晨光斜照在裂开的焦土上，十丈深沟如巨兽撕咬过的伤口，边缘焦黑，火光从地底缝隙间断续窜出。火焰是金红色的，从岩石的裂缝里挤出来，像血，像岩浆，像大地还没有愈合的伤口在往外渗液。它们不是连续燃烧的，是一阵一阵的，像呼吸。亮起来的时候，沟壁上的岩层被照出暗红色的纹路，像血管；暗下去的时候，只剩下烟，灰白色的，从地底升上来，像一个人在叹气。烟很浓，很重，被风一吹就散，散了又聚，聚了又散。
陈无戈站在沟边，右脚微微前踏，脚掌踩在一块凸起的岩石上，岩石是灰黑色的，表面有细密的裂纹，像被火烧过的骨头。左腿拖在地上，膝盖以下的布料已被血浸透，粗布的，灰白色的，被血染成暗红色。血还在渗，从膝盖后面的伤口渗出来，顺着小腿往下淌，流进靴筒，把鞋面也洇湿了。靴子是牛皮缝的，用了很多年，鞋底磨穿了，鞋面裂了好几道口子。血从口子里渗出来，滴在焦土上，一滴，两滴，声音很轻，被风传得很远。他没去擦脸上的灰，灰是热的，细的，从沟壑里飘上来，扑在脸上，粘在汗湿的皮肤上，像一层壳。也没管嘴角残留的血沫，血沫是白的，混着气泡，从嘴角溢出来，被风吹干，变成一层薄薄的、发亮的膜。只是将断刀缓缓插回背后麻绳中，刀身从手里滑出去，贴着脊背，刀柄朝上，刀尖朝下。粗麻绳是从老酒鬼的刀柄上拆下来的，灰白色，用了很多年，磨得起了毛。他在背上缠了两道，一道在肩膀，一道在腰际，把刀固定在脊椎旁边。刀柄贴着脊骨，像一根钉进身体的桩，桩是铁的，冷的，硬的。人也是铁的，冷的，硬的。
他单膝跪地，右膝压在焦土上，膝盖骨与地面接触，发出一声闷响。右手撑住一块凸起的岩角，岩角是尖的，硌进掌心，皮肉被压出一个凹坑。左手迅速探向左臂刀疤处。布条松了，不是慢慢松的，是被血浸透之后，纤维膨胀，打结的地方滑开了。血还在渗，从疤痕组织的缝隙里渗出来，很慢，一滴一滴的，像屋檐下的雨水。但伤口不深，疤痕下面的血管没有破，只是皮肤裂开了。他扯下一段麻绳重新缠紧，麻绳是从刀柄上解下来的，粗的，硬的，像铁丝。在左臂上绕了两圈，指节因用力而发白，白得像骨头。额角青筋跳了一下，不是因为痛，是因为麻绳勒进伤口，疤痕组织被挤压，里面的神经末梢被刺激，像有人用针在扎。没发出一点声音。嘴唇抿着，牙齿咬着，喉咙里的那声闷哼被咽回去了，咽进肚子里，和血一起。
对面，七宗太上长老悬浮半空。黑袍在风中猎猎作响，衣角翻飞，像一只巨大的蝙蝠，像一片被风卷起的乌云。他低头看着脚下深沟，目光扫过那道十丈长的裂口，扫过沟壁上焦黑的岩层，扫过缝隙里窜出的火焰。又抬眼望来，目光如铁锥刺入陈无戈的背影。不是看，是刺。是那种活了几百年的人，用几百年的经验，在判断一个人的价值。他没动，悬浮在那里，像一尊被钉在半空中的雕像。也没有再凝聚黑焰，指尖的黑气已经散了，像蛇缩回了洞穴。只是静静悬在那里，像是在等一个破绽，等那个人倒下，等那根绷得太久的弦自己断。
陈无戈闭上眼。不是困，不是累，是把光关在外面。眼皮合上的时候，睫毛在微微颤动，上面沾着灰，灰白色的，细细的一层。呼吸粗重，每一次吸气都像有砂石刮过喉咙，粗粝的，干燥的，带着血腥味。喉咙里有痰，是血和黏液混在一起的，很黏，很稠，卡在声带上面，吞不下去，也咳不出来。他强压胸中翻涌的气血，不是压，是按。是意念像一只手，按在胸口，把那些往上涌的东西按回去，把那些要炸开的东西压下去，把那些想出来的东西关在里面。把意识沉下去，不是沉进丹田，丹田已经空了，真气已经见底了。是沉进身体里，沉进那些他还能感觉到的地方，沉进那些还没有死去的角落。一寸寸扫过四肢百骸，从头顶到脚底，从皮肤到骨头。
真气近乎枯竭，丹田里的那片水域已经干了，只剩下薄薄一层，像雨后地上的积水，一脚踩上去，水花溅起来，地面就干了。经脉干涩如旱河，河床是裂开的，石头是干的，水是没的。真气在里面流动的时候，像一条快要渴死的鱼在泥里挣扎，每动一下都要用很大的力气，每动一下都只能前进一寸。唯有心口还存着一丝热流，不是真气，是血。是昨夜月圆时血脉中残存的余温，是左臂刀疤下面那枚战魂印记在月圆之夜被唤醒时留下的最后一点热量。它在那里，像一颗快要燃尽的炭，不发焰，不发光，只是温着。那是靠昨夜月圆时血脉中残存的余温勉强维系的最后火种。他不敢调动它，那不是现在能用的东西。那是种子，种在土里，还没有发芽。如果现在把它挖出来，它就死了。
他睁开眼。不是慢慢睁开，是猛地睁开。是那丝热流在胸口跳了一下，像一颗石子被扔进水里，涟漪向四周扩散。借着沟壑里跳跃的火光扫视四周。火焰从地底窜出来，一明一灭，一明一灭，像一只只睁开的眼睛。光在岩壁上跳动，把阴影拉得很长，把裂缝照得很深。
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