孤舟穿雾三日，海天之间只剩一片混沌。
水尽粮绝，船板干裂，连甲板缝隙里的苔藓都已被刮下熬汤。
船员们蜷缩在舱角，面色青灰，嘴唇皲裂，眼神空茫。
梁断帆靠着桅杆，手中仍紧握那坛风引酱，可坛中早已见底，只剩下一层薄薄的褐色余渍。
他舔了舔干裂的唇，苦笑一声：“原来最怕的不是死，是忘了怎么尝味道。”
阿风舌盘坐在灶台旧址前，舌尖麻木如朽木。
他一生靠味辨世，如今却连盐与沙都分不清。
他颤抖着伸出手指，在自己舌根处轻轻一按，只觉一片死寂——三十年未有之事。
老泪无声滑落，滴在膝上破旧的围裙上。
“我……是不是不配再叫‘风舌’了？”他喃喃。
舱内，苏晏清倚壁而坐，双目微阖。
她脸色苍白如纸，呼吸浅细，仿佛随时会随风散去。
可她的识海深处，那口沉入海底多年的铁锅仍在缓缓旋转，锅底嫩芽青翠欲滴，在无形之火中轻轻摇曳。
忽然，心火一震——
咕嘟。
极细微的一声，像是汤沸初起，又似心跳复苏。
她猛然睁眼，目光如电射向船尾晾晒的鱼网。
那是一张用陈年麻绳织就的老网，边缘焦黑，曾被火焰燎过；网上还沾着干涸的鱼鳞、碎壳、海藻残渣，经风吹日晒，已泛出灰白。
“把网收进来。”她声音虚弱，却字字清晰，“用海盐煨三刻。”
众人怔住。一张破网？能煮出什么？
萧决站在船头，黑袍猎猎，眸色深不见底。
他没有问，也没有犹豫，只抬手一挥：“照她说的做。”
亲卫迟疑上前，将鱼网卷起收回，置于铁架之上，撒上海盐，以文火慢焙。
起初无异状，唯有焦味弥漫。
可约莫半刻之后，一丝极淡的甜香，竟从网丝间悄然逸出。
阿风舌猛地抬头，浑浊双眼骤然睁大。
他扑爬过去，鼻尖几乎贴上网面，深深一嗅——
“冬瓜汤……”他浑身剧颤，老泪纵横，“是我娘……在灶前炖的冬瓜汤啊！柴火旺，锅盖跳，她总说‘小火养人，大火伤魂’……”
他跪倒在地，双手抱头，像个孩子般嚎啕起来。
紧接着，梁断帆也闻到了。
他闭上眼，恍惚看见故乡土屋，灶台边母亲端来一碗热粥，轻声唤他乳名。
一名年轻水手突然伏地叩首，哽咽道：“娘……我想回家……”
香气并不浓烈，甚至几不可察，可它钻入肺腑，直抵记忆最柔软处。
那一夜，全船之人皆入梦境——梦中有灶火微明，有炊烟袅袅，有亲人低语，有碗筷轻响。
他们吃着最寻常的饭菜，却哭得像丢了魂。
次日清晨，雾仍未散，但船上的气息变了。
不再是绝望的腐朽，而是某种沉睡已久的生机，在悄然苏醒。
味醒童抱着他的泥锅跑来，小脸通红：“苏姑姑！娘的味道回来了！”他指着锅底——那缕绿芽已延展成细丝，缠住一片碎陶片，竟微微搏动，如同脉搏跳动。
苏晏清接过泥锅，指尖轻抚那搏动之处，心火缓缓探入。
刹那间，识海震动——祖锅残影与那细丝产生共鸣，频率竟与昨夜鱼网焙烧时的“回甘”完全一致！
她终于明白了。
那口沉海铁锅并非死去，而是在以另一种方式活着。
它的“意”未灭，它的“味”不亡。
它将最本质的“回甘”之意，借由人心之诚、风之流转、物之承载，悄然播撒于世间。
海盐吸味，旧网藏香，连孩童手中的泥锅，都能成为道火的容器。
这不是技艺，是共鸣。
是千万人共同的记忆与渴望，让一道即将熄灭的火种，重新找到了燃点。
她望向远方浓雾，心中清明如镜。
原来她一直想错了。
她以为自己在传道，实则是道在寻人。
只要人心未冷，味道就不会真正消失。
这时，光引晴立于船头，白衣飘拂，蒙眼迎风。
她忽然双膝跪地，额头轻触船板，声音清越如钟：
“南风来了，带着火种。”
她手中那块记载毕生所悟《风谱》的石板，悄然裂开一道细纹，一缕微光自缝中渗出，如同血脉流动。
风拂过孤舟，带着咸腥，也带着某种难以言喻的温润。
苏晏清缓缓起身，步履虽虚，脊背却挺得笔直。
她走至舱前，目光扫过饥疲却眼含光亮的众人，最后落在脚边那堆霉变的存粮上——米粒发黑，麦芽腐败，本该弃之如敝履。
可此刻，她眼中却没有嫌弃，只有沉思。
片刻后，她弯腰拾起一块铁锅残片，边缘锋利，锈迹斑斑，却隐隐透出一丝温润光泽。
她将它轻轻放在掌心，闭目凝神。
心火点燃，祖国微鸣。
她睁开眼，走向那堆霉粮，蹲下身，以残片为引，轻轻划开第一道痕迹。
风在耳边低语，海在脚下轻吟。
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