他翻到记载的那页，墨迹已发黑，却仍能看清上面的字：影卫胎记实为血脉共振之兆，遇同类则暖，遇异己则灼，然可用药引伪造...
火折子突然爆出火星，王龙的指尖顿在二字上。
他想起李四的字条，想起周扬锁骨的勒痕，想起矿道里对方发烫的胎记——原来所谓的血脉，从来都能造假，就像那半块青铜镜，拼得再齐，裂痕也永远都在。
卷宗的最后夹着张画，画的是个女子在海棠树下制药，裙角沾着半朵落瓣。
王龙认出那是影母，画里的她正往药炉里投着什么，炉边的陶罐上写着二字。
忘忧...他喃喃出声，后腰的胎记突然剧烈地疼起来，像有把刀在皮肉里搅动。
他捂住腰弯下腰，火折子地落在地上，火光在黑暗里滚了滚，照出石壁上的字——是用指甲刻的，歪歪扭扭，像个孩子的笔迹：
他们在找空白刻痕
王龙的心脏猛地缩紧。
他想起青铜镜背面的空白，想起李伯说的愿意在空白处刻下自己名字的人。
原来所谓传承，从来不是血脉里的胎记，是明知空白处可能刻满鲜血，仍要落笔的勇气。
地牢突然传来锁链拖动的声响。王龙抓起案上的匕首，躲在卷宗架后。
火光从石阶口漫进来，映出群戴着青铜铃的人，领头的那个穿着黑袍，领口露出半截锁骨——那里有圈淡青色的勒痕，在火光下泛着冷光。
周扬...
王龙的指尖捏紧匕首，指节泛白。
他看着少年从黑袍人手里接过个陶罐，罐口飘出的药味很熟悉，是影十七采来给李伯治咳嗽的野菊，却被掺了别的东西，腥得让人作呕。
把药洒在万府的地基上，黑袍人的声音像磨过的石头，子时一到，所有影卫的胎记都会爆开，到时候...
周扬突然转身，黑袍人的青铜铃撞在他后颈，发出清脆的响。
少年的目光穿过火光，直直落在卷宗架后，嘴角动了动，像在说什么。
王龙看懂了，那是他们在学堂教孩子们的手势——
匕首从掌心滑落，掉在卷宗上发出闷响。黑袍人猛地回头，青铜铃在黑暗里晃出细碎的光：谁在那里？
王龙转身撞开后墙的暗门，砖石滚落的声响里，他听见周扬突然笑出声，像极了那天在青石板路上追着孩子跑时的模样。
随后是青铜铃落地的脆响，接着是皮肉被刺穿的闷声——那声音，他在万府大火那晚听了太多，每声都像在心上剜肉。
暗门外的石阶上落着片海棠花瓣，沾着新鲜的血。王龙拾起来时，后腰的胎记突然凉下去，像被冰水浇透。
他想起李伯说的血脉共振，或许不是同类相吸，是当同伴的血溅在你手上时，那瞬间的窒息与滚烫。
回到海棠园时，暮色已漫过无字碑。
影七十七蹲在碑前，正用布擦着那枚拼完整的青铜镜，镜面映出她发红的眼睛：龙哥，赵峰说万府周围的弩箭都架好了。
王龙将那片带血的花瓣放在镜面上，花瓣的红与镜面的海棠纹融在一起，像幅未完的画。
他突然明白李四字条的意思——别信胎记，要信那些肯为你流血的人，信那些在空白刻痕上落下名字的人，信那些明知前路有火，仍要陪你踏进去的人。
还有多久到子时？他问。
影七十七抬头看了眼天色，檐角的铜铃在风里轻轻摇晃：还有三天。
三天。
足够让海棠花瓣落满青石板，足够让孩子们在地窖里学会唱完那首未完的歌谣，足够让他把腰间的刀磨得更亮，足够让所有藏在暗处的影子，都走到光里来。
王龙摸了摸后腰的胎记，那里已经彻底沉寂下去，像融入了这片土地的温度。他知道，倒计时已经开始，但他不再怕了。
因为他的刀鞘里，藏着七十三道血脉的温度；他的衣襟上，别着整个海棠园的春天；他的影子里，站着所有愿意在空白处刻下名字的人。
子时会来，青铜铃会响，龙王的传闻会像野火般烧遍城池。
但只要他手里的刀还在，只要园子里的海棠还开着，只要那些孩子们还能在青石板路上追着风筝跑，这倒计时的终点，就绝不会是终结。
而是另一种开始。
就像那枚青铜镜背面的空白刻痕，总要有人拿起刀，在上面落下自己的名字。
无关血脉，无关胎记，只关守护二字，只关脚下这片土地，和土地上每个平凡而温暖的明天。
夜风穿过月亮门时，王龙将那半块记载着换血术的卷宗点燃，火光在无字碑前跳得像团活物。
纸灰飘起来，混着海棠花瓣落在镜面上，映出他眼底的光——那光里，有即将到来的子时，有同伴的血，有孩子们的笑，还有柄即将出鞘的刀。
倒计时，还在继续。
子时前的最后一个黄昏，王龙站在万府旧址的断墙之上。残砖缝里钻出的野海棠沾着夕阳，花瓣边缘已染上秋霜，像无数只半蜷的红爪，死死扒着这片浸过血的土地。
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