他试着动了动左腿，膝盖弯了一下，脚抬起来，落地。钻心地疼，疼得像有人用钉子扎进骨头缝里，像有人用铁丝在经脉里拉，像有人用火烧伤口。但还能支撑，疼是疼，但没有断，骨头没有断，筋没有断，路没有断。他伸手去够插在岩缝里的断刀，手指从刀柄上滑过去，指尖触到刀柄的末端。够不到，差一寸。他往前倾了一下，身体晃了晃，手指往前探了一寸，指尖扣住刀柄。刚要拔出来，程虎已经先一步拔了出来，动作很快，快到手指握住刀柄、手腕上提、刀身从石缝里滑出来，只用了不到一息。递还给他，刀柄朝前，刀尖朝后，手掌托着刀身。
刀入手沉重，铁是沉的，血是沉的，命也是沉的。但他握得稳，手指一根一根地收紧，掌心贴着粗麻，指节泛白。刀在手里，就不怕。
他抬起头，看着程虎。脸上全是灰和血，灰是白的，细的，嵌在汗湿的皮肤上，像一层壳。血是暗红色的，从额角流下来，从眉骨流下来，从鼻梁流下来，在脸上拉出几道暗红色的线。头发乱得像草窝，发丝里嵌着碎石屑，嵌着灰粉末，嵌着干涸的血块。可眼神没散，瞳孔还是聚的，光还是有的，人还是活的。他嘴角动了动，扯出一个笑。很淡，淡得像水，淡得像风，淡得像一个人在被冻了很久之后终于感觉到一丝暖意时脸上浮现的表情。几乎看不出来，嘴角的肌肉只动了那么一下，不到一秒钟，就落回去了。但确实是在笑。
程虎也看着他。看了很久，久到风把灰从地上卷起来，扑在他们脸上。久到月光从岩层的这一面移到那一面。片刻后，点了点头。一下，很轻，很慢，很稳。
然后他转身，朝荒岭东侧走去。走出几步，皮靴踩在碎石上，发出细碎的声响。停下，回头。左眼在月光下亮了一下，像一盏灯，像一颗星，像一个在夜里等了很久的人终于等到了他要等的人。
“走？”
陈无戈没答话，喉咙很干，嘴唇很黏，舌头很硬。只是抬脚跟了上去，脚步很慢，左腿拖着，右腿迈着。
两人一前一后，沿着野径前行。野径不是路，是被人踩出来的痕迹，是草被踩倒后留下的印记，是石头被人走过之后磨出的光泽。程虎在前探路，每过一段就停下等他。停下来的时候不回身，只是站在那里，像一根桩，像一块碑，像一个在夜里等船的人。陈无戈走得慢，每一步都像踩在烧红的铁板上，脚掌落地的时候，痛感从脚底传到膝盖，从膝盖传到腰际，从腰际传到头顶。但他没喊停，喊停就停了，停了就不知道什么时候能再走。也没让扶，扶着就走不动了，走不动就废了。他右手握刀，刀尖垂地，在碎石上划出一道浅沟。左手按着腹部，掌心贴着伤口，能感觉到血还在渗，温热的，黏腻的。低着头，盯着自己前面那双沾满泥的靴子，一步一步往前挪。
风从背后吹来，带着焦土和枯草的味道。焦土是干的，涩的，像旧铁钉在潮湿的空气中放久了的那种味道。枯草是苦的，凉的，像一个人在秋天割了一天的草，手上留下的味道。远处的地平线上，一道低矮的城墙轮廓渐渐浮现。那是苍云城的外郭，不高，不厚，不险。残破不堪，墙砖掉了大半，露出里面的夯土，夯土被雨水冲刷出一道一道的沟槽，像泪痕。城垛塌了一半，箭楼倒了一座，另一座歪着，像一个人站着睡着了。但还在。城门口没有守卫，门洞是黑的，深的，空的。旗杆歪斜，铁制的，锈迹斑斑，顶端的布幡早被风吹烂了，只剩几根残破的布条，在风中晃荡。
程虎指着前方一处坡地，低声说：“那里有条暗渠，通城西药铺后巷。我们绕过去，天亮前能进医馆。”
陈无戈点点头，没说话。点头的幅度很小，小到如果不是一直在看着他，根本注意不到。
他们继续走。越靠近城郊，地面越松软，踩上去像是踏在灰烬上。不是像，就是灰烬。是房子烧完后留下的灰，是木头烧完后留下的炭，是人死了之后留下的骨头磨成的粉。踩上去的时候，脚会陷进去，灰烬从脚边漫开，像水，像雾，像一层被搅动的泥。一只飞蛾扑棱着从岩缝里窜出，翅膀是灰白色的，扑棱的声音很急，很快，像是被人从梦里惊醒。撞在陈无戈脸上，翅膀拍在他的眉骨上，拍在他的鼻梁上，拍在他的嘴唇上。他抬手拂开，手指从脸上划过，把飞蛾赶走。脚步没停，左腿拖着，右腿迈着，身体晃着。
走到一处塌陷的沟渠边，程虎停下，回头看他。陈无戈正扶着一块半倒的石碑喘气，石碑是青石的，半截埋在土里，半截露在外面。碑面上的字已经磨平了，看不清刻的是什么。他靠在石碑上，额头抵着石头，石头是凉的，凉意从额头传到头顶。额头上全是汗，汗珠从鬓角滑下来，从眉骨滑下来，从鼻尖滴落。脸色发青，青得像是被冻了很久的人，像是血不流了，像是气不走了。程虎走回来，站到他旁边，肩膀与肩膀之间差着几寸。没伸手，手垂在身侧，没有去扶。也没问，问什么？问“你还好吗”？不好。问“还能走吗”？能。
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