距离新年还有三天，南城却先迎来了一场暴雪。
封家老宅的书房里，炭火噼啪作响，封老爷子盯着窗外纷飞的雪花，手里的茶已经凉透。
“那孩子……今年还是不回来吗？”
管家站在阴影里，欲言又止，最终只是轻轻点了点头。
与此同时，城市另一端的地下拳场里，一拳挥出，对手应声倒地。
裁判高声宣布胜者的名字——
“封凛！”
汗水顺着年轻男人锋利的颌线滑落，他摘下拳套，头也不回地走向后台。
口袋里，震动着的手机屏幕上，闪烁着一个没有备注的号码。
那是老宅打来的第十七个未接来电。
雪是半夜下起来的。
起初只是细碎的冰碴子，敲在玻璃上沙沙作响，像谁不耐烦的指尖在叩击。到了后半夜，风势一紧，那点子碎雪便成了扯絮撕棉的鹅毛，借着北风的蛮力，一股脑地泼向南城。不过几个钟头，这座习惯了温吞水般冬季的都市，便被捂了个严严实实，轮廓模糊，声息顿消，只剩下无边无际、令人心慌的白。
封家老宅坐落在南城西郊的栖山南麓，平日里闹中取静，此刻更是被寂静层层包裹。宅子是旧式样，飞檐斗拱在雪幕里只剩下沉郁的剪影，几盏昏黄的风灯在廊下摇晃，光晕被雪花切割得支离破碎，勉强映出庭院里那株老梅嶙峋的枝干。梅是绿萼，往年这时节，该有星星点点的花苞硬挣出些生气，今年却被雪压得抬不起头，只有一丝极幽微的冷香，偶尔挣脱雪的重围，钻进人的鼻腔，凉浸浸的，带着股倔劲儿。
书房里的暖意，是靠着一盆烧得正旺的银骨炭撑起来的。炭是上好的，无烟，耐烧，泛着淡淡的蓝晕，偶尔爆开一两点火星子，“噼啪”一声，在这过于安静的屋子里，竟显得有些惊心。
封老爷子就坐在炭盆旁的宽大扶手椅里。身上裹着件半旧的藏青缎面棉袍，膝上搭了条薄毯。他像是看着窗外，又像是什么都没看。手里托着的定窑白瓷盏，茶汤早已没了热气，凝着一层冰冷的油光。他就这么端着，许久未动，仿佛手里承着的不是一杯冷茶，而是别的、更沉的东西。
窗玻璃上蒙着厚厚的水汽，模糊了外间的景致，只看见一片混沌流动的白。那白不断地扑上来，无声无息，却又带着千军万马般的压迫感。
“几时了？”老爷子的声音有些哑，像是许久未曾开口，调子也是平的，听不出情绪。
阴影里，管家封伯悄无声息地往前挪了半步。他在这宅子里待了快四十年，身形似乎也融进了这满屋子的紫檀家具和旧书陈纸的气味里，成了一抹会动的背景。“回老爷，刚过丑时。”他顿了顿，声音压得极低，像是怕惊扰了什么，“雪太大了，山路怕是不好走。厨房备着宵夜，您……”
老爷子抬起一只手，截住了后面的话。他的手很瘦，指节突出，皮肤上布满深褐的老年斑，但依然稳当。他将那杯冷茶缓缓搁在身旁的矮几上，瓷器相触，发出“嗒”的一声轻响。
“那孩子，”他的目光依旧投在那片茫茫的白色上，话却问得突兀，“今年……还是不回来吗？”
封伯的腰似乎弯得更低了些。书桌上那盏绿玻璃罩子的台灯，光线昏黄，只照亮老爷子半边脸，深刻的皱纹在光影下如刀凿斧刻。另一侧脸沉浸在黑暗里，看不清神情。封伯的嘴唇翕动了几下，喉结滚动，那些准备好的、劝慰的、解释的话在舌尖滚了又滚，最终却只化作一个几乎难以察觉的、沉重的点头。
“是。”声音干涩，挤出一个字。
老爷子没再说话。书房里只剩下炭火偶尔的“哔剥”声，和窗外北风卷过屋脊时沉闷的呜咽。那呜咽声时远时近，像极了某种庞大而不祥的活物在喘息。
空气凝滞得让人胸闷。
不知过了多久，老爷子极轻微地叹了口气。那叹息太轻，刚一出口，便被炭火的暖意和屋外的风雪声吞没了，快得让人以为是错觉。他重新端起那杯冷茶，凑到唇边，竟慢慢啜了一口。
冰凉，苦涩，直抵胃脘。
与栖山南麓的死寂截然相反，南城东区，“蓝夜”的地下深处，正沸腾着一股原始的、暴烈的热浪。
这里是另一片天地。浑浊的空气里饱和着汗水、铁锈、血腥味，还有廉价烟草和亢奋人潮喷吐出的灼热气息。巨大的简易照明灯悬挂在铁丝网罩着的拳台正上方，投下毫无遮拦的白炽光线，将台上一寸寸的搏杀照得纤毫毕现，也将台下攒动的人头、扭曲的面孔、挥舞的钞票手臂，映照得如同群魔乱舞。
呼喊声、咒骂声、捶打铁网声，混成一股持续的、震耳欲聋的声浪，冲刷着每个人的鼓膜和神经。
拳台之上，缠斗已近尾声。
穿着黑色弹力背心的男人被一记刁钻的右上勾拳击中肋下，剧痛让他瞬间岔了气，动作一滞。他的对手——一个身形略瘦、理着极短青茬头发的年轻男人——没有放过这电光石火的机会。那不是拳击的套路，更像某种经过千锤百炼的本能。年轻男人的身影快得带出残影，矮身，切入，左手虚晃护住头颈，右拳自一个近乎不可能的角度钻出，避开对手格挡的手臂，结结实实地印在其胃脘稍上的位置。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！