曼丽摔门而去的那个黄昏，海坛岛的风带着深秋的凉意，卷着门帘拍打出“啪嗒啪嗒”的声响。林守业僵在原地，听着高跟鞋的声音在巷子里渐行渐远，直至彻底消失，才缓缓蹲下身，捂住了发烫的额头。
他和曼丽的这段相处，本就像一场潦草的闹剧。从望海茶馆的初见，到后来几次不咸不淡的约会，没有半分情投意合的欢喜，只有一次次的格格不入。曼丽嫌他身上的鱼腥味，嫌他老宅的破旧，嫌他不懂城里人的浪漫；他厌她的娇纵任性，厌她的十指不沾阳春水，厌她永远读不懂他眼底对这片海的眷恋。
那次争吵过后，曼丽没再主动联系过他。王婶倒是又来问过一次，见守业满脸倦怠，便叹了口气，没再多说什么。又过了几日，曼丽发来一条微信，措辞简洁又带着几分傲气：“林守业，我们不是一路人，到此为止吧。”
守业盯着屏幕上的字，心里竟没有半分波澜。他手指悬在删除键上，犹豫了几秒，终究还是点了下去。删掉曼丽联系方式的那一刻，他仿佛卸下了千斤重担，整个人都轻松了不少。
这场短暂的相亲，像一面镜子，照出了他心底最真切的渴望——他要的从来不是什么光鲜亮丽的日子，不是什么条件优越的伴侣，而是一个能陪他守着这片海，能和他一起在烟火人间里相濡以沫的人。
而那个人，只能是晚晴。
守业站起身，漫无目的地在老宅里踱步。灶台边，晚晴亲手绣的蓝布围裙还挂在那里，洗得发白，却干净整洁；墙角的竹筐里，还放着她没织完的毛衣，毛线是他最喜欢的藏青色；床头柜上，那只带着小缺口的粗瓷碗，还搁在那里，碗沿上似乎还残留着她指尖的温度。
他走到灶台前，伸手摸了摸那口冰冷的铁锅，记忆里的画面便如潮水般涌来。晚晴总爱系着那条蓝布围裙，在灶台前忙碌，火苗舔舐着锅底，锅里炖着新鲜的黄花鱼，香气弥漫了整个屋子。她会一边搅着锅里的汤，一边回头冲他笑：“守业，再等一会儿，马上就能吃饭了。”
他走到床边，拿起那件没织完的毛衣，指尖拂过柔软的毛线，想起晚晴织毛衣时的模样。她总是坐在窗边，借着窗外的光线，一针一线地织着，偶尔抬头看他一眼，眼里满是温柔。她说：“等织好了，你冬天出海的时候穿，就不冷了。”
他走到床头柜前，拿起那只粗瓷碗，碗沿的缺口硌着掌心，熟悉的触感让他鼻尖一酸。这只碗是他当年不小心磕坏的，晚晴却舍不得扔，她说：“凑合用吧，日子过得糙点，心里暖就行。”
是啊，心里暖就行。
守业忽然就红了眼眶。他想起晚晴为他补过的渔网，想起她为他熬的姜汤，想起她在渡口送他出海时，那句反复叮嘱的“注意安全”，想起她生气时微微泛红的眼眶，想起她笑起来时弯弯的眉眼。
那些细碎的、温暖的、被他曾经忽略的瞬间，此刻都化作了汹涌的思念，将他紧紧包裹。他终于明白，晚晴的好，不是挂在嘴边的甜言蜜语，不是摆在明面上的物质条件，而是藏在柴米油盐里的体贴，是融在一言一行里的温柔，是刻在骨子里的懂得。
他想起和晚晴分手时说的那些狠话，想起她转身离去时单薄的背影，想起她说的那句“你会后悔的”。
后悔吗？
守业靠在门框上，望着窗外沉沉的暮色，终于肯承认，他后悔了。悔得肠子都青了。
风又大了些，卷起院角的落叶，打着旋儿飘远。守业抬手抹了把眼角的湿意，心里忽然生出一个强烈的念头——他要去找晚晴。
不管她在哪里，不管她愿不愿意原谅他，他都要去找她。他要告诉她，他错了，他后悔了，他这辈子，只想和她守着这片海，守着这爿老宅，守着两个人的烟火人间。
守业深吸一口气，转身冲进了屋里。他翻出衣柜里最体面的一件衬衫，匆匆换上，又对着镜子理了理头发。镜子里的男人，眼底带着从未有过的坚定。
他推开门，大步朝着渡口的方向走去。海风迎面吹来，带着咸湿的气息，却吹不散他心头的执念。远处的海面，渔火点点，像一颗颗明亮的星星，照亮了他脚下的路。
他知道，前路或许漫长，或许坎坷，但他不怕。
因为他知道，晚晴就是他的归途，是他的人间烟火，是他穷尽一生，都要好好珍惜的人。
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