紧接着，一个极其微弱、断断续续、像是用尽最后力气挤出来的声音夹杂在书写声中传来：
“林……默……别……看……”
声音戛然而止。
电话被挂断了。
林默握着手机，站在空荡荡的档案柜前，浑身冰冷。
张桐也接触了。或者说，他被“接触”了。那个“它”，那个饥饿的容器，在陈远之后，在年轻人之后，将目标对准了张桐？是因为张桐是手稿的发现者和保管者？还是因为……他是林默的朋友，是连接林默与这个事件的重要一环？
“别看……” 别看什么？别再看手稿？别再看那些符号？还是……别在“看”向那个黄昏之境？
林默抬起头，透过库房高高的、布满灰尘的气窗，看向外面那片永恒般的昏黄天空。
他知道，等待已经结束。
狩猎，开始了。
而猎物，似乎不止一个。
电话断线的忙音像一根冰冷的针，反复刺穿着林默的耳膜。库房里死寂一片，只有他自己粗重的呼吸声和灰尘在光柱中无声旋舞。张桐最后那句“别看……”，与其说是警告，不如说是一种濒临极限的哀鸣。老馆长恐怕已经踏入了那片昏黄的泥沼，正在被某种力量拖向深处。
不能再等了。
林默冲出图书馆，发动汽车，引擎的咆哮在昏黄粘滞的空气里显得异常沉闷。他必须去张桐家。现在，立刻。他一边猛打方向盘汇入车流，一边用蓝牙耳机不断重拨张桐的电话。无人接听。永远是那令人窒息的无人接听。
车内的空气仿佛凝固了。他摇下车窗，外面城市的声音涌入，却带着一种奇怪的隔膜感，像是从很远的水底传来。喇叭声、人语声、轮胎摩擦路面的声音……所有这些熟悉的背景噪音，都蒙上了一层黄昏般的滤镜，失去了鲜活的棱角。他甚至觉得，连风吹在脸上的触感，都变得有些……稀薄。
这不是错觉。
他猛地瞥向副驾驶座。那里放着那个金属文件盒，里面装着年轻人的日记和符号草纸。就在刚才那一瞬间，他眼角的余光似乎捕捉到，文件盒投在座椅上的影子，极其轻微地……扭动了一下。像是不堪重负的黑色油脂，边缘泛起一丝不易察觉的涟漪。
他死死盯住那片影子，心脏在胸腔里擂鼓。影子恢复了正常，仿佛刚才只是光线晃动造成的幻觉。
但林默知道不是。
他想起小说里关于“影子女仆”的描述——“她们的自我被稀释、摊薄，涂抹成了黄昏之城的底色”。难道这种“稀释”和“涂抹”，已经开始影响现实世界的物理规则？影子，作为光与物体之间最直接的界限，最先开始变得不稳定？
他不敢再想下去，只是用力踩下油门，车子在昏黄的天光下向着张桐的住所疾驰。
张桐住在城东一个有些年头的教师公寓小区。林默停下车，几乎是跑着冲进了单元门。楼道里光线昏暗，声控灯反应迟钝，明明灭灭。
他敲响张桐家的门，用力，急促。
“老张！张桐！开门！是我，林默！”
门内没有任何回应。一片死寂。
不祥的预感像冰冷的藤蔓缠绕住他的脖颈，越收越紧。他尝试拧动门把手——咔哒，门竟然没有锁！
他猛地推开门。
一股混杂着陈旧书籍、灰尘和某种……类似旧纸受潮后微微发酸的气味扑面而来。客厅里没有开灯，窗帘紧闭，只有门缝里透进的光线，切割出室内家具模糊的轮廓。
“老张？”林默试探着呼唤，摸索着墙壁上的开关。
啪。
灯光亮起，驱散了部分黑暗，却让眼前的景象更加清晰地呈现在眼前。
客厅里一片狼藉。书籍、报纸从书架上散落一地，茶杯摔碎在墙角，茶叶干涸在地板上。张桐是个爱整洁的人，眼前这景象绝不寻常。
林默的心沉了下去，他小心翼翼地跨过地上的杂物。
“老张？你在家吗？”
他推开卧室的门，空的。床铺整齐，反而与客厅的混乱形成鲜明对比。
厨房，卫生间……都没有人。
最后，他的目光投向了书房那扇虚掩的门。一丝极其微弱的光线从门缝里透出来，不是电灯的光，更像是……台灯？
他屏住呼吸，轻轻推开了书房的门。
书房里，台灯亮着，昏黄的光晕笼罩着书桌。张桐背对着门口，坐在书桌前，一动不动。他的头微微低垂，像是在打盹，又像是在凝视着桌面上的什么东西。
“老张？”林默松了一口气，同时又感到一丝诡异。他慢慢走近。
张桐没有反应。
直到林默走到他身侧，才看清了书桌上的情形——摊开着一本厚重的、皮革封面的笔记本（那是张桐自己的读书笔记），但此刻，笔记本的页面上，密密麻麻写满了字。不是张桐那手熟悉的、略带潦草的行书，而是那种细密的、颤抖的、针管笔写出的字迹！
和《未删减的黄昏》手稿页边一模一样的字迹！
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