第八章：晨光里的对决与远去的背影
凌晨五点的极星寮厨房，静得能听见木柴在灶膛里余烬的轻响。比深夜的静谧多了层薄凉，空气里还缠着昨晚味增汤的余韵，只是辛辣褪成了淡暖的底味，混着老松木砧板的清涩，在晨光漫进来前，先漫过了料理台的每一道木纹。灶台上的铁锅还带着点微温，指尖贴上去，能触到昨晚爆炒时留下的热度，像谁没熄干净的心跳。
创真系着洗得发白的藏青围裙，站在料理台后。围裙带子在背后打了个利落的结，是他惯常的手法——紧得能勒出少年单薄的肩线。他眼睛里浮着层红血丝，像揉进了细碎的晚霞，显然是彻夜未眠。父亲昨晚说的每句话都在脑子里打转，尤其是那句刀最该劈向什么，像块生面团，被他反复揉捏，却总也找不到合适的形状。他抬手按了按太阳穴，指腹蹭过眉骨时，才发现自己竟在不知不觉间，把料理台的边缘磨出了道浅痕。
吱呀——
木门被推开的轻响，像根细针戳破了厨房的寂静。诚一郎拎着个帆布包走进来，包带磨得发亮，边角沾着点泥灰，像是刚走过远路。晨光从他身后的门框涌进来，在地上铺成块金箔似的光斑，把他的影子拉得很长很长，斜斜地划过地板，像把出鞘的厨刀，刃口闪着冷光。
今天不比花活，就比最基础的。他把帆布包往料理台上一放，包底与台面碰撞，发出闷沉的声响。拉链拉开时，一声划破空气，滚出来几粒饱满的米——不是常见的越光米，而是带着浅黄外壳的糙米，颗粒圆实，表面还沾着点细密的糠粉；一块巴掌大的昆布，边缘带着自然的波浪形，暗褐色的表面泛着层细白的盐霜，一看便知是晒足了日光的陈品；还有几颗干香菇，伞盖厚实，纹路深得像老树的年轮，泡发的痕迹还没褪尽，显然是刚从干货袋里取出来的。做碗白粥，配佃煮萝卜。
创真愣住了，手里的竹勺差点滑进旁边的水缸。白粥？他皱起眉，喉结滚了滚，这有什么好比的......白粥是他小学就会做的料理，淘米、加水、熬煮，简单得像呼吸。父亲明明尝过他的野性味增汤，看过他用七种香料调配的酱汁，怎么偏偏要比这种最朴素的东西？
你做了就知道。诚一郎没抬头，已经蹲下身生灶火。火柴划亮的瞬间，橙红的火光在他眼底跳了跳，映出鬓角银丝的反光。他往灶膛里添了两根细柴，火苗舔着砂锅底，发出细微的，像只刚醒的虫。白粥最见功夫。他把砂锅架稳，声音混着柴火的噼啪声，米要泡多久——新米得泡一刻钟，陈米得泡两刻，糙米更得泡足一夜，让水分顺着糠皮的缝隙渗进去；水米比例多少——稀了像米汤，稠了像饭糊，得是米沉在底，汤浮在上，搅一搅能看见米粒在汤里慢慢转；火候怎么调——大火煮沸时得盯着，不然沫子会漫出来；转小火时得守着，火太急米会糊在锅底，太缓米又煮不透。他抬眼看向创真，目光里带着点深意，差一点，味道就天差地别。就像做人，根基不正，长得再高也是歪的。
创真咬了咬牙，没再反驳。他从米缸里舀出越光米，米粒雪白，像撒了把碎玉。指尖插进米堆里，能触到米粒的凉滑，还有点细微的摩擦感——这是新米才有的质感。他把米倒进竹筛，用冷水淘洗，水流过指缝，带着米香漫开。泡了半小时，米吸足了水，变得圆胖。按1:8的比例加水，大火煮沸时，他握着长勺不停搅动锅底，防止米粒粘住。米粥渐渐变得浓稠，白色的米浆裹着气泡往上冒，咕嘟咕嘟地响，米香混着水汽漫开，热烘烘的，带着少年人特有的热烈——像他做的所有料理一样，不肯藏着掖着，非要把所有的香气都泼洒出来。
诚一郎的动作则慢得像在修行。他把泡了整夜的糙米倒进陶盆，糙米吸足了水，浅黄的外壳透着点润色。淘洗时，他的动作很轻，仿佛怕碰碎了米粒里的养分。水米比例精确到1:9.5，他甚至用量杯量了三次。点火后，始终用文火，火苗小小的，像朵安静的橘色花。砂锅盖上留着条细缝，让多余的蒸汽慢慢溢出，地响，像在跟时间低语。他几乎没怎么搅动，只是偶尔倾斜砂锅，让米粥均匀受热，手腕转动的角度都分毫不差。晨光从木格窗钻进来，落在他专注的侧脸上，把他眼角的细纹照得很清，竟有种时光静止的错觉——仿佛他不是在煮粥，而是在酿一坛需要岁月沉淀的酒。
一个小时后，两碗白粥并排放在料理台上，像摆着两汪不同的月光。创真的粥雪白浓稠，米粒完全开花，在汤里舒展成棉絮状，像团绵密的云，勺子插进去能稳稳地立住；诚一郎的粥则带着糙米的浅黄，米粒个个分明，却又软糯得恰到好处，表面浮着层薄薄的米油，亮得像清晨的湖面，勺子舀起时，米浆会轻轻挂在勺壁上，缓缓滴落。
配粥的佃煮萝卜更是天差地别。创真的萝卜切得方正，块头扎实，用酱油和冰糖煮得入味，汤汁收得浓稠，红亮的颜色裹在萝卜外面，咬一口，甜丝丝的带着点咸鲜，张扬得像他说话的语气；诚一郎的萝卜则切得极薄，刀工匀得像用尺子量过，卷成玫瑰花的形状，花瓣层层叠叠，汤汁收得极干，几乎看不见汁水，入口先是微咸，像海风拂过舌尖，接着是萝卜本身的清甜，从纤维里慢慢渗出来，最后竟透出一丝淡淡的昆布香，绕在舌根，久久不散。
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