可还没等他动作，那头传来一声极轻的叩击声。不是石头碰石头的声音，是手指关节敲在木头上的声音。三下短，一下长，停顿，再两下。短的是“嗒”，长的是“嗒——”，停顿是空的，是什么都没有。三短一长两短——是商队暗哨的接应信号。
他绷紧的肩背松了一寸。不是全松，是松了一点。松到可以呼吸，松到可以让血液重新流进那些僵硬的肌肉里，松到可以让那根绷了太久的弦松一口气。喉头滚动了一下，喉咙里有血，有痰，有那口被他压下去的腥甜。他把它咽下去了，咽下去的时候喉咙发出“咕”的一声。哑声回了一句：“是我。”声音很轻，轻得像是在说给自己听，轻得像是在梦里说话，轻得像一个人最后的心跳。
话音落下，头顶的碎石被迅速拨开，手指从上面伸下来，把堵在缝隙口的石头一块一块地搬开。石头滚落，从上面掉下来，砸在他脚边，砸在他腿上，砸在地上。月光照进缝隙，从窄窄的一道变成宽宽的一片，从灰白色变成金黄色，从冷变成暖。一张独眼的脸探了下来，眉毛很粗，眉骨有道旧疤，疤是斜的，从眉头到眉尾，像一道被刀划过的痕迹。左眼是好的，瞳孔在月光下收缩，右眼是瞎的，眼皮塌陷，留下一道疤。右臂刺青在夜色里泛着暗青，龙形，从手腕爬到肩头，鳞片分明，爪牙锋利。
程虎没说话。喉咙很干，嘴唇很黏，舌头很硬。只把手伸了下来，手掌很大，指节很粗，掌心有旧茧，是握刀磨出来的，是拉缰绳磨出来的，是搬了一辈子东西磨出来的。
陈无戈盯着那只手看了半息。半息，不过是眨一下眼的时间。然后抬手握住。掌心相贴的瞬间，他的掌心是凉的，有汗，有血，有灰。程虎的掌心是热的，是烫的，是活人的温度。对方猛地发力，不是拉，是拽。是把他的身体从缝隙里拽出来，是把一块石头从土里拔出来，是把一个人从坟里刨出来。他整个人从裂缝里升起来，身体在空中悬了一瞬，然后被那股力量带出来，落在碎石堆上。
他落地不稳，膝盖一软就要跪倒，膝盖弯下去，身体往前倾。程虎侧身架住他腋下，手臂从他腋下穿过去，手掌按在他肩胛骨上。顺势卸力，把他的重量从膝盖上卸到自己身上。两人一同退了三步才站定，三步，不过是两个人的距离。程虎的靴子在碎石上滑了一下，脚跟踩进一个坑里，但他没有倒，膝盖挺直，腰背收紧，把两个人的重量都撑住了。
陈无戈靠在他肩上缓了口气，肩膀松着，头垂着，整个人的重量都压在程虎身上。左手按住腹部，掌心贴着肚子，指尖发凉。立刻染红，不是渗，是染。是血从伤口里涌出来，把粗布浸透，把手指染红，把掌心染成暗红色。他低头看了一眼，布条下的伤口又裂开了，布条是程虎之前缠的，白色的，现在被血浸透了，变成暗红色的。血正顺着腰侧往下流，从肋骨到腰际，从腰际到胯骨，从胯骨到大腿。
程虎松开手，手指从他腋下抽出来。蹲下身，膝盖弯下去，腰背挺直。检查他左腿的伤，裤管早已磨破，布料边缘是焦黑的，是卷起来的，是被石头磨烂的。小腿外侧一道深可见骨的划伤，很长，从膝盖下面一直延伸到脚踝上面。伤口边缘发黑，不是血痂的黑，是中毒的黑。是被什么带毒的东西扫中，毒已经渗进去了，渗进皮肉里，渗进血管里，渗进骨头里。他从怀里取出油布包，油布包是灰白色的，用了很多年，表面磨损，边缘起毛。拆开一条干净布条，布条是粗麻的，叠得很整齐。压在伤口上，掌心按着布条，用力，把血按回去，把毒按在里面。再用皮绳绑紧，皮绳是从腰带上解下来的，细的，硬的，在腿上绕了两圈，打了一个结。动作快而准，没有犹豫，没有试探，没有停顿。没问一句痛不痛，痛是肯定的，不用问。也没说多余的话，话是没用的，手是有用的。
远处传来一声乌鸦叫。不是叫，是啼。是乌鸦在夜里发出的声音，哑的，粗的，像一个人在咳嗽。声音来自东南方，正是刚才尸体所在的位置。程虎眯起独眼，左眼眯成一条缝，瞳孔在眼睑下面收缩。盯着那片林子看了几秒，林子是黑的，树是黑的，影子也是黑的。然后站起身，膝盖挺直，腰背收紧。拍了拍膝盖上的土，土是灰的，细的，从膝盖上弹起来，在月光下飘了一会儿。
“他们清完场了。”他说。声音很低，低得像是在跟自己说话。“不会再往这边来。”
陈无戈靠着岩壁站着，后背贴着石头，石头是凉的，凉意透过衣衫传到脊背上。胸口起伏，气从肺里出来，从鼻子里进去。听着他说话，每一个字都听得很清楚，每一个字都知道是什么意思。他知道程虎的意思——七宗的人以为他已经死了，或者逃往别处。死人不用追，逃远了也不用追。这片地宫出口常年被塌方掩埋，碎石堆在这里堆了不知道多少年，草都长出来了，没人会想到有人能从下面爬出来。死人不会爬出来，活人才会。
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