雨丝黏黏糊糊地缠在海坛岛的老城区上空，把青石板路浸得发亮，踩上去“咯吱”一声，带着潮乎乎的水汽。晚晴牵着晓宇的手，指尖被孩子攥得温热，掌心却沁着一层薄汗。她攥着那张皱巴巴的租房纸条，脚步放得极慢，生怕错过巷口那扇掉了漆的木门。
出租屋藏在石厝群的最深处，是一栋三层小楼的顶层。木楼梯被岁月啃得坑坑洼洼，每踩一步都发出“吱呀”的呻吟，像是随时会散架。海风裹着雨沫子钻过楼梯间的缝隙，扑在脸上，带着咸涩的凉意。晓宇紧紧贴在她身侧，小皮鞋踩在楼梯上，发出细碎的声响，时不时抬头问一句：“妈妈，快到了吗？”
晚晴嗯了一声，声音哑得厉害。她抬头望了望，终于看见楼梯尽头那扇虚掩的木门，门楣上挂着一串风干的海带，在风里轻轻晃荡。
推开门的瞬间，一股混杂着霉味与海风的潮气扑面而来。十来平米的屋子逼仄得厉害，朝北的小窗糊着旧报纸，被雨水泡得发胀，漏进来的天光昏昏暗暗，勉强勾勒出屋里的轮廓。一张四条腿垫着碎砖的木板床，一张缺了角的木桌，两把摇摇晃晃的竹椅，便是全部家当。墙壁上的石灰大块大块剥落，露出青灰色的石头，缝隙里渗着水珠，在墙角积出一汪浅浅的水洼，“滴答、滴答”的声响，在寂静的屋里格外清晰。
晓宇松开她的手，小心翼翼地挪到窗边，踮着脚尖撕开一道报纸的口子。外面是密密麻麻的屋顶，青灰色的瓦片连成一片，被雨雾罩得朦胧。他忽然眼睛一亮，回头朝晚晴招手：“妈妈你看！能看见海呢！”
晚晴走过去，顺着他手指的方向望去。果然，越过层层叠叠的石厝屋脊，能瞥见一小片灰蒙蒙的海面，海浪拍打着远处的礁石，传来隐约的声响。她的心猛地一揪，眼眶瞬间就热了。曾几何时，她的家也在海边，推开窗就是一望无际的蔚蓝，晓宇在院子里追着海风跑，陈志强会拎着刚捕上来的鱼，笑着喊她们娘俩吃饭。那些日子，像被潮水卷走的贝壳，再也寻不回来了。
“妈妈？”晓宇察觉到她的异样，拽了拽她的衣角。
晚晴连忙低下头，用袖子擦了擦眼角，挤出一个笑：“是啊，我们晓宇眼睛真尖。”她把肩上的蓝布包袱放在床上，包袱皮被雨水打湿了大半，沉甸甸的。里面没什么值钱的东西，只有几件换洗衣裳，晓宇的旧课本，还有那三千块被陈志强剩下的生活费。
她把钱拿出来，小心翼翼地数了一遍，指尖触到那些皱巴巴的钞票，心里泛起一阵酸涩。这些钱，是她和晓宇接下来的口粮，是这间陋室的房租，是她们母子在海坛岛活下去的全部指望。她把钱叠得整整齐齐，塞进枕头芯里，又用手按了按，像是怕被风刮走似的。
晓宇蹲在地上，盯着墙角的水洼看了一会儿，忽然跑到门口，把她们带来的那个塑料盆拖过来，放在水洼底下接水。“妈妈，这样就不会弄湿床了。”他仰着小脸，一脸认真。
晚晴走过去，蹲下身抱住他，下巴抵着他柔软的发顶，喉咙里堵得发慌。十二岁的孩子，本该是在父母跟前撒娇的年纪，却要跟着她挤在这样的破屋里，尝遍生活的苦。她用力闭了闭眼，把快要涌出来的眼泪逼回去。她不能哭，她是晓宇的天，天不能塌。
她起身，把塑料布铺在木板床上，又从包袱里拿出晓宇的薄被铺好。被子晒过太阳，还带着一点淡淡的阳光味，在这满是潮气的屋里，显得格外温暖。她把晓宇的课本一本本理好，放在木桌上，又找了两块平整的石头，把晃悠的桌腿垫稳。
做完这一切，她才松了口气，牵着晓宇坐在床沿上。雨还在窗外淅淅沥沥地下着，敲打着瓦片，像是一首温柔的催眠曲。晓宇靠在她怀里，很快就打起了瞌睡，小手还紧紧抓着她的衣角。
晚晴低头看着儿子熟睡的脸庞，心里渐渐平静下来。这间屋子破旧、狭小，甚至连遮风挡雨都显得勉强，可这里没有争吵，没有算计，没有陈志强一家人的冷言冷语。这里是她和晓宇的家，是她们的避风港，是她们在这座岛上，重新开始的地方。
她抬手摸了摸窗外的雨丝，凉意从指尖蔓延开来。海坛岛的雨，总是这样绵长，可她知道，雨总会停的。等天晴了，她就去码头找活干，去渔排上帮工，去捡海带、晒虾皮，只要能挣到钱，能让晓宇吃饱穿暖，她什么苦都能吃。
窗外的雨雾里，不知何时，透出了一缕极淡的光。那光很微弱，却足够照亮她和晓宇脚下的路。
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