守业的脚步踉跄得厉害，踩在海坛岛巷弄的青石板上，像是踩在一团团绵软的棉花里，每一步都虚浮得发慌。身后作坊里的争执声还在嗡嗡作响，那些平日里和他称兄道弟的匠人，此刻的话语像淬了冰的刀子，一句句剐在他的心上。“守业啊，这铺子是晚晴拿命换来的，你怎么就忍心这么撒手？”“是啊，再想想办法，总能熬过去的！”“晚晴要是知道了，得多寒心啊！”
这些话像无数根细针，密密麻麻地扎进他的五脏六腑，疼得他连呼吸都带着滞涩的钝痛。他不敢回头，不敢看那扇被海风侵蚀得斑驳的木门，不敢看门楣上“海坛织艺”那四个娟秀却透着韧劲的字——那是晚晴亲手写的，落笔的时候，她的眼睛亮得像海边的星子，她说：“守业，咱们好好干，把这门手艺传下去，让全天下都知道海坛的织锦有多好看。”
那时候的风多温柔啊，吹得作坊里的丝线轻轻晃动，吹得晚晴鬓边的碎发贴在脸颊上，也吹得他心头的希望，一寸寸地发了芽。
可如今，什么都没了。
守业攥紧了拳头，指节因为用力而泛出青白的颜色，指甲深深嵌进掌心，渗出血丝来，他却浑然不觉。他的脊梁骨像是被人抽走了一般，佝偻着，再也挺不直往日的模样。巷口的老槐树沙沙作响，落下几片枯黄的叶子，恰好落在他的肩头，他抬手拂开，动作却迟钝得像个迟暮的老人。
海坛岛的咸腥气裹着海风扑面而来，灌进他的口鼻里，呛得他一阵剧烈的咳嗽。咳嗽声震得他胸腔生疼，也震得那些积压在心底的情绪，如潮水般汹涌而出。
他心里头像是打翻了五味杂陈的坛子，酸、甜、苦、辣、咸，一股脑儿地往上涌，搅得他五脏六腑都拧成了一团。
酸的是愧疚。晚晴嫁给她的时候，他还是个一无所有的穷小子，是她陪着他起早贪黑，跑遍了海坛岛的家家户户，收罗那些快要失传的织锦纹样；是她顶着烈日，去滩涂上挖蛏子、捡花蛤，换了钱来买丝线、修织机；是她熬红了眼睛，一针一线地琢磨，才让“海坛织艺”有了名气，才有了如今的光景。可他呢？他守不住她的心血，守不住他们的家，守不住那个曾经满是欢声笑语的作坊。
甜的是回忆。那些日子虽然苦，却满是烟火气。晚晴会在深夜里，给他端来一碗热腾腾的番薯粥，粥里卧着两个荷包蛋；会在他累得趴在织机上睡着的时候，轻轻给他盖上一件外衣；会在他们一起看着织出的锦缎时，笑得眉眼弯弯，说：“守业，你看，咱们的日子，会像这锦缎一样，越来越红火。”那些细碎的、温暖的片段，此刻却像一把把尖刀，狠狠刺进他的心里。
苦的是现实。作坊的资金链断了，债主堵在门口要钱，匠人们的工钱发不出来，那些曾经追捧他们织锦的客商，如今也避之不及。他去求过亲戚，碰了一鼻子灰；去求过商会的会长，被人冷嘲热讽了一通，说他自不量力，守不住晚晴打下的江山。他看着那些空荡荡的织机，看着落满灰尘的染缸，看着墙上那些晚晴亲手画的纹样，只觉得一股绝望，从脚底一直蔓延到头顶。
辣的是憋屈。他恨自己的无能，恨自己撑不起这个家，恨自己眼睁睁看着晚晴的心血付诸东流，却什么都做不了。他甚至不敢在晚晴面前表露分毫，只能在夜深人静的时候，一个人躲在角落里，狠狠地抽自己的耳光。他怕看到晚晴那双失望的眼睛，怕听到她那句“我信你”，因为他知道，他辜负了她的信任。
咸的是眼泪。海风裹着沙粒，打在他的脸上，生疼生疼的。他抬手抹了一把脸，摸到一手的湿润，才发现自己不知何时，已经泪流满面。那些滚烫的泪水，混着海风的咸腥，滑进嘴里，涩得他舌根发麻。
守业就这样踉踉跄跄地走着，从巷头走到巷尾，又从巷尾走回巷头。海坛岛的夕阳，正缓缓沉入海平面，把天边染成一片凄艳的橘红。远处的海浪声，一声接着一声，像是在呜咽，又像是在叹息。
他不知道自己走了多久，也不知道自己要去哪里。他只觉得，自己像是一只断了线的风筝，在这茫茫的海坛岛上，漫无目的地飘荡着，找不到归处。
身后的作坊，渐渐隐没在暮色里，那扇斑驳的木门，像是一道无法逾越的鸿沟，隔开了他和那些曾经的岁月。
守业停下脚步，望着远处翻涌的海浪，终于忍不住，蹲下身，发出一声压抑的呜咽。那呜咽声，被海风裹挟着，消散在苍茫的暮色里，只剩下无尽的悲凉与悔恨，在海坛岛的上空，久久回荡。
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