“不认就不认！”守业的吼声几乎要掀翻海坛岛石厝屋顶的瓦片，他指着门口的方向，手指因为用力而微微颤抖，青筋在粗糙的手背上凸起，像蜿蜒的老树根，“有本事你现在就滚！永远别踏回这个家门半步！”
晓宇像是被这句话抽走了全身的力气，又像是被点燃了最后一丝倔强。他看着守业狰狞的脸，看着这个曾经飘着鱼丸汤香气、挂着一家三口合照的家，如今却只剩冰冷的争吵和满地狼藉，突然笑了，那笑声里带着浓浓的哭腔，像被海风揉碎的呜咽，听得人心头发酸。他什么也没说，转身冲进自己的房间，“砰”地一声甩上门，门板震动的余波震得墙上的相框晃了晃，相框里晚晴的笑脸，在这一刻显得格外刺眼。
房间里，晓宇的眼泪终于决堤。他蹲在衣柜前，翻出藏在最里面的旧书包，那是晚晴亲手给他缝的，书包带子上还绣着一只歪歪扭扭的小海豚。他胡乱地往书包里塞着换洗衣物和课本，手指触到一本压在箱底的童话书，那是他五岁生日时，守业和晚晴一起给他买的，当时守业还笑着揉他的头发，说长大了要带他去看真正的海豚。往事像潮水般涌来，撞得他心口生疼，眼泪滴在书页上，晕开了一个个深色的小点儿。
不过半个时辰，晓宇就背着鼓鼓囊囊的书包走了出来。他的脸上还带着泪痕，睫毛湿漉漉地耷拉着，眼神却冷得像海坛岛冬日的海风，刮得人皮肤生疼。他没有看守业一眼，径直走向门口，手搭在门把上时，才顿了顿，声音沙哑得不成样子，像是被砂纸磨过：“这个家，我早就不想待了。”
话音落下，门被他狠狠关上，震得院子里的三角梅簌簌落了一地花瓣。守业站在空荡荡的客厅里，胸口剧烈起伏着，怒火还在烧，可不知怎么的，心里却像是被掏空了一块，冷风呼呼地往里灌。他想追出去，想喊住儿子，脚刚迈出门槛，话到嘴边，却变成了一句更硬的咒骂：“滚！有本事一辈子别回来！”
那天下午，日头正毒，晒得柏油路面都在发烫。晓宇背着书包，漫无目的地走在海坛岛的巷子里，脚下的拖鞋磨得脚后跟生疼。他不知道该去哪里，只知道不能再回那个冷冰冰的家。路过学校门口时，他看着熟悉的教学楼，突然想起班主任说过，要是家里有困难，可以申请住校。像是抓住了一根救命稻草，他深吸一口气，擦干眼泪，径直走进了教务处。
班主任看着他单薄的身影，看着他手腕上未消的红印，看着他眼底藏不住的委屈，叹了口气，没多问什么，当天就帮他办好了住校手续。宿舍是八人间，挤挤挨挨的上下铺，空气里飘着洗衣粉和汗水的混合味道，可晓宇却觉得，这里比那个家要温暖得多。
从那以后，晓宇就真的再没回过家。他住在学校的集体宿舍里，和同学们一起挤在窄床上，一起啃食堂寡淡的馒头，一起在晚自习后偷偷讲悄悄话。守业去学校找过他几次，堵在教室门口，堵在宿舍楼下，可晓宇要么躲着不见，要么就冷着脸从他身边擦肩而过，连一个眼神都不肯施舍。
有一次，守业在放学路上拦住了他，手里拎着一袋他小时候最爱吃的鱼丸，声音难得放软了些：“晓宇，跟爸回家，爸给你煮鱼丸汤。”晓宇却只是冷冷地看着他，看着他鬓角新冒出的白发，看着他手里那袋还冒着热气的鱼丸，突然笑了，笑得比哭还难看：“我不回去，那里不是我的家。”说完，他转身就走，脚步快得像是在逃，任凭守业在身后喊破了喉咙，也没有回头。
父子俩之间那道裂缝，从争吵开始，到决裂收场，越扯越大，最后彻底裂成了一道无法逾越的鸿沟。守业站在原地，手里的鱼丸渐渐凉了，像他那颗一点一点沉下去的心。海风吹过，卷起地上的落叶，打着旋儿飘远，像是带走了这个家最后一点温暖的痕迹。
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