前方是断崖，深渊如巨口张开，底下雾气翻滚，不见底。雾是灰白色的，浓稠的，像一锅被煮沸的水，像一群被惊动的野兽，像一个正在苏醒的巨人。它在翻涌，在翻滚，在旋转。没有方向，没有规律，没有秩序。它只是在那里动，不停地动，永远地动。左右两侧岩层断裂不均，左边塌了一大片，右边也塌了一大片，但塌的方式不一样。左边是整块整块地掉，岩层像被掰开的千层饼，断面参差，边缘锋利；右边是碎成小块，石头有大有小，堆在一起，像一座被推倒的石堆。碎石堆积成坡，左边陡，右边缓。但左侧坡面已被崩塌的巨岩封死，一块房子大的石头横在那里，把左边的路堵得严严实实。仅右侧有一条倾斜的石脊，宽不过三尺，自平台边缘延伸而出，通向山腹阴影处。石脊是天然的，岩石的纹理是横向的，一层一层的，像被压扁的千层饼。表面布满裂纹，宽的能塞进一根手指，窄的像头发丝。部分区域已塌陷，石头从石脊上脱落，掉进下面的裂谷里，留下一个个缺口。但尽头隐约可见风吹草动——枯草伏地又弹起，草茎是黄的，干的，在风中弯下去又直起来，像一个人在点头，像一个人在摇头。说明那里有气流通过，通路未完全堵塞。
他记起来了。
老镇长曾提过一句。那天老镇长喝了很多酒，坐在镇口的大树下，树是槐树，很老，树干空了，但还活着。老镇长拍着他的肩，手很重，重得像在打铁。他说：“苍云旧道，西出十里有驿站，荒废多年，但地势隐蔽。若能绕过主峰，便可避开七宗巡使耳目。”那时他还是个孩子，坐在老镇长旁边，脚够不着地，在凳子上晃荡。他不懂什么叫旧道，什么叫驿站，什么叫巡使。只是听着，像听一个故事。当时他只当是闲谈，如今看来，那句话或许不是白说的。老镇长不是喝醉了说胡话，是在告诉他一条路。一条他不知道什么时候会用上，但一定会用上的路。
他低头，手指在焦土上轻轻划了一道线。指尖是冷的，焦土是温的，线是直的。从当前位置指向石脊尽头，从脚底到远方，从死到生。然后默念两个字：阿烬。她最后藏身的位置应在驿站附近。不是猜，是算。是从这里到石脊，从石脊到山腹，从山腹到旧道，从旧道到驿站。每一步都是他用脚量过的，每一段路都是他用命试过的。只要他还站着，就能去找她。只要他能找到她，这一战就不算输。
这个念头一起，胸口那股压抑的闷痛忽然轻了些。不是消失了，是远了。是有什么东西把它推远了，是那丝热流在心口跳了一下，把压在胸口的石头推开了一条缝。不是因为伤好了，而是因为有了方向。他不再只是挡在谁前面的人，他得走，得动，得把命拼到最后一刻还能迈步。挡在前面是死路，走是活路。活路不是自己来的，是走出来的。
他双手按地，掌心抵住两块相对稳固的岩石。岩石是灰黑色的，表面粗糙，有细密的裂纹。掌心的汗和血渗进裂纹里，把石头染成暗红色。缓缓发力，不是猛地撑起来，是慢慢地，一寸一寸地，把体重从膝盖转移到手掌，从手掌转移到地面。第一次起身，左腿打滑，膝盖从地面抬起来，脚掌蹬地，鞋底在碎石上蹭了一下，碎石滚动，身体失去平衡。整个人向前扑倒，手从岩石上滑开，掌根磕在地上，蹭过碎石。碎石是尖的，棱角硌进皮肉，从掌根到指尖，拉出几道口子。皮肉翻卷，边缘是白的，中间是红的，血从伤口渗出来，很快就把手掌染红了。他没停，手从地上撑起来，按在另一块石头上。立刻调整姿势，右膝顶地，膝盖骨压在碎石上，碎石硌进膝盖，钝痛从膝盖传到髋骨。左臂撑住刀柄，肘部弯曲，前臂贴着刀鞘，把体重压在刀上。借力再次上推，腰背收紧，脊椎从弯到直，从曲到伸，一节一节地挺起来。这一次，腰背绷紧，像一张被拉开的弓，像一根被压弯的竹子。脊椎一节节挺直，从骶椎到腰椎，从腰椎到胸椎，从胸椎到颈椎。终于将上半身拉起，从趴着到跪着，从跪着到蹲着。他喘了一口，气从肺里出来，经过喉咙，经过口腔，从嘴唇间被推出去。很长，很重，很烫。没歇，左腿拖上前，脚掌踩实，脚尖抠进地面的裂缝里。双掌同时猛按地面，掌根压着碎石，手指张开，把身体从蹲着拉到站着。
站稳了。虽然身子发抖，左腿在抖，右腿也在抖，手臂在抖，肩膀在抖，整个人都在抖。虽然每一步都可能倒下，膝盖在软，脚踝在软，腰在软。但他站着。脚踩在地上，膝盖挺直，腰背收紧，肩打开。
他没看对岸的太上长老，不需要看。他知道他在那里，悬浮在半空，黑袍猎猎，眉心印记跳动。目光如铁锥，刺在背上。也没回头望那片崩塌的战场，不需要望。那里埋着老酒鬼的遗言，藏着祠堂废墟的残页，有密道中玉简发光的瞬间，也有程虎抛出绳索的那一声“接着”。它们在那里，在身后，在过去。他只是转了个身，脚步朝着右侧石脊迈出。
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