一起，掌心贴着掌心，像两块拼图找到了彼此的位置，严丝合缝，不多不少。她感觉到他的掌纹，深深浅浅的，像一张小小的地图，每一条线都代表着一个故事，一个她还没有听过的故事。水面浮着远处灯会的碎光，一荡一荡，映在她瞳孔里，把她的眼睛变成了两颗小小的、会发光的星星。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！